Noche de ira y temblor de pierna bajo la mesa

Hay un sudamericano que se queja de que mis perros hacen mucho ruido. Como es un valiente, se dedica a amenazar a un hombre de cincuenta años. Hoy me enteré. Y así empecé mi recital de guitarra eléctrica mirando hacia esa casa. Temo que vaya a envenenar a mis animalitos, por eso he decidido que, si se atreve, le romperé los dedos a su hijo de 12 años con un martillo grande que tengo en el sótano. Quid pro quo.
Muchos son los que pueden acusarme de racista. Y no me avergüenzo de ello, todo lo contrario. Pero quiero matizar. El término "racista", sin duda, alude a la raza, y yo me siento de la misma raza que el repugnante argentino que habita encima mío, gracias al dinero que ha conseguido rescatar de su miserable país o de los servicios que su mujer, sin duda, presta en el Polígono.
El racismo que yo defiendo se debería llamar "Culturalismo", si culturalismo no significara otra cosa, porque no se manifiesta contra diferencias de colores o similitud con el mono (Africanos en general, aunque el moro se parece más a un chacal), sino contra la idea del mestizaje y de la aldea global.
Dejémonos de hipocresías, el conflicto es lo único que hace avanzar a las civilizaciones, siempre unas por encima de otras, y si la que comparte nuestros valores de capitalismo y democracia constitucional es la que más ha avanzado es porque somos superiores.
¿Debemos tener miedo? ¿Asustarnos de esos mediocres y pobretones? No, aplastémoslos con nuestra impecable máquina.
Señores, es la hora de comprar la Meca, nosotros podemos, y convertirla en un McDonald´s. Porque nuestra razón nos da el derecho.

Creo que me pondré mis leotardos especiales y entraré hoy en la casa de ese puto sudaca de mierda.

Sí, empiezo a leer sus pensamientos. Siiiii.