Internet subraya que la forma más radical de anonimato es expresarse donde todos lo hacen. No amenaza mi individualismo el escribir un diario público porque en esta página hay miles de ellos. Gente con una vida mucho más interesante que la mía, con ideales, y propósitos, e hijos, y novelas escritas en las partes reutilizables del papel de baño.
Yo no soy más que un joven aturdido por la moda de ponerle alerones a todo, una especie común, una hormiga aficionada al güisqui y las películas de serie B.
A lo mejor es que me he despertado nostálgico, pero echo de menos aquellos años en que las mujeres iban desnudas a hacer la compra, y el presidente del Gobierno era un mono llamado Frank. De aquella época dulce sólo me quedan sueños eróticos. Es curioso.
Esta tarde debo hacer todo lo posible por emborracharme. Es feria en mi ciudad, que es Málaga. La nunca bien ponderada Málaga. Podría estar horas hablando de ella. Pero me aburriría de sólo oírme. Creo que voy a escribir un pequeño divertimento. Antes de irme a por un ciego de tamaño estándar.

"La cabeza me da vueltas ¿Dónde estoy? Éste no es mi pueblo. No se parece en nada. De hecho, ni siquiera es un pueblo. Es un hoyo humeante en el suelo del tamaño de veinte estadios de fútbol. Espera un momento. Este sí es mi pueblo. Joder. Es Alhaurín de la Torre, reconozco esos pinos a lo lejos. Y la montaña. Allí debería estar, más o menos, el Instituto. ¿Qué coño ha pasado? ¿Qué?
Oh, no. Piccolo. Ya lo entiendo. La onda vital. Yo estaba cagando en el baño de la obra. Agh, maldito bicho verde. No sabe aceptar una broma. En fin. Me he quedado sin casa. Ya no podré ir a comprar al Aldi. No tengo nada. Mi novia será ahora un montón de cenizas. Mi madre, lo mismo. ¿A quién le contaré mis penas?
Tendré que ir andando a la ciudad, y convertirme en un gran guerrero. Sólo el entrenamiento me permitirá zumbar a ostias en un futuro a ese desaprensivo. Vas a acordarte de mí, mariconazo, como que me llamo Guaka"

Habrá parte 2, cuando me llegue la inspiración.