Ya nunca escribes

Si no tuviera a Quique González y su dulce arrastrar de palabras con una guitarra que nunca suena tan bien como cuando él la toca, si no me quedara el nuevo disco de Joaquín Sabina, para consagrarlo o aceptarlo según se haya portado, si no supiera que me queda poco para poder ponerme de nuevo la chaqueta de cuero. Si no hubiera dejado de escribir definitivamente a favor de las formas más estridentes de literatura, la interpretación de uno mismo, fingir que quiero a alguien.
Si no fuera capaz de ciertos sacrificios y no sufriera de un exceso de sentido del humor. Si me centrara en el "hacia dónde voy", y menos en el "¿Para qué he venido?" y me volviera irresponsable respecto a mis amigos y mi compromiso con el alcohol... qué bien me sentiría conmigo mismo. Y los demás dejarían de hacer comentarios sobre mis malas costumbres, para criticarme por otros motivos más profundos.
Hoy me he despertado con ganas de suicidarme leyendo best-sellers. Qué idiota es la gente, incluyéndome a mí.
Para ser más coherente, me haré ecologista: Salven a las nutrias, quemen a los americanos.