Apocalipsis

Recuerdo los primeros avistamientos, las inútiles y repetidas disposiciones administrativas del archidelegado Munroé, las exploraciones nocturnas, los crímenes sutiles y las disputas invertebradas. Aquellos soldados de la tercera flota se arrojaron como hacia su ataúd y, aunque era pequeña su alma e intranscente su tiempo, se dieron con gran dolor de hombres más elevados y sabios.
Munroé archivaba las verdades con las mentiras, procurando devolver la cordura al mundo, cosiendo el tejido de la irrealidad con fragmentos de otra época. Su labor fue, a todas luces, insuficiente. Pero él arrastraba sus dedos de una prueba irrefutable a una teoría incompleta, y aún consiguió engañar a los que se mantuvieron racionales. Creó muñecos de papel de color tierra, pensó redimir el mundo con marionetas y relojes parados.
Sangre seca y Dioses destronados, los drogadictos de la épica cutre y de la lírica irregular hallaron su tema definitivo, y así los cometumbas se hicieron inmortales para una existencia sin literatura.
Afrodita pudo oírnos y nos dió armas que disparaban voces, voces que chocaban contra los corazones. Pudimos matar a muchos enemigos con la palabra, pero la Legión se multiplicaba con los muertos. Nuestra Edad estaba perdida y hay quien vio a Jesucristo caminando sobre ríos de sangre, con una sonrisa macabra, disfrutando el desafío.
El archidelegado Munroé murió en una isla cuyo nombre ya no existe, por una crisis existencial aguda que ni su ordenada mente pudo resistir. Fue el final de la resistencia, y acabaron cayendo todos, pues sólo se salvaron los que ya estábamos locos, que fuimos curados para que pudieran ver nuestros nietos el próximo diluvio.