Dos, porque solo dos me salen

Mentiroso, blasfemo y duro
como el pan de las papeleras
su seguridad viene de la costumbre.
Come aceitunas, vive de las reservas.

Engañado a sí mismo se tiene.
Enamorado contra los espejos.
Hay quien vive para dar, él se desvive
por darse al amor de su reflejo.

Escribe, porque se lee y se divierte.
Piensa para no hacer y siempre acude
a la excusa de que es demasiado pronto
demasiado tarde, o que ya es viernes.

Es, también, mi mejor amigo.
El que me toca las pelotas mientras duermo.
El que aparece detrás de mis pesadillas.
El que ya no escucha a Dylan mientras fuma.

Es, también, mi archienemigo.
El que ensucia con su voz mi manifiesto.
El que pasa por la vida de puntillas.
El que juega al escondite con la duda.

Y quiere un cinturón de cuero viejo.
Y se vuelve a enamorar cada tres horas.
Pero sabe fingir, y es muy chistoso.
Como el opio que disfraza la amapola.

Y dos:

¿Te acuerdas, viscerita mía
cómo colgabas del ano
y besabas con roja sangre el calzoncillo?
En tu carnal poesía
con dolor disimulado emergías
por visitar lo inexplorado.
Y ahora duermes, en tu caliente prisión, no hay duda
porque tú, mi querida tripa audaz, caíste
y yo te vuelvo a imaginar en un despacho
circulada por fúnebres archivadores
soñando con ser libre.
Administrativo pedazo de intestino
¿Quién merece más el don de ver que tú?
Añorado chorizo humano
tu aventura murió cuando, en la ducha,
resbalé y caí contra el champú.