Ya nunca escribes (III)

Pero es por una buena razón, es que no me gusta nada de lo que escribo últimamente. Y además tengo que estudiar. No he hecho ni la mitad de lo que me había propuesto a pesar del tiempo que el calendario señala y mi débil voluntad queda aplastada por la enormidad de mis proyectos (¿De dónde habré sacado semejante oración absurda?)
Y cuando no estoy leyendo o pensando sobre lo que he leído, o bebiendo para olvidarlo y perder poco a poco mi capacidad para sacar provecho de la información que asimilo, pues me dedico a estudiar a las personas que tengo a mi alrededor y a llegar a conclusiones indemostrables o a quedarme embobado viendo como cae una gota de sudor desde el mentón de un cliente al suelo blanco de la oficina. A echar de menos, a buscar puertas.
A tirar filetes de cerdo al estanque de los patos. Ver sus picos llenos de sangre y carne tierna, pensar en las mujeres que no quiero, en las verdades que me aburren o en las teorías que me repito. Canalizar mi agresividad y frustración a través del cortauñas. Comprender que mis neurosis han dejado de serlo y ahora son costumbres más que rituales. Números por la mañana, letras por la tarde, magia en las noches. Besos en la boca de otras bocas nacidos, en labios ajenos muertos, en mi corazón hundidos.
Buenas noches.