¿La realidad? No, gracias

Ostias para la democracia

2012-02-13T09:50:00.000-08:00

- Voy a señalarles a todos ustedes con el dedo. Este dedo no, el otro, el que va por delante de las grandes acusaciones, el de Cicerón, el de Terelu.
¿Es que estamos gilipollas?
¿De verdad es ésta la solución a algún problema? ¿El que a los que tienen trabajo los puedan echar con más facilidad aún? ¿Qué arreglas?
¿Y a cambio de qué? ¿Qué coño me ofreces?
VOZ DE ULTRATUMBA: Nada, nada. No te ofrezco nada porque tú me has dado tu confianza y confianza, en mi idioma, se pronuncia patente de corso.
- ¿Estamos bien? ¿Estamos preparados? ¿Felices? Baja la azada por un momento, Manuel, que veo una solución que no requiere violencia de entrada.
Vamos a cometer delitos.
Si te echan y no te pagan lo que te debían pagar antes de que este plomo nos cayera encima, róbalo. Ve a casa el jefe que te despidió y róbale. Sin cargo de conciencia ninguno, él te robó antes a ti.
Si no tienes la oportunidad en casa, atrácalo en la calle, con tranquilidad y una navaja.
- ¿Y si me arrestan?
- Te explicas.
- ¿Y si el policía no piensa como yo?
- Al final todos van a acabar pensando como nosotros pero, bajo ese supuesto, una buena ostia sería conveniente.
- ¿Pegarle al policía?
- Y al juez que te vaya a detener, y al carcelero y al que venga después de él. Y así todos, hasta que el ciclo de la autoridad nos ponga a un Eurodiputado delante.
- ¡Memo!
- La única manera de ahuyentar las pesadillas es haciendo como que no existen. Dales un sopapo y sé feliz.
- Mejor me voy a ver la tele.
- Tú mismo.

Pueblo de huesos

2012-02-06T08:00:00.000-08:00

La alcaldesa de Villamuerte perdió su última muela al explotarle aquella bala en la cabeza, restos de su ser empapando la acera, el trabajo de reconstrucción facial para no deslucir en los carteles por las siguientes elecciones fue tan fino como un cirujano sin dedos. Lo que a ella le gustaba predicar sobre la necesidad social colisionaba (Digámoslo educadamente) con sus cuentas personales, parásitas del presupuesto público pero, si a la mitad podrida del electorado no le preocupaba que le robasen, los espectros, la meiga que se paseaba por el jardín de hierba azul y el caballo parlante tampoco tenían ganas de entrar en disputa.
Y así pasaba el tiempo, entre gusanos y abracadabras, a veces persiguiendo a aquel vecino, del que se sospecha que todavía tiene alma, el muy lleno de carne, o también dando paseos con la moto (Más bien arrastrándola y haciendo el ruido del motor con la boca) Alguien hizo un péndulo de ojos. Alguien se escondió del frío, porque su forma le recordaba a una guadaña. Y todos nos mirábamos sorprendidos cada vez que algo nuevo sucedía, porque era Villamuerte y no estaba bien diseñada para las sorpresas. Y todavía era capaz de darnos miedo...

Bajo el cielo

2012-01-22T08:10:00.000-08:00

El cañón de átomos rasga el cielo, su disparo lo divide, mientras la electricidad eleva los cuerpos, un mundo cargado hambriento de orden. Las indefendidas fronteras de la masa se agitan con ondas de una nueva energía, fundiendo luz en sensibilidad. Seres de metal haciendo el amor bajo la tormenta, se preguntan su porqué mientras el rayo se transmite a través de carne inoxidable.
Las vetas escuchan, las paredes relucen y contra el plástico, una niña a motor recoge rastros de cobre fundido con sus manos.
Desbaratadas, hojas rotatorias marcan el pulso de la nueva armonía, de la simétrica existencia del equilibrio y la ruina del residuo improductivo, lanzado al sol por chimeneas catárticas. El sonido de la estática inunda las calles de un mundo sin polvo.
¿Qué pasará cuando el electrón nos abandone? ¿Qué será de nuestras prótesis, de nuestra alma galvanizada? ¿Qué sera del rigor chirriante, del óxido y del cortocircuito? La chispa desconoce el sentido de lo que eleva. Sólo conoce un recorrido. Sólo conoce el ir hacia delante y gastarse un poco con ello. La vida es un medio conductivo. Somos maniquíes.

2012

2011-12-31T11:41:00.001-08:00

Para ser un tipo feliz también hace falta estar un poco amargado, ser escéptico y esperar el milagro, faltarle el respeto a los idiotas, pero con principios. Apretar sin aplastar, parar al punto de la sangre, cuando la vena palpita y la cámara gira y el cuerno de la guerra de otro suena como si fuesen a explotar las válvulas de la caldera.
Porque todo se resume a un trago a tiempo, al brazo de un colega cuando estás a punto de caer, a garabatear una historia que sabes que no vas a terminar de escribir en la parte de atrás de una factura, a bailar a solas con ella.
Estamos al borde de muchas tormentas, de muchas guerras y puede que también de un relevo. No del que pensáis, lleva habiendo movimientos tras el telón desde hace años. Pero los depredadores nunca habían sido tan descarados, tan sanguinarios, tan torpes... escuchad como la música suena. 2012 no será sólo la sombra de 2011. 2012 será el año en que haya nuevas "voces oficiales" y, aunque hoy parezca lo contrario, la cultura será mucho más libre porque, sí, creo que estamos a punto, creo que estamos listos, para decir "Mis palabras pertenecen a todos. Son vuestras. Tomadlas"
Se acabó el cobrar por las cosas que no tienen precio.
Se acabó el perder el tiempo. Descubramos nuestros rostros.

Sin salida

2011-12-20T10:06:00.000-08:00

Son los malos usos que le damos a las cosas: Hay quien pretende que la imaginación le saque de pobre, y el que vale para los números acaricia otro mundo posible pero poco probable. Luego estamos los de en medio, los espectadores, los de la patria común, la gentuza borracha y perezosa, los buenos por omisión y el Yo innegable. Hablamos porque la vanidad nos lo permite o porque nos empuja a ello, alguno ha llegado a reconocer que no tiene qué decir, pero por dentro no se lo cree del todo.
Si sigo esto, acabaré desaconsejando la esperanza, que es virtud que no se ostenta, por miedo a que algún bieninformado te prive de ella o, peor, defendiendo el sistemático derribo de los sueños de la juventud que nos precede. La mejor literatura que conozco, en todo caso, se ha hecho a contrapelo de la esperanza, siempre me gustaron las disutopías...

Sufría confortablemente la peor de las prisiones, la más adusta. La reja, la losa, el zulo, el foso que señalaba los confines de su etiqueta, de su crítica y de su existencia habían sido concebidos y materializados de forma irregular, por eso su mente le disparaba al corazón la idea absurda de que alguien había cocido aquellos ladrillos, forjado aquel acero o atado aquellas cuerdas. Pero eso era imposible, porque había nacido allí y el mundo comienza con él agarrado a la letrina sucia que comparte con los demás. Podría terminar de manera parecida, si 026441 no tuviera un plan.
A su alrededor, otros presos fingían no prestarse atención entre ellos. Delante suya, el guardia parecía satisfecho con su suerte: Balanceaba la silla, apoyaba un pie en la mesa, leía una revista porno, reciclaba las colillas del cenicero y soñaba con multitud de brazos, recorriéndose en una contorsión infinita e imposible.
Alguna vez los presos le habían oído delirar, y eso fue lo que le dio la idea. Y cuando 026441 habló con el resto, mostraron interés, más por la novedad que por el significado.
Sólo tenían que quedarse detrás de 026441 y no dejar de asentir con la cabeza. Así fue cómo se inició la conversación, el vigilante quiso saber qué pasaba:
- ¿Por qué no dejáis de mover las cabezas?
- Siento pena por ti - Comenzó 026441.
- ¿Pero por qué no dejáis de mover las malditas cabezas? ¡Dejad de mover las cabezas!
- No.
- ¿Qué?
- Estamos asintiendo nada más. Nos gustaría liberarte, pero no sabemos cómo.
- ¿De qué estás hablando?
- De que no has hecho nada malo para estar ahí.
- ¿Aquí? Me hace gracia ¡Sois vosotros los que estáis detrás de los barrotes!
026441 dejó que pasara un silencio de tres segundos, luego contestó:
- Tú también.
- ¿Qué? No, yo no estoy en la cárcel.
- Te veo a través de los barrotes, luego debes estar en la cárcel.
El guardia se paró. De repente, algo pareció moverse dentro de su cerebro. Miró hacia un lado y luego hacia el otro. El resto de prisioneros, de secuestrados, de convictos o de paseantes no dejaban de asentir. Y, de súbito, se sintió el hombre más sólo del mundo.
Volvió la cabeza y, pretendiendo no dejar ver su turbación, se apartó de las rejas y se dirigió a la puerta. Aquellos hombres encadenados lo vieron desaparecer en el umbral con un quejido. Nunca volverían a verlo, puede que pidiera un traslado.
026441, por su parte, había obtenido más de lo que buscaba y se sentía realmente satisfecho. Sus compañeros estuvieron mucho tiempo agradeciéndole que hubiera contado con ellos para participar en la broma, pues no acababan de entender su papel. Él, por su parte, había empezado a pensar en la lluvia. Se preguntaba porqué nadie había intentado esculpirla antes.
Y así desapareció, sentado en su letrina, moviendo las manos como un loco.

¿Cómo pude olvidarme del vino?

2011-11-04T09:37:00.000-07:00

Si tan siquiera fuese el descuido motriz de una mano que aparta la mesa... pero no es lo único, también desfiguré mi juventud, por la maldita búsqueda de la causa como centro del efecto, como si la única ley del Universo fuese la del chocar de las canicas, billar de razones. Porque el vino es una gota de ácido, una ruina de sombras que te aniquila a medias, y te despierta la razón de la última mitad, cuando nada queda salvo el olvido ajeno.
Hay que aprender (Desaprendido) que la Eternidad es un pasaje drogado, que no hay más verdad que la que se toca sumergido, como un reto infantil en la piscina ¡A ver quién llega más hondo! Y el que la muerte, el vino y la verdad son igual de negros lo habíamos estudiado pero necesitábamos refrescarnos en la experiencia.
Cuatro vinos distintos, cada uno con su fiebre, su arranque, su inevitable, indeseada a veces, poesía. Se hablará durante una eternidad de este suceso caprichoso, no es el alcohol el que te envenena. Es que te bebes al vagabundo, al periodista pobre, al corsario rico, al avinagrado pastor, la homilía y el sueño, te bebes personajes sin dejar gota.
A ti mismo consumes y recuerdas como poso que quedará, negro que yace, sacándose la voz de entre ruinas. Pero romántico y distinto.
Así que un brindis por esta caída que acabará convertida en salto y, si la suerte nos desvía, que lo haga con el pijama medio quitado y el Moscatel en la mano.

Casi perfecto

2011-10-02T13:33:00.000-07:00

El festín comenzó con un brazo. Uno de los comensales opinaba que jamás debió estar ahí, y que era justo que empezaran por el dedo corazón que en tantas ocasiones les había enseñado.
- Si vamos a poner ese orden, justo es que sigamos por la boca.
- Esa boca insultona.
Una mujer de risa desagradable clavó su tenedor en un labio, estirado mil veces en sonrisa maliciosa.
- Más que los ojos, las cejas... el ceño fruncido era su manera de bufar.
- Y los pies que no quiso poner sobre aquellos lugares que ni siquiera conocía.
- ... yacientes bajo la mesa camilla.
- Cuando podría haber sido tan feliz a nuestra manera.
- Feliz, feliz, feliz - Tarareó alguien mientras hacía girar una oreja sobre su plato.

Continuó hasta la medianoche, momento en que los embriagados comensales, con la barriga llena y la aprobación iluminándoles las caras, dictaminaron:
- Nuestra obra está completa.
- Hagamos que se levante.
Entre todos, apoyándose unos en otros, alzaron al mutilado quien, con una mirada sin pestañas indicó que había sobrevivido a la cena.
- Mirad qué bien está ahora.
- Magnífico, no le falta nada que antes no le sobrara.
- ¿Cómo te encuentras, querido?
El interpelado volvió su cara masticada y respondió:
- Casi perfectamente.

Y todos se alegraron de verlo tan feliz y tan convencido, aunque alguno hubiera preferido un agradecimiento más extenso.

Amor, prosodia y vino sin calorías

2011-09-22T11:37:00.000-07:00

"Apenas llegó
se instaló para siempre en mi vida"

Joaquín Sabina Rebajas de Enero

Él se despierta de repente, como desde hace unos meses, cuando comenzó a sufrir ansiedad. Ella no puede evitar despertarse también y preguntar ¿Qué hora es?
- Todavía queda. - Apoyando de nuevo la cabeza en la almohada, sabiendo que le quedan sólo cuarenta y cinco minutos para tener que vestirse a ciegas y dirigirse al nido de enfermos mentales que malgestiona.
Algún día - piensa entre brumas - escribiré un libro intitulado "El sadismo de los gordos". Leprendieranfuegoatodosyacoño...

Otros días todo se reduce a silencio, a puertas entornadas y a servicios ofrecidos, por ella, que sólo dice no cuando realmente no puede, desacostumbrada al noble vicio de prevenir el trabajo con exagerados aspavientos.

Pero hay días brillantes.
Días que empiezan siendo horribles y se desmienten con el primer beso en el umbral de la puerta y con el último en la cama, antes de dormir. Y el que le sigue, cuando ella ya está dormida.
- Preciosa.
Veréis, yo no quiero hablar de una bandada de palomas blancas formando un corazón en el aire, ni de la luz de una mirada cegadora, ni de pechos palpitantes bajo la lluvia. El amor no es una película y los poetas también estornudan. Me peleo con ella a veces, a veces uno habla en serio y el otro no, a veces somos susceptibles y a veces tenemos miedo.
Y a veces se abraza a la almohada, y deja la cabecita semienterrada entre lás sábanas, haciéndose un fuerte para que no le lama la nariz, invitándome a quererla como una niña y no hay nada más tierno, ni nada más puro.
O se mete conmigo, me empuja un poco, me reta a ver quién es el que quiere más al otro. Le hago un torpe strip-tease y la escucho reír. Me encanta su risa. Sus labios.
Por falta de ritmo, de costumbre, al principio mis besos siempre eran más cortos que los suyos y ahora... lo siguen siendo. Cierra los ojos y se estira todo lo que puede y está
- Preciosa.
mientras la miro y me acerco y le doy lo que puedo, que siempre va a ser poco porque merece mucho más. Infinitamente más, mi pequeño tesoro.
Con el tiempo he aprendido que si quieres escribir sobre alguien a quien quieres, mejor esquivar las metáforas y los endulzamientos. Lo mismo me deja cambiar de canal que yo le muerdo el tobillo, nada es imposible ni imprescindible entre nosotros.
Sólo lo que queda, que es eso que una cena con flores no resume y una noche de pasión no agota.
- Princesa, te lo digo todos los días.

Te quiero.

Te toca

2011-08-30T13:55:00.000-07:00

- Éste es mi motor de hierba lúcida, chico. Ganarás a miradas, te pondrás pretencioso, desvirtuado, lírico. Ya sé que eres el orgullo de las viejas de tu pueblo, pero te mereces algo como esto. Es único, es onírico, tiene la piel por dentro y el corazón por fuera y mata... como si fuera a salvarte, canijo.
- Yo no tomo drogas, señor. Son malas para el espíritu, diezman los recuerdos. Puedo ofrecerle esta Biblia y esta magdalena como le ofrezco la salvación si la acepta.
- Tu dulce es ruina. Déjame darte algo para disiparte. Ala sobre ala, batida de halcón entre las palomas. Mira - Le muestra una bolsa con polvos verdes - del bueno, nada de esa merde para limpiar cabezas que te ofrecen los que buscan las monedas olvidadadas en los suelos donde las tragaperras sueñan.
- Alucinante ¿Es eso un gusano fiscalizador?
- "La maña de la araña" lo llaman. Te ata cuerdecitas a las neuronas, y así el placer juega a ser tarzán por tu cerebro.
- Yo no debería, pero creo que ése me está mirando.
- Le has caído bien, hombre, si ya sabía yo que eras legal. Te ofrezco dos por el mejor precio que vas a encontrar: mi alegría por conocer a un nuevo compañero.
- Venga, vale.
La mano temblorosa se introduce en la bolsa y saca al animalito, que se enrosca sobre sí mismo para protegerse. Su carne viaja hasta el estómago del joven, disparando luces que iluminan su cuello.
- Dios santo. - Entonces la tierra se abre y el mismo gusano emerge, multiplicado su tamaño hasta alcanzar la estatura de un edificio de dos pisos. Una boca imposible pronuncia palabras que sólo un minuto después son comprendidas:
- Soy el Yagi-Morogui, dueño de las profundidades de la tripa de Goloshoki, el ser que puede ser nombrado pero sólo los días impares. Tú eres un estúpido mortal que me has invocado a mí, tenia sagrada, para tu entretenimiento. ¿Cómo has osad...
- Señor... Yagi.... yo no quería... yo no sabía... aquel hombre...
- ¡No interrumpas, mortal!
- Sí, Señor.
- Ahora... jugaremos a las damas.
- ¿Qué?
- Sí.
- ¿Qué?
- A las damas, me gusta jugar a las damas.
- Pero... usted no tiene brazos.
- Tú moverás mis fichas.
- Soy víctima de un colocón...
- Desde luego, y vamos a jugar a las damas.
- ¿Por cuánto tiempo?
- Por toda la Eternidad. Ja ja ja ja ja ja...

Las risas del gusano no dejaron oír los gritos de Nicolás, quien anticipaba el terror de encontrarse sin ninguna variedad de juegos de mesa con los que llegar hasta el fin de los tiempos. Y lo peor es que el ominoso parásito intestinal era muy mal perdedor y la emprendía a coletazos a la mínima de cambio.

- Debí quedarme con mi magdalena.
...
- Te toca.

Algo araña la pared

2011-07-28T17:09:00.000-07:00

A Rocío, con matices.

A pesar de la aparente tranquilidad de hojas lánguidas y suave brisa de otoño del exterior, sus ventanas estaban cerradas con tablas. Y, aunque, en un absurdo intento de preservar un mundo muerto le dolía no respetar la disposición original de la casa, el barroco, vetusto armario cayó para asegurar la puerta. Con suerte moriría de sed dentro de su improvisado refugio.
- Algo araña la pared - Le había dicho su esposa en otro siglo.
El sonido venía de un espacio imposible, el hueco que ningún animal era capaz de hacer, pero no se podía confundir con los ruidos naturales de una casa vieja. Eran uñas comiéndose el cemento desde las entrañas de la pared. Si afinabas bien el oído podías escuchar... una respiración tenue. Humana.
Cosas a las que no les dio importancia, como la visita de aquella mujer extravagante que le quería vender el bracito de plástico de una muñeca.
- No. No gracias.
Y ella se fue sonriendo. - Una lástima - dijo antes de dirigirse hacia la casa de otro vecino.

Aquel día caluroso... no era Verano. Había dos hombres sentados sobre un bordillo, frente a la farmacia. No hablaban entre ellos, miraban hacia la nada, ambos sin camiseta, ambos con los mismos pantalones, uno de tez morena, el otro más pálido y sin pelo. Pasó por delante con su coche y ellos echaron a correr hacia él. Conducía lento, su mujer no le acompañaba y tardó en darse cuenta de que le perseguían. Aceleró y los dejó convertidos en manchas menguantes contra el cristal del retrovisor, aunque era imposible que lo alcanzaran. Sus miradas perdidas se habían convertido en ojos voraces, que parecían querer arrancarle la carne de los huesos.

El bebé estuvo llorando tres días. Su mujer lo miraba con los ojos lagrimeantes a veces, él prefería no pensar en ello. Pero el grito que provenía de la casa de la izquierda se hizo ronco unas horas antes de expirar. Ya era tarde, de todas formas y sus padres no le hubieran dejado entrar, interponiendo sus largos brazos afilados por la falta de alimento.

A las dos semanas, ella no vio esperanza. Cuando las bombillas dejaron de iluminarse y la última botella de agua fue inevitablemente consumida. Recuerda cómo pelearon por ella, cómo su mujer cayó al suelo tras el forcejeo con la derrota cerrando su mirada, después de entender que su marido no compartiría las últimas gotas. Prefirió quitarse la vida y dejarlo a solas con su locura. Dejarse caer en brazos de los caníbales del otro lado de la puerta. Una cobardía que él podía comprender.

Pero hace otro millón de años le susurraba palabras dulces al oído ¿Cómo pudo arrancarle de las manos aquella triste botella de plástico, aquellas cuatro lágrimas de lluvia?
- Bien, no soy un santo. No soy un santo. No soy un santo. No soy un santo. No soy un santo...

La detuvieron, esto tuvo que ser a los tres meses de la primera vez que oímos algo... la detuvieron paseando la cabeza de su perro en un carrito para bebés.

¿Y si pruebas a arañar... desde el otro lado? - Vaya - sonrió.

Lo que antes respiraba, lo que antes latía detrás de la pared ahora está empezando a reír. Él no es un santo, pero se santigua, se inclina, reza, está confundido. Cae, mareado por la sed. Acabará rompiendo la pared, teme. Acabará saliendo, siempre sale. La maldita hija de puta siempre consigue salir. Fuera se escucha el más penetrante silencio, quizá esté ese maldito niño arrastrándose otra vez. Quizá sean sus padres, o lo que queda de ellos.

Lo que los protegió al principio fue que no hubiera tantos vecinos, que no sintieran curiosidad, que no quisieran dejar pasar a los contagiados.
Ahora su mujer era uno de ellos, acechando en las ventanas, olisqueando en las rendijas, relamiéndose...

Pero algo arañaba la pared mucho antes de que la tierra se moviese, los muertos despertaran y los vivos enloquecieran. Algo arañaba la pared desde el principio y estaba a punto de salir de allí.
- Yo sé lo que es. - Le gritó al salón. Sé lo que es. Sé lo que es. Seloquees.
Y ahora unos dedos asoman y un ojo divisa y yo sé lo que es, lo que es lo que es que está arañando la pared desde el principio y lo sé, y lo siento, porque ya no puedo más. Ya sí que no. No puedo más. Lo siento. Me rindo, me voy. Habéis ganado.

Rellenó una taza con aceite y sumergió la bolsita de té con dificultad. Despejó su frente con la mano. Sentado en su sillón, con el periódico de hace un mes sobre el regazo, saludó a la aparición que se tambaleaba en el quicio de la puerta:

- Buenos días, querida.

Contempló a su presa con los ojos vacíos. Uno de los dos...

Licor de chocolate Mozart

2011-07-06T03:45:00.000-07:00

El líquido es de un espesor frustrante. No ayuda que la boquilla sea pequeña, que esté un poco congelado y que no pueda azotar el culo de la botella con las manos ocupadas en el teclado. Así que lo he puesto boca abajo sobre una jarra de cerveza, para que la gravedad facilite el trámite. Se atasca. Empezó con un chorrito y ahora gotea tímidamente, pero el peso no engaña: Hay contenido y me lo quiero beber.
Estoy sólo en casa. Hace seis meses siempre estaba sólo en casa. Para socializarme tenía que salir de la burbuja o recurrir a la tecnología. Llevaba quince años sin patinar y unos cinco sin ir a la playa de día. Maldita luz solar, con lo que me gusta a mí darle beneficios a Endesa. Estoy viendo Lazy Town, eso sí lo hacía antes porque es una serie para depravados y gente de malas costumbres y dentro de un rato creo que me pondré a escribir.
Puaj.
Está fuerte para desayunárselo. En fin, causas y retribuciones, lo mismo de manera distinta y que no estaba muerto, pero tampoco de parranda. No me voy a dar plazos para seguir con lo que hacía antes de esta pausa, que ha sido la consecuencia de lo que podría llamarse "bloqueo del escritor" si uno fuera tal cosa y no un bloguero cutre de vanidad inflamada. Cuando faltan las ganas, lo mejor es no esforzarse y a veces el motor no arranca, no por falta de combustible, sino porque no le sale de los huevos. Ahora parece que vuelve el apetito, pero también podría ser falsa alarma, porque la vida está llena de ese tipo de caminos que, al principio, parecen muy largos, pero que luego te llevan al punto de partida.
Este trago no ha sido mejor que los ocho anteriores, voy a ver cómo anda mi vida en el Minecraft.

El mismo saco

2011-05-21T09:31:00.000-07:00

Si todos tus enemigos son los enemigos de la izquierda ¿Eres de izquierdas? Si, teniendo un Gobierno Central llevado por un solo partido, acusas de la ruina que sufre tu país también a los que no gobiernan ¿Estás siendo imparcial? Si un partido pacta con aquellos a los que asimilas a la corrupción y no pides que también se le retire el voto a este partido ¿Estás siendo coherente? Si en tus consignas reclamas expropiar a quienes siguieron las reglas del juego aunque sus actos, moralmente cuestionables, se desarrollaran en la más absoluta legalidad ¿No estás siendo injusto? Si pretendes un comunicado que los englobe a todos, pero enumeras amenazas sin atender a la pluralidad de opiniones ¿Estás siendo respetuoso? ¿Cuál es la diferencia entre políticas e ideas? ¿De dónde sale el maná que invocáis para salvarnos? ¿Se puede hacer masa contra la masa y reivindicar al individuo?
Lo que dignifica a este movimiento es lo que más desconcierta, lo criticable en ellos es que no se siguen al decir "Aquí cabemos todos" Porque cuando comprobé que estos apolíticos escoraban irresistiblemente hacia uno de los temibles polos ideológicos, negué con la cabeza como el burro de Rebelión en la Granja, y dejaron de tener a uno entre muchos. Seguir sin representante quizá sea lo más sano.
Por supuesto, tampoco estoy a favor de que los desalojen, los censuren, los malinterpreten y, definitivamente, estoy muy en contra de que los utilicen. Son el maltratado pueblo, carajo, hay que darles un respiro.
Sin embargo, desde fuera, desde la tranquilidad y el pronto olvido, si alguien me quisiera escuchar por encima del hecho de que estoy cuestionando un "movimiento blanco", sugeriría que no pasara lo de siempre: Que lo que nació desde la crítica siga siendo crítico consigo mismo, la fuerza de las hipótesis radica en su falsabilidad, la naturaleza de las verdades absolutas es la del miedo.
Soy de la opinión de que el resultado de mañana, contra el porro, la furia y el desencanto, permanecerá como las encuestas prevén, no obstante. Aunque la mayoría se pronuncie, buena parte de los acampados de Sol mascullarán algo sobre manipulación y con ello cuestionarán el método y el reparto, desde su ideología o un sano escepticismo. Perderán, si lo hacen, su fuerza, como todo lo innegable, como la piedra dura e inmóvil que tiende a caer si nadie la sujeta, como la juventud que se está yendo de mis manos.
En fin, observaremos. Y esperaremos lo mejor, aunque dudemos de las manos que empujan hacia el cambio.

Rocío

2011-05-05T08:24:00.000-07:00

Pequeños momentos que traicionan la delicadeza del presente, pasajeros de lo inmortal eterno, de la flor petrificada de la memoria. Los dedos y los labios, los pasos y la huella invisible de un beso, retenido en un instante profundo, completo. Decisiva, transpone al sol y al laberinto, muda mi deseo, me pierde.
- Te quiero, idiota. - Suele decirme cuando la miro. Siempre sabe responder a mi mirada, a mi tacto, a mi ausencia. Benévola y fácil de herir, fácil de querer, sencilla. Y dispuesta, y necesaria, y propia. A veces me pregunta (¡Como si fuera a suceder algo parecido!) porque teme que yo mude, si la dejaré de amar desesperadamente, de adorar y de morder, princesa de calor. Y yo no sé de qué manera decirle que nunca.
Nunca.
Estoy tan retirado del resto del mundo, como dentro suya. No me importa, me da igual que el Universo implosione, y se quede en un punto en forma de gancho, para colgar nuestra ropa interior. Te quiero, aunque seas compasiva, y recicles, y veas el lado bueno de la gente. Te quiero a ti, más allá de este presente, presente eterno.
Lluvia eterna de Nerja.

Capítulo 6: "Munroé" (Entrada)

2011-03-30T15:47:00.000-07:00

*
Iré editando el post conforme lo vaya ampliando y moldeando.
*

Hay hombres capaces de salvar una generación del olvido. Hay voces cuyo sonido se extiende, en las dos direcciones del tiempo, agitando las ideas que le antecedieron y empujando las nuevas. Y por cada uno de estos hombres hay cien que no los entienden y mil que ni siquiera están dispuestos a intentarlo.
Munroé es uno de esos hombres.

Cúpula 6

Mucho antes de que el consejero Dalton extendiera a través de los canales intercúpula su inquietante mensaje, hubo un niño cultivando un jardín de preguntas. Su virtud no estaba tanto en interrogar sobre lo que le rodeaba (Después de todo, es lo que los niños hacen). Lo que lo significó fue que, mientras a su edad lo normal era preguntar sobre de dónde veníamos o porqué no se podían abrir las puertas-de-no-tocarás, él quería saber de dónde provenían ciertas palabras, o porqué la religión oficial asociaba a ciertas imágenes el origen del bien y del mal.
Si los que intentaron seguir su camino hubieran sido como aquél a quien admiraban, también podrían haberse hecho una pregunta, la que faltó por responder y podría haber cambiado lo que sucedió mucho después:
- ¿Cuál es la razón de su inteligencia?
En la escuela filosófica donde con más libertad se relativizaba el culto a la sombra se recuerda que alguien dio un intento de explicación, por lo que podemos presuponer que la pregunta previa existía. Pero ¿Por qué se atrevía a arrancar los cables de un canal de comunicación y experimentar con ellos? ¿Por qué no parecían coincidir sus explicaciones con las que daban los sabios que el consejo convocaba sobre cualquier materia? ¿Y por qué solía llevar razón? ¿Cómo hizo para pasar de ser un delegado con un cargo técnico secundario a convertirse en Canciller? Sin padres que lo pudieran elevar sobre sus propios medios y con fama de oponerse a las decisiones de sus superiores si no las creía justificadas.
La respuesta, bastante sencilla es infinitamente compleja: Munroé tiene el don de recordar sus sueños.
Esta es la historia de cómo un niño introdujo la palabra "materia" en nuestra lengua y sobre cómo, casi al final, descubrió lo que había tras la máscara del lobo.

--------------- EDIT

Adiós, colega

2011-03-23T11:27:00.000-07:00

Se volvió así de chulo al conocerme. Decid que es tontería, el caso es que los ojos se le enfadaron un poco más y se puso torcido. No puedo culparle ya que, si hubiera tenido alguna, mi primera frase al encontrarnos hubiera sido: "Por puñetera necesidad me acompaño contigo" y así no se hacen amigos.
Como todo lo malo se pega, se volvió achacoso, quejica y un capullo presumiendo de carisma. La mejilla cortada, sólo yo comprendí que su belleza estaba en no querer parecer más joven. Ha movido mis ideas, mis papeles y mi frente de borracho salivador por autovías que sonaban a Madness, a Revólver, a Sabina y a Hannah Montana. Sí, menudo alborotador, menuda culebra. Lo peor de costar menos de lo que dicen que vales es que siempre hay alguien dispuesto a darte el eutanasiazo.
Y he sido yo, que soy el que más te comprendía y menos caso te hacía.
Con tu goma desprendida, como mi pelo alborotado. Con tu chapa arañada, como la barbilla y la ceja del conductor. Con tu motor ruidoso en la vigilia de los que roncamos. Contigo, macho, y tu pronto. Al final qué bien te portabas.
Lo siento de veras.
Pero como el que a los cincuenta busca el calor de la treintañera y el buen juicio de su ex-señora, yo he cambiado de burdel pero el color del pelo de la puta sigue siendo el mismo. ¿No hubiera sido más grave pedirle presupuesto (Hacerlo en serio, no para aprovechar el tosco erotismo de los concesionarios y sus indistinguibles ofertas) a los de Renault, Peugeot y asimilados?
Ambos sabíamos que sacaría uno como tú de aquel barrio rojo, al que de hecho voy a poner tu mismo nombre: Coche. Y para que no te entristezcas más de lo que pega en una despedida, asegurarte que a ti voy a llamarte coche también, si algún día te veo, reparado, en las manos de alguien que no te va a entender. Aunque te quiera.
Acuérdate de mí cuando veas una gorda cruzar pesadamente un paso de cebra, cuando adelantes un SEAT León, cuando un BMW te quiera comer el culo en la Autovía y tú prefieras tomártelo con calma. Acuérdate de mí, porque yo no pienso olvidarte. Gracias.

La letra extendida

2011-03-09T11:42:00.000-08:00

Eh, tú.

Sí, tú, el que me está mirando, el que está buscando qué leer, el aburrido. Mira, mira, pornografía de la dura:

d

¿Qué te parece?
Es una "d", listo. Pero es una "d" con historia, una historia que merece ser contada:

En el país de las flores, un pétalo se escapó de la uña sedicente de Padre Tiempo y entonces... Entonces karma. Las raíces también empezaron a rebelarse.
Pronto las flores dejaron de tener sentido. Entonces llegaron las pequeñas cosas artificiales.

Una silla.
Una aguja.
Un moco.

Y una estúpida letra "d"

Esta letra no era, a diferencia del resto de pequeñeces que reptaban por los cadáveres de flores (En adelante las llamaremos "abono para las malas ideas") más que una puta.
Sí, se vendía. Vendía su agujero y su palito. Y le daba al crack. Aquí tenemos una foto tomada en Comisaría, el día de su detención cuando la encontraron intercambiando a sus hijos por un pastel de anfetas:

d

Oprobiosa. Sucia, mal negocio para las aseguradoras.
Pero se acaba haciendo de querer. Es enfermiza y generosa, turbia pero ligera y dañina pero honesta. Y estoy enamorado de ella.
¿Por qué te tratas así, maldita sea?
Deja que te cuente la historia de cómo una lágrima de arroz mojó la manga de mi camisa.
De cómo el camino de regreso fue andado hacia atrás.
De cómo Xuan cruzó su cuerpo para que sus dedos parecieran descruzados.
De la herencia de los mártires.

Y vuelve a casa, por favor.

Nombres propios

2011-02-13T13:38:00.001-08:00

Hoy he tenido un día de enorme placer, que acabo de rematar con un cigarrillo, soñando que al fondo del cenicero aparece el ojo titular de la Ministra de los rizos escrotales en la cabeza. Como éste es un diario transversal, empezaré diciendo que estoy inapelablemente enamorado. Se llama Rocío, tiene una belleza que su nombre no resume y pronto hablaré de ella con la extensión que mi dicha merece.
Me acuerdo de Lope de Vega, mientras tanto. Con aquella frase perfecta para cerrar un soneto: "Quien lo probó, lo sabe" Quien la vio sonreír, quien sabe que no la merezco. ¿Quién sabe?
Si es partícipe, se convierte en protagonista, no puede salir sin quedar clavada... Es casi el día de San Valentín y me prometí no hablar de ella entonces.

Pero esta noche previa a un examen debo hablar de margaritas, de infamia y de cultura.
De la Gramática de Chomsky, a través de las asignaturas universitarias, siempre buscando eludir la fuente (Sócrates sin Sócrates, Hitler sin el Mein Kampf). De la flor idiota de la mata grasienta. De los asesinables forúnculos con los labios pintados. Me equivoqué cuando dije que me equivocaba, y los artistas se salieron con la suya aunque Arte sea todo aquello que esquiva su propósito. No les empujaría nunca a regalar sus obras, pero ellos cobran por lo que no queremos pagarles. Ya sabéis que les deseo a todos mucho Lagarto. Hay dos posts muy seguidos sobre el tema. No quiero acabar como Lenny Bruce antes de haber sido mucho menos de lo que él fue, ni como Pla, ni como nadie.

Pérez-Reverte finge ser entrevistado y nos quiere salvar con superficiales, poco estructuradas, nada inteligentes reflexiones acerca de la envidia española. Maragall no tiene Alzheimer, sólo busca que lo abracen. Pokémon de un amarillo brillante saltan lanzando gruesos rayos de energía. Twitter se llena de opiniones que comparto. Otra manera de encontrar reafirmación, supongo.
Y yo me aburro sin mayúsculas, así que me piro a Mesopotamia, un lugar de trinidades según la autora del único libro que leí sobre el tema. Parece que tiene razón, o buscaron pautas, o lo que sea. Ella escribe bien, sabe explicarse para ser profesora. Y sin resultar demasiado amena, lo que hace que todo suene más didáctico.
El cansancio aparece para desvestir la última palabra de esta noche. Me alejo del teclado antes de que sea aún más tarde.
Hasta mañana, imaginados.

Momento

2011-02-03T07:10:00.001-08:00

- ... a mí lo que me importa es el futuro de la empresa. - Le dijo al móvil mientras seguía rebuscando en el contenedor.

Las que se libraron de la muerte

2011-01-16T12:39:00.000-08:00

Interpretaciones. Cuando la palabra no nace en el mismo lugar que el significado. Casi siempre. Ideas que escaparon del olvido, que me sirven para escribir un poco, escuchar una historia, leerte los ojos. Escudos, consuelos, planes que se urden a espaldas de una víctima que silba mientras el bus se acerca, lento.
Razones para matar y para que nos besáramos, que crecen porque los muertos las abonan. Voluntades disueltas en el aire, flotando en ríos que yacen sobre las espaldas de un Coloso tumbado, alborotando, arando el camino del recurso ¿Necesito presentar un cementerio para que me creas? La caridad es un don que rebota, hundiendo a quien la recibe y elevando a quien la dispensa. Sí. Lo parece y lo es, un difunto reciente.
Toda la información que encuentro últimamente escora hacia los cadáveres de sus hermanas. Se eleva un poco, pero rápida se desvía ¿No ves que tus siamesas cadáver tuercen tu vuelo? Por eso parece (Es) que el pensamiento hoy huele a podrido ¿A qué olerías tú si tuvieras que llevar la sombra de tu padre sobre los hombros, como una capa?
¿Estoy lleno de ideas? ¡Ja! Lleno de gusanos, más bien. De insidiosos, blasfemos, amarillos y crujientes gusanos. Y la sal del mar no los mata, y la luz de la luna los hace resplandecer, y la música no los amansa. Cabreado, y agusanado, y, y... mmm. No, a ver... Delicious! ¿Gusanos rellenos de mermelada? Bien, no diré que sea la mejor presentación de un producto, pero... sí, me voy a comer unos cuantos más ¿Por dónde iba? Ah, sí. No, la historia no se acaba. No se acaba nunca. El próximo capítulo, Munroé, ya está semi-concebido (En escribir sólo tardo más de un día cuando no me gusta lo primero que sale) Pero va a tardar. Tiene que tardar, no me echéis la culpa. Estoy de exámenes, carajo. Mucho que hacer, nada de tiempo... maldita presión... me hace decir cosas que no pienso. Y, mil veces peor, también me hace decir cosas que pienso pero me suelo callar.

El bodrio

2011-01-16T11:26:00.000-08:00

- No entra, no sale (Sobre todo no sale). No seduce, no interesa. Aburre, cansa, amarga.
- ¿Y has hablado con...
- Paso de hablar con nadie.
- Te podría ayudar con tu problema.
- ¿El mío o el del espejo? Estoy cansado, de verdad. Quizá mañana me levante mejor.
- Si eso dijiste ayer...
- Ya. Voy a servirme algo ¿Te apetece...
- Demasiado temprano para mí.
- Sólo he escrito esas cuatro miserables líneas. En tres horas, ésa es toda mi inspiración.
- No seas idiota, de verdad. Habla con Ángeles, me ha dicho que tiene algo bueno de verdad sobre cuernos y drogas y no sé qué más. Si necesita algunos arreglos, lo que es probable viendo cómo escribe, se los haces tú y así aparecéis los dos en los títulos.
- Pero no sería mío.
- Ni tampoco de ella. Un amigo que pudo leerlo dice que el guión se parece sospechosamente a "Historias del Kronen"
- Me gustó esa película.
- Venga, coge el teléfono. Mal no te va a venir, esas cuatro líneas tuyas encajarán en algún sitio.
- ¡Chistes malos! ¡Cuatro chistes sobre mujeres obesas! Espero que los actores sean capaces de salvar algo.
- Bueno, tendrían que ser gente joven por lo que me han contado. Lo mismo esta vez pasan de los enchufadillos y de las tetonas y tenemos una película que vaya más allá de una porno con subvenciones.
- A mí me gustaba el cine.
- Y a mí ¿Te apetece ver una de x?
- Siempre. Nunca entenderé porqué este tipo de cine en Francia triunfa, y aquí no.
- Yo tampoco.

La culpa y las gerberas

2011-01-15T15:36:00.000-08:00

Ella estaba, hasta hace cinco minutos, escondida entre líneas. Haciéndome cosquillas desde dentro de mis dedos y obligándome a escoger otras palabras. Me hacía inviable, me deshacía. Ella siempre es, siempre son ellas.
Yo pensaba (Y en esto me deberéis creer) que la violencia para el amor era como sangre encima de la tostada. Puede haber vino sin pasión o humedad sin entraña, no quiero al primero en mi mesa, ni al segundo mojando mi aliento. Te desvisto.
Has ganado mis celos, te quedas con mi preocupación, con mis miedos, como una estatua a la que intento desgarrar con las uñas. Aquel garaje gris, mis torpes manos buscando un centavo bajo tu falda. Un Emú despeinado.
Tengo tu aliento atrapado contra los dientes, me quedo con la culpa y las gerberas, con las clases de amor, con tus brazos rodeándome, arrancándome. Raíces brotando de las yemas, asimilándome, morir y renacer de tu vientre.
Voy recortando estas palabras, intentando darles el color del lazo que dibujas. Evidentemente, fracaso. Matar preposiciones no salva distancias aunque inmediatice la ruina y el amor, anclando tu nombre a un pesado verbo.
Te quiero, niña. Lo sabemos demasiado pronto. Sólo así o como enemigos, con una letra tan oscura que hace que los márgenes brillen y desaparezcan. Tus ojos. Ten piedad de tu esclavo.

Películas de Godzilla

2011-01-09T14:08:00.000-08:00

No puede haber nada mejor en este mundo, ni en otros posibles, que sentarse con una amiga y ver una película antigua de Godzilla. Después de años de negar la realidad, ha acabo por sumergir los recuerdos de Ed Wood Jr., el Bela Lugosi postrero, las películas deformantes de Roger Corman sobre un Edgar Allan Poe secado de su poesía.
Godzilla, cruce entre un Tyranosaurio y un ¿Megalosaurio? ¿Iguanodón? Bueno, el de las placas. Él, intento explicar, es lo que necesitamos en el cine español y fuera del mismo.
Fijémonos en la maldita cualidad centrípeta de la mala película europea, de la cual no hay exponente más claro que el aborto español: Se trata de coger una fotografía e ir acercándose a ella, reflejando hilos que deberían ser invisibles pero que, en el fondo y porque la costumbre ha deformado nuestra imaginación, fuerzan su color contra la mano que los agarra casi desde el principio.
La larga música, el estío, los ojos añorantes tras el cristal, la Guerra Civil que quieren ganar todavía, la falta de dinero, lo malo que es ser intolerante, lo bueno que es no tolerar a los anteriores, el fetichismo, el costumbrismo y la mano dorando la calva. No tendríamos que sufrir esta mierda si hubiéramos inventado a Godzilla.
En la maldita escena grasienta de "Jamón, Jamón" donde dos cachos de cobre se mojan de aceite con un beso, o en la violación que despierta del coma, también tras el cura borracho de lo último que vi de Garci faltaba un gigantesco y amenazador lagarto dispuesto a vomitar su furia. Yo quiero un Godzilla purificador que aplaste a tanto mediocre y los deje tan planos como sus argumentos.
Y también espero que llegue a saludarnos fuera del celuloide y a matarnos por ser tan correctos, tan inofensivos, tan coñazos. Droga, muerte, putrefacción y Godzilla ¿Cómo querrán vivir nuestros hijos si la verdad que les viole llevará el condón de un decreto? Ya no fumo dentro de los bares, pronto seré denunciable por opinado e intolerante, ¿cómo se puede defender la blasfemia e impedir a los demás que se caguen en los ruinosos pilares de tu sonriente, complaciente, magnánima tolerancia a lo que consideras tolerable? Qué ruin y contradictoria, qué digna de Lagarto.
Ven, Godzilla, ven a nosotros. El mundo es un bodrio infestado de histriones. Esto está lleno de ecologistas y gente que hace footing, sociedades por la dignidad de no sé quién, feas que quieren sacar una ley contra la suerte de las guapas, licenciados por Internet... derrumba nuestros principios, pégale un buen bocado a toda esta sensata aberración, fulmínanos.
Eres nuestra última esperanza.

Post condicionado

2011-01-09T14:05:00.001-08:00

Aún no estáis autorizados a leer este post.

Fin de temporada

2010-12-29T06:54:00.000-08:00

Ésta es una hora pésima, una de las peores del día. Junto con las siete\ocho de la tarde, que también son hostiles a la inspiración, al desahogo y a las erecciones. Son las malditas horas del parchís y la mesa camilla, de las películas sobre mujeres maltratadas y del olor a tierra de las macetas. Pero ¿Quién no ha tenido días enteros, semanas formadas por esas horas? En casa de la abuela difunta, viendo atardecer a través de las balconeras. Sintiendo como cruje la espalda con el peso de la mano de la muerte.
Se preguntan los perfectos porqué no pongo lámparas en el salón, manteles sobre las mesas, ¿Por qué no escondo los cables, archivo las historias, cambio al gato de nombre y cocino para dos? Para no llamar la atención de esas horas perdidas, es peor que aburguesarse, es enrocarse entre los muebles.
Como suave se mojan tus labios del Infierno, como recorro el camino tan corto de la autocompasión a la lujuria, estaré sentado delante de un vaso lleno de borrones (Eso me parecerán, ciego de imprudencia) y me dará igual que el mundo esté llenas de horas como ésas, acechantes. Ya me dijo un enemigo, hace tiempo, que no soy carne del Hogar del Jubilado. Morirás cada vez más joven.
Hasta el próximo año, si toca.

Me equivoqué

2010-12-21T13:43:00.001-08:00

Me alegro de haberme equivocado.

PSOE dimisión.

Después de Sinde

2010-12-20T07:40:00.000-08:00

Mañana se decide si seguimos siendo libres.

De nada servirá manifestarse, enviar cartas, pintar fachadas, agitar banderas, ponerse caretas de V de Vendetta, de Zapatero o de Hitler. De nada servirá pedirlo educadamente como Punset o ser agresivos como cualquiera de los grupos que en Facebook trabajan por hacerse oír. Pocas cosas son efectivas contra el dinero, salvo más dinero.

En este blog no hay (Al menos conscientemente) contenidos que pertenezcan a otros autores. Todo lo hago yo sólo. Tampoco es que tenga tanto mérito, dados los resultados. Pero aunque mis palabras no sigan el mismo orden en que otros las escribieron o pueda parecer original en algún momento, quien aquí escribe es un miserable copión y vulnera todos los días la propiedad intelectual ajena, tal y como estos intelectuales a sueldo del Estado la definen.
Porque he leído y he visto películas, y he reflexionado siguiendo los mismos cauces. Y me he recreado en las leyendas colectivas, los universales. Porque cuando he hablado sobre un personaje, lo hice desde la memoria de otros muchos. Porque no fui el primero en tratar del amor, de la muerte, del sadismo o de la euforia. Como antes que Rabelais existió Luciano de Samósata y mucho después los Monty Python o incluso Eduardo Mendoza.
Los límites de la originalidad, lo que se considera nuevo, son menos que difusos. Son imposibles. Y sobre un imposible alguien ha puesto una bandera y quiere cobrar porque te pongas a su sombra.
Y no, no cabe duda de que el primer paso está dado hacia la censura. Como Franco. Igual, sólo falta la pena de muerte aunque a la libertad ya la estén torturando.

Pero este post no trata sobre lo que todos asumimos como inevitable. Quiero hablar de lo que sucederá después de Sinde, después de mañana.
Sí, es previsible que las páginas de las que nos hemos nutrido, que han expandido nuestra imaginación, matado nuestro tiempo y hecho que descubramos nuevas perversiones serán cerradas. Empezarán por las más notorias, tan fáciles de localizar a través de los buscadores. Y cuando hayan terminado con la primera página de resultados, comenzarán con la segunda.
Pero la Ley, aparte de fascista, es tan estúpida como todo lo que esta gente hace, y deja unos agujeros enormes para disfrutar del fraude.
Sin tratar del proyecto de encriptación que algunos programadores quieren desarrollar, por desconocerlo yo casi todo sobre el mismo, conviene preguntarse cómo es posible que, a pesar de las Leyes compartidas por una amplia mayoría de países, haya webs que se encarguen de difundir contenidos claramente ilegales (Ilegales de verdad, como la pedofilia o el vídeo en que a Pedro J. una negra lo pone mirando a Cuenca) La razón está en que nadie puede ponerle diques al mar.
¿Quitan las webs de enlaces? Antes se usaban los buscadores del E-Mule. ¿Quitan el E-Mule? Se abrirá un canal en el IRC con posibilidad de transmisión de ficheros. ¿Nos cierran los canales? Un sistema de correo electrónico podría resultar engorroso, pero en cuanto sea necesario no me cabe duda de que se perfeccionará. Y no podrán dejar de controlar esto si no es echando abajo Internet entero, y ahí será cuando acaben mordiendo mucho más de lo que pueden tragar.
Y, antes que todo eso, ¿Qué sucede si descargas desde una página extranjera? Nada. No pueden cerrar páginas de otros países, y no podrán tampoco restringir el acceso sin la connivencia de los proveedores de servicios, que no van a dejar que su negocio se muera por estos zombies políticos.

Después de Sinde hay vida, la nuestra. Aunque es de esperar que no vaya a ser tan sencillo compartir el conocimiento a partir de ahora y estos intentos de quemar la Biblioteca de Alejandría por segunda vez harán mucho daño. Lo que cualquiera que no tenga el cerebro taladrado por ideologías y el miedo a la resurrección de antiguos dictadores ve es que nuestro Gobierno es enemigo de los intereses de sus ciudadanos y los próximos resultados en las urnas no deberían dejar espacio a la ambigüedad o a las dobles lecturas.
Para que la izquierda moderada viva, el PSOE debe morir.

No tires tu voto a la basura, hay alternativas.

Luna de noche, oscuridad infinita y un buen montón de tristeza aliñando la ensalada de mi desesperación

2010-12-19T14:52:00.000-08:00

Me siento como un pescado
frito y salado.
¿Por qué estoy sólo? ¿Es que ya no molo?
La luna me acompaña, con sus frías lágrimas blancas que son como...
una cosa muy triste, muy desesperante, como un ingenio romo.
Así que me ahogo en el agua de las lágrimas de todos los tristes,
tristes,
tristísimos días de penuria triste.
Aunque como tres veces al día
al filete no le encuentro ningún sabor, ya esté salpicado de ambrosía.
Negra rosa, agria mariposa
va mi dolor por delante
Y no logro arrancar de mi pecho soldado al peso de mi propia mortalidad distante.
Estoy triste de cojones ¿No se nota?
Esperanza rota.
Como mi router.
Ana María Matúter.

Fin.

Dacrifilia

2010-12-19T14:09:00.000-08:00

- ¿Por qué sonríes cuando me ves llorar?
- Es que quiero verte triste.
- ¿Por qué? - Dijo, secándose una lágrima con las mangas del jersey.
- Pareces tan débil. Siento que me necesitas y me dan ganas de abrazarte.
- Pero también te necesito cuando estoy feliz, sabes que te quiero.
- Ya. Sí, lo sé.
Se agachó sobre ella y apretó algo más, hasta hacerla gritar. Las lágrimas volvieron a brotar profusamente. Acto seguido, acercó los labios a sus oídos para que pudiera escucharle susurrar:
- Ojalá fuera tan sencillo.

Olot

2010-12-15T13:45:00.000-08:00

Una pulga se balancea en un pelo de su nariz, tiene la frente arrugada, el ojo que observa una izquierda infinita parece secarse tan rápido que el malestar le obliga a pestañear fuera de ritmo. Más tarde hay una boca, o unas entradas escalando el cráneo según la dirección que se elija. Chaleco naranja, uñas sucias, gafas de hace tres temporadas, mastica chicle.
Lejos de la literatura social, del aséptico y endogámico comunismo universitario, a enorme distancia conceptual del buen obrero, un futuro asesino masculla:
- Se van a enterar.
Y recoge su azada con la intención de deshumanizarse por completo. Avanza siete pasos hacia la orilla, donde un niño dibuja extravagancias con un palo. Pero sus objetivos son otros: Los hombres que flotan sobre su cabeza.
Porque alrededor de una mente tan pequeña sólo orbita la incomprensión, que la envidia no es un derecho. El arma se reconvierte en espada, y él es otro miembro del pelotón de los que se sienten olvidados. Los que no fueron valientes, ni inteligentes, ni buenos.
Con el mosquete en la mano, o el hacha o la pistola, rumiando una maldición contra quienes no le observan comprueba, con furor, que es pequeño y está sólo. Decide que la mejor manera de elevarse es hacer que ellos se hundan.
- Hoy quedaré satisfecho - Golpea. - Hoy romperé piernas, cobraré dientes, cortaré las espigas más altas (Que pertenecen al vecino) a ver si sufriendo todos el mismo hambre me despierta la sonrisa.
Hace daño, es inevitable que lo haga. Y aunque, cuando los ve caer no los encuentra tan distintos. Sigue golpeando, nada lo calma. Es muy feliz mojándose de sangre.

Cuando cree haber terminado, hunde el arma en la tierra y espera. El niño ya no dibuja, huyó con la primera sombra de la muerte. La playa no respira. Y él, aunque aún no lo sepa, ya casi no existe.
Monstruo.
Se ve reflejado en el mar como un hombre y no se explica.
Murió de hambre satisfecha. Sonreía.

Fumando aire

2010-12-06T16:32:00.001-08:00

La luna es un queso. Tus dientes son perlas. El héroe siempre es el segundo en disparar y el alienígena sabe disfrazarse como su mejor amigo. Siempre llueve durante un beso. La música se acelera frente a una amenaza. La soledad es fría. El tiempo lo cura todo. Las velas son románticas. Las matemáticas son infalibles. Ha encontrado la paz. Las mujeres mienten. Los hombres engañan. No sólo hay que serlo, sino también parecerlo. Son tonterías de la juventud. En ningún sitio como en casa.

En fin.

¿Y lo de los controladores?
Mi opinión coincide con la de alguien, así que no me voy a molestar en expresarla. Después de todo, yo no viajo.
Además, la historia es un poco sosa, deberían de haber presentado todos la carta de dimisión. Me hubiera gustado ver aquellas caras descomponerse por la impotencia.
¿Qué piensas sobre Assange?
Que a la libertad no es bueno perseguirla, que al poder no es conveniente provocarlo.
¿A qué te has dedicado en estos días?
A nada. A nada en absoluto.

El Test

2010-11-27T13:03:00.000-08:00

Así que llegué allí, con un nudo en la garganta.

La primera pregunta que me hizo fue la que horas después yo mismo me repetiría: ¿Por qué crees que tienes el VIH?
Así que le comenté lo de mi experiencia con una psicópata sangrante, con tendencia a quitar los condones para mi horror, tirar del volante cuando yo conducía, con antecedentes de intentos de suicidio y una forma de ver la realidad que se oponía sistemáticamente a la de otros testigos de los mismos hechos. También le hablé de mi reciente y extemporánea faringitis, para mí el síntoma definitivo de que había contraído el virus y éste estaba en su etapa de expansión, debilitando mis defensas porque ¿Para qué esperar a matarme?
Escuchó pacientemente, y entonces me preguntó:
- ¿Eres homo o hetero?
- Hetero.
- ¿Sabes cuál es la fiabilidad de esta prueba?
- Bueno, he estado buscando por Internet...
- Todos venís aquí con lo que habéis leído de Internet y hay muchos errores...
- Pero en la Wikipedia...
- Para empezar, es una enfermedad asintomática. Y digo esto, porque hay gente que a la mínima está viniendo aquí a hacerse las pruebas. Como uno que vino porque había adelgazado 35 kilos... puede ser otra cosa.
- Sin embargo, en algunos casos, no es asintomática.
- Y en la Wikipedia escribe cualquiera... te voy a pasar esto (Levantó un trozo de plástico con la forma y el tamaño de un palillo para los oídos) por las encías. Las de arriba y las de abajo. Recogeré una muestra de saliva y en veinte minutos\media hora sabremos la respuesta.
Expuse mis caries y él procedió a recoger la muestra. Sumergió el resultado en una especie de lapicero de plástico con líquido, me miró.
Yo miré el cacharro.
- ¿Sabes cuál es la fiabilidad de la prueba?
No me atreví a volver a citar las fuentes que en los últimos meses había recogido, no quería pasar por neurótico.
- Si es negativo, es del 100%. Si es positivo, sólo del 95%.
- Entonces, si da positivo ¿Todavía puede ser que no lo tenga?
- La mala noticia es... que todos los positivos que he dado han sido confirmados.
- Vaya.
- Y yo sufro mucho, aunque no hay tantos casos.
- Estuve calculando la probabilidad que tenía de haberlo cogido.
En este punto, creo que se dio cuenta de que yo era un poco neurótico, continué a pesar de todo:
- Aunque depende de la masa crítica del virus y por tanto del estadío de la infección, se estima que en el contacto de más alto riesgo (Sexo anal) existe aproximadamente un 4% de riesgo de infección. También está estimado que sólo el 50% de los portadores saben que lo son, así que el cálculo consiste en, sobre la cantidad de personas que en Málaga son portadores, dentro del intervalo de edad, sexo y orientación sexual (Creo que ella era bi, pero entre las lesbianas apenas hay incidencia) estimo la probabilidad de haber contraído la enfermedad.
Inferior al 1 por mil, según mi rudimentario cálculo, pero ahí está la probabilidad.
- De todas las personas que vienen aquí... tenemos una incidencia del 2%. Cuando estaba en Málaga capital daba más positivos...
Me callé el dato de que los casos en los centros urbanos eran más frecuentes, el terror se estaba apoderando de mí. No ayudó lo que vino a continuación:
- Ahora voy a explicarte lo que pasará si das un positivo. Lo primero es que tu vida va a cambiar bastante.
- ¿Tendré que empezar a tomar medicación?
- Los médicos intentan retrasarlo todo lo que pueden... son unos fármacos muy fuertes.
- Y tienen graves efectos secundarios...
Asintió:
- Antes te tenías que tomar treinta pastillas, ahora sólo una. Pero es lo mismo, los mismos retrovirales. Sólo que concentrados.
- Dios mío.
- ¿Tu bebes?
- Sí, bastante.
- ¿Y fumas?
- De vez en cuando.
- Bueno, pues ahora vas a tener que empezar a cuidarte. Yo tengo amigos que lo tienen y, claro, no pueden estar todo el día de fiesta, lo que no quiere decir que de vez en cuando no den alguna.
- Joder, joder, joder... - Pensé cómo sería mi vida sin Whisky, probablemente mis amigos dejarían de caerme bien a los diez minutos de oírles hablar sin el filtro de la embriaguez.
- Lo peor es el rechazo, también.
- Bueno, pero la gente ya sabe...
- Yo he oído a gente diciendo que se iba a suicidar, porque sabían que si daban positivo, sus amigos ni siquiera los tocarían.
- ¿Está ya listo? - Pregunté, aterrado.
- Estás muy nervioso.
- No es para menos. - La respiración agitada, y el movimiento compulsivo de la pierna que siempre me da en situaciones de tensión.
- Tranquilízate.
- ¿Cuándo sabremos que está?
- Quedan 6 minutos.
- 6 minutos - hice eco, espantado.
- ¿En qué trabajas?
- ¿Yo? Trabajo en *******
- Pues yo estuve el otro día y tuve que liar un pollo...
- Te agradezco que intentes entretenerme.

No dijo si ya estaba. Se levantó, abrió un mueble y me puso un montón de condones sobre la mesa.
- Toma, de regalo.
Empezó a explicarme cómo funcionaba la "sábana": Un cacho de látex para proteger a mis delicados labios de un cunnilingus tóxico. Su lengua moviéndose rápidamente de un lado para otro, a través del plástico semitransparente, me confirmó que todo iba a ir bien.
¿Cómo iba a ser ésa la imagen que yo asociaría desde entonces a la muerte? Un hombre gordito y barbudo haciendo el tonto a través de la profilaxis amarilla.

Y entonces, antes de que llegara la risa nerviosa, me dio la buena noticia. Lo abracé como a mi mejor amigo, y eso que no sé su nombre. Las nubes se despejaron y el bloqueo que había sufrido últimamente se fue a tomar por culo.
Ahora estoy tranquilo, pero llevaba algún tiempo contemplando escenarios terribles, pensando en cómo se lo explicaría mis amigos y lo escondería a mis padres. Ya no importa, en todo caso. Realmente, la enfermedad más grave que sé que sufro en este momento no hay doctor que la cure.

Pero, a pesar de que yo pueda ser un neurótico hipocondríaco sobreinformado, a los que podáis leer esto os quiero dar un buen consejo:
Si alguna vez alguien cercano a vosotros acaba enfermo, abrazadle sin miedo. Si sabéis de alguien que puede haber estado en peligro, convencedle para que se haga las pruebas.
Y si algún día os veis en una situación parecida a la que describo en este post, buena suerte.

Otra noche

2010-11-20T03:20:00.000-08:00

Anoche, con los dedos sobre la mesa, dispuesto a convertir la memoria en museo, el cerebro en bastión custodiado por el huidizo homúnculo de la mirada, buscando la dirección de la libertad entre las volátiles pelusas que ornan el ventilador apagado. Y bebiendo, como siempre.
Tengo los pies soldados a la marea, y no hay voz interior tan fuerte que apague a las otras. Yo me siento, yo respiro, yo quiero acostar tu cabeza en mi pecho, inventarme una historia que te convenza. No puedo, tengo la imaginación concentrada en tu cuerpo.
Así que balbuceo y hablo como quien tramita un impuesto, no se me ocurre mencionar que estoy buscando a alguien como tú desde hace un tiempo. No te hago sentir como una estatua, o como un misterio, como la víctima de una violación consentida.
Explico, describo y leo en voz alta las recetas escupidas por la costumbre. Mientras araña otra pared el laberinto creciente de la palabra, evito tus ojos, bordeo tus labios, agoto la fiebre en circunvalar mi deseo. Y me despido con la docilidad de un animal ciego.
Te vas, me quedo oyendo a mis amigos. Mis dedos ahora dibujan el límite del vaso.

Capítulo 5: "El regalo de Gem"

2010-11-15T12:35:00.000-08:00

Cúpula 2.

Es muy probable que la historia que voy a contar no sucediera. De algún modo, sin embargo, está en la memoria de todos. Porque no es normal que un anciano protagonice una revolución y menos si lo que pretendía era lo contrario: hablar de tradiciones, recordar la voz de sus antepasados.
Hoy hablaré sobre Emaúl, un memorizador retirado, un ingenuo.

El joven estudiante sabe que, para completar su formación, no basta con las clases. Lo cierto es que, para que se puedan tener en cuenta sus conocimientos, si ha nacido en la Cúpula 2 y, como es el caso, pretende llegar a un puesto fuera de la mina, tiene que acabar preguntando a un memorizador.
Estos hombres, como su propio nombre indica, no tienen más que una función: Pues allí donde no existen medios materiales donde se pueda grabar la Historia, la Ciencia, la Literatura o la crónica social, el sistema tiene que consistir en un uso provechoso de la memoria.
Emaúl ya de pequeño mostraba unas dotes asombrosas: Con cuatro años era capaz de recordar el orden de emisión de las secuencias de los monitores, con diez años ya conocía los nombres de todos los habitantes de la segunda cúpula. Ya con diecisiete, y bajo el ala de su formador, conocía las principales historias de las familias, las fechas exactas de las llamadas Crisis Sociales, el tono de las voces de todas las mujeres, la dirección de cada cabello, el alcance de cada sombra...
Pero ahora era mayor, tanto como para empezar a olvidarse del rostro de sus hijas, tanto como para necesitar que lo alimentaran.

El joven estudiante que pretende terminar su formación va a encontrar un gran escollo en la competencia de sus propios compañeros: Es bastante normal que los privilegiados estudiantes de la única escuela de la cúpula pongan los medios de su familia sobre la mesa y se encarguen, no ya sólo de que sus vástagos obtengan acceso al mejor memorizador, sino que además ésta sea una relación de exclusividad, evitando así las duplicidades en los trabajos finales.
Pero entre los jóvenes estudiantes hay uno que podría entrar en el juego y no quiere. Se ha propuesto una empresa más noble que la de completar una sencilla tesis, copiada de la memoria de otros. Y cuenta con Emaúl para ello.

- Maestro.
- Mi cabeza se va.
- Maestro.
- Hijo, ya nadie me llama así.
- Usted fue el más brillante.
- Ya no, hace mucho tiempo que no. A veces no me acuerdo ni de cómo andar.
- Le necesito.
- Puedes escoger a alguien mejor para hacer tu trabajo.
- El trabajo no me importa. Podría vivir, si quisiera, de lo que guardan mis padres.
- Eres afortunado, pero sigo sin entender qué quieres de mí.
- Quiero una historia, sólo cuéntame una historia.
- ...
"Todos le decían que tenía que cambiar, que con aquella sonrisa siniestra nadie podría quererle. Pero él no entendía el miedo que los otros sentían por él. Un día se vio reflejado, no importa donde. Y corrió..."
- ¿Sucedió...?
- No me acuerdo de cuándo sucedió ¿No te das cuenta de lo inútil que soy ahora?
- Por favor, cuénteme otra.
-...
"Hubo un hombre hace tiempo, 500.000 pulsos. Sólía pedirle a sus amantes algo más de lo que normalmente se exige. Pues no sólo buscaba el placer y la compañía, sino la absoluta entrega. Necesitaba que dependieran de él y un día, cansado de no tener el control que quería, le rompió los brazos a su pareja."
- Hace años, maestro, os escuché una historia, contada el día de la memoria en uno de los talleres públicos.
- De públicos no tienen mucho.
- Lo sé, pero me gustaría recurdarla..
- ¿Y cuál era esa, muchacho?
- ¿Qué puede contarme sobre el regalo de Gem?
- Intentaré recordar...

"Antes de que el patrimonio nos dividiera en sectas, los monitores no sólo servían para proyectar imágenes de mundos desconocidos. Podían y aún pueden (Sólo que no se permite) comunicar las cúpulas. Por supuesto, no todas estaban disponibles, pero los ciudadanos que así lo requirieran podían intercambiar ideas con desconocidos, entender mejor su propia cultura a través de la de otros.
El sistema no era perfecto, por supuesto no se dejaba ni a los criminales ni a los subversivos tener este tipo de contactos, pero Gem no era ninguna de las dos cosas.
Aunque el poder no contaba entonces tanto como ahora, gracias a la influencia de su marido había llegado a poder reservarse un monitor en exclusividad para su familia. Éste era, si la memoria no me traiciona, el monitor 77.
Todos los días, siempre a la misma hora, Gem conectaba el monitor 77 y esperaba a la misma persona: Una anciana de facciones suaves, que le hablaba durante horas sobre su propia cúpula, sus problemas, sus noticias...
- Maestro, perdone que le interrumpa ¿Cuál era esa cúpula?
- La cúpula 4, muchacho.
- Continúe, por favor.
- "Tan fiel era Gem a su cita, que acabó por hacerse famosa dentro de su propia Cúpula. A todos sorprendía el enorme parecido entre Gem y su interlocutora. Probablemente hace años dije "parecían madre e hija", hoy ya no me atrevo pues estas ideas son herejía. Si te lo cuento a ti es porque sé que los jóvenes tenéis la mente abierta y que no vas a denunciarme"
- No, maestro, por supuesto que nunca lo haría.
- Pues entonces tengo que decir, que subrayar, que parecían madre e hija. En fin, todos sabemos cómo ha acabado la cuarta cúpula, y conocemos las historias de terror que se han formado alrededor suyo, pero no debemos engañarnos pensando que antes de que la fuga sucediera las cosas iban muy bien por allí.
Hubo muchas revueltas civiles en la cuarta cúpula. Y el patrón siempre se repetía: Después de la matanza, se instituía un Gobierno aún más severo, con la absurda esperanza de que así se impondría el orden. El efecto conseguido solía ser el contrario.
Y la amiga de Gem, cuyo nombre era Balmora (Llevo un rato intentando acordarme) hablaba sobre genocidio, sobre cómo su familia estaba marcada y cómo ella podía ser la siguiente.
Es aquí donde esta historia se vuelve imposible.
- Y ésa es la razón por la que acudí a usted. El único hombre que se atreve a contar esta parte.
- Porque no tengo nada que perder.
- Porque es el último de una generación de sabios, que buscan la verdad y no se dejan cegar por la lógica.
- Hijo ¿De qué me estás hablando?
- Hablo de que no lo conocemos todo.
- Yo sólo cuento historias. Nunca he creído en el final de esta historia.
- Sea, pero termine, por favor.
- Bien, pero cuando haya terminado, quiero pedirte una cosa.
- Lo que quiera.
- No dirás mi nombre, no dirás que Emaúl te contó esto. Échale la culpa a otro, haz lo que quieras. Tengo hijos, tengo nietos, y a ninguno quiero perjudicar con mis desvaríos.
- Puede estar tranquilo.
- Bien. La historia concluye así:
"Ya habíamos dicho que la Cuarta Cúpula estaba atravesando uno de sus períodos de conflicto. A Gem se la veía deprimida, apenas comía, y no hacía otra cosa que repetir el nombre de su amiga.
La última vez que se conectó a los monitores, fue la última vez que se la vio con vida.
Su marido no notó nada extraño al principio, sólo que parecía estar demasiado relajada. Cuando se acercó al cuerpo fue cuando vio algo inentendible:
En los monitores, la imagen de las dos amigas, abrazándose.
Aterrado, el marido de Gem apagó el monitor 77. La interpretación que se dio al hecho fue que Gem dio su vida para que Balmora nunca más estuviese sola. Y pudieran huír juntas al país sin retorno.
Tal fue el regalo de Gem"

El joven estudiante no había necesitado a Emaúl, más que para reflescarle una historia que recordaba perfectamente. Se le había quedado clavada en la memoria cuando era pequeño. Y aunque en su familia se había profesado de manera fervorosa la religión de la sombra, él mantenía sus dudas:
¿Eran familia Gem y Balmora? La religión de la sombra dice que las cúpulas una vez estuvieron unidas, pero hace mucho tiempo. Mucho antes de que sucedieran los hechos que Emaúl relataba.
¿Trasladar la conciencia a los monitores? Según la religión de la sombra, no es posible abandonar el cuerpo a voluntad.
¿Unirse en un mundo ficticio dentro de los monitores? Tampoco encaja con las creencias populares, que tratan de ellos como ventanas a las grandezas de Dios.
Con la cabeza inundada de herejías, el joven estudiante tenía una última cosa por hacer. Había empleado parte de sus derechos de poder en conseguir acceso a un monitor muy particular: Uno que llevaba apagado siglos, el monitor 77.
Y allí se encontraba, frente al objeto legendario, planteándose encenderlo y esclarecer sus dudas. Una vez que lo hiciera, no habría marcha atrás: Traicionaría con ello al Gobierno, a su religión, hasta a su familia.
Su mano temblorosa se aproximó al interruptor.
El monitor tardó cinco minutos en encenderse.
Y cuando lo hizo, sólo mostró una pantalla negra.
Nada de rostros.
Ni rastro de Gem.

Unas horas después, fue a apagar el monitor. Y entonces lo vio, fugazmente: Una distorsión en las ondas, una interferencia que sólo ocurría cuando el monitor iba a apagarse. Parecía un ojo, o una boca. No era ninguna de las figuras que los monitores solían proyectar, o tal vez sí. Daba igual que estuviera en lo cierto, o se equivocase.
Porque ya estaba decidido. Y ahí fue donde empezó la orden de Gem, y trajo consigo el germen de otra guerra.

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Próximo Capítulo: "Munroé"

El beso del mandril

2010-10-25T15:07:00.000-07:00

Querida mamá:

Creo que he encontrado el amor.
Y esta vez no es un tipo turbio, ni rehúye la mirada, ni tiene ideas de izquierdas. Esta vez no es un marginado (Su facebook refleja una compleja vida social), no me atará a la cama aunque me apetezca, no me tratará como a un objeto, no presumirá de haberme conquistado por las malas.
Su nombre es Manuel y, aunque es pronto para presentároslo, no lo es para que sepáis que existe.

-

Querida mamá:

Manuel es el hombre más dulce del mundo. Cada vez que me mira lo hace como si fuera la primera vez. Deberías ver cómo trata a sus padres, con qué respeto, con qué cortesía. Ayer nos invitaron a una charla en la Universidad sobre el tema del aborto. Él fue uno de los ponentes y se mostró contrario, pero eso no es lo importante.
Fue tan convincente, aportó tal cantidad de argumentos... que consiguió algo inédito en este tipo de debates: algunos se replantearon su posición al oír sus palabras.

-

Querida mamá:

Perdona las manchas que tendrá la carta. Manuel ayer me arrancó los labios de un mordisco y la saliva mezclada con sangre cae hasta chocar con el papel.
Lo sigo queriendo.
Para compensarme, me llevó a un restaurante realmente caro, algunos me miraban y señalaban las heridas, pero nada importa si estoy con él.

-

Querida mamá:

La vida es tan sencilla a su lado...
Hemos decidido que nos vamos a ir a vivir juntos, estamos buscando piso por la zona por la que él trabaja (Un lugar muy exclusivo) y es posible que pronto podamos invitaros a papá y a ti a visitarnos.
Te comento de pasada que ahora tengo una oreja de menos. Manuel es muy pasional y no sabe contenerse a veces. Ahora bromeamos sobre el tema, pero en su momento me dolió bastante.

-

Querida mamá:

Papá no tiene que encargarse de nada. La boda la costean íntegramente los padres de mi Manolo, que se deje de tonterías sobre la dignidad y la tradición. Ellos tienen mucho dinero y no les importa hacerse cargo. El mayor regalo que puede hacerme es su presencia.

-

Mamá:

Acabo de recibir tu carta ¿Por qué no me lo dijiste allí? Tuviste que esperar a que la boda acabase para darme tu opinión ¿Y qué si me faltan algunos miembros?
El amor duele, así es como nos gusta a ambos.

-

Señora:

Nunca podré perdonarte lo que has hecho. Nunca. Sé que fuíste tú quien los mandaste, todo porque no te parece bien cómo conduzco mi relación.
Escúchame bien: Es mi esposo y nunca dejará de serlo. Ésta es la última carta que recibirás de mí. Supongo que esto era lo que querías, perder a tu hija.
Y ahora me voy. Sí, me voy, gracias a ti.
Al circo.

Cuando escampe

2010-09-15T11:34:00.000-07:00

Cuando escampe
y el viento llegue para secar
los maleteros de los coches.
Y las farolas vuelvan a encenderse
a horas tardías.

Dejarás de tiritar entre mis brazos
y la luz reflejada en los cristales
de mis gafas esconderá mis ojos.
Otra vez
parecerá que no te observo.

Desde entonces
esperaré la noche.
Nuestra historia
suspendida en el vaho menguante.

Mientras se seca
el último dibujo de tu dedo,
el miedo llegará junto a la alergia.
Las palabras se harán cortas y pequeñas.

El día que te sorprenda
bebiéndote la luz de la ventana,
muriendo con el cielo que te abraza,
será mi último día y quedaremos
escondidos en la diferencia,
orbitando alrededor de lo inalcanzable

solos.

La última aventura del Capitán Vacío

2010-09-06T14:05:00.000-07:00

El Capitán Vacío pegó un saltito hasta el siguiente asteroide, y allí se sentó a meditar:
- Hoy estoy un poco ópera prima, me veo así como contaminado. Aquel último planeta no era sano del todo. Demasiados aguijones saliendo de los muros. Y yo ya tengo cincuenta, a lo mejor debería ir pensando en pasarle el agujero a otro.
En estas líneas se hallaba cuando un fogonazo distante atrajo su atención. A toda velocidad, en rumbo de colisión se aproximaba un hombre en pijama.
- Es el missil más raro que he visto en mi vida - pensó el héroe y echó a volar hacia aquella dirección.
Si consigo ponerme detrás, lo frenaré hasta ver qué es. - Pensó antes de colocarse tras la estela. Luego hizo succión con el pecho hasta que empezó a detenerse.
Sus ojos no le habían engañado, se trataba de un hombre en pijama, que parecía estar vivo a pesar de la velocidad con la que había sido disparado y la falta de atmósfera.
Con él a cuestas, volvió al satélite desde el que lo había visto todo y, sentado sobre una roca azul preguntó:
- ¿Quién eres? ¿De dónde vienes?
El interpelado no respondió inmediatamente, parecía fascinado por el espectáculo del cielo infinito. Al final, dijo:
- Soy Carlos, y vengo de Zaragoza.
- ¿España?
- Sí. - Respondió Carlos distraídamente.
- ¿Y cómo has llegado hasta aquí?
- Ni idea. Bueno, yo estaba soñando... es obvio, llevo puesto el pijama.
- Topitos.
- Hubiera sido peor si fuese Verano. Me habrías tenido que interceptar estando en pelotas.
El Capitán Vacío asintió con su silencio.
- ¿Y tú quién eres? ¿Uno de esos superhéroes que están tan de moda?
- No sé si estoy muy de moda, soy el Capitán Vacío.
- No me suena.
- El Gobierno me contrató hace unos años para vigilar el tema de los meteoritos. Tengo el poder de atraer la materia a voluntad, lo que no era tan práctico ahí abajo como aquí arriba. Además, me gusta la soledad.
- Ya veo.
- Es un agujero que tengo en el pecho. Bueno también lo puedo abrir en el estómago, con el tiempo se ha hecho un poco más grande por el tema de la flaccidez.
- ¿Y no te aburres?
- A veces. Acabo de darme cuenta de una cosa.
- ¿Sí?
- Aquí no hay oxígeno. Yo no lo necesito, es parte de mis poderes, pero ¿Cómo es que tú tampoco?
- Ni idea. Te digo que soy de los que respiran. Hace unos cuatro años me metí demasiado profundo en la playa de la Caleta y por poco no lo cuento. Tuvieron que ir los vigilantes de la playa, y todo, precisamente porque me ahogaba. Un número.
- Todo esto es muy raro.
- Dijo el tipo del agujero negro en el pecho. La verdad es que aquí no se está tan mal, pero ¿De dónde sacas la comida?
- Me la mandan con cohetes, periódicamente.
- Todo lo tienes bien organizado.
- Sí.
- Por cierto ¿Cómo bajo?
- Pues eso estaba yo pensando, el caso es que podría intentar bajarte yo.
- ¿Cómo?
- Con el agujero. Si intentara absorber una masa muy superior a la mía, como la tierra. En lugar de atraer a ésta hacia mí, yo sería atraída hacia ella. Así es como vuelo.
- Eso suena a que me voy a marear. Además ¿Cómo evitamos la morrada?
- Una vez que estemos cayendo por acción de la gravedad terrestre, me fijo en la luna y abro un poco el agujero, una atracción compensa a otra y vamos bajando lentamente.
- Bueno, pues nada, hagámoslo.
- Sólo deja que haga mis estiramientos... ya tengo una edad.
- Oquei, yo echaré un último vistazo. Se ve bonita la tierra desde aquí.
- Sí. Venga, ya estoy listo. Súbete a mis hombros.

Y así, los dos hombres empezaron su viaje. Rompiendo la atracción gravitatoria de un satélite a la deriva, creando un surco en el espacio, entrando al fin en la atmósfera del planeta:
- Ésta es la parte crítica, aquí es donde tengo que calcular para frenar lo suficiente.
Contra el aire que arañaba a su alrededor, el Capitán Vacío se volvió sobre sí mismo y miró la luna. Pero entonces sucedió, que no fue capaz de abrir el pecho.
Seguían cayendo a tal velocidad, que Carlos empezó a gritar:
- ¡Ábrete! ¡Ábrete, maldita sea!
El Capitán seguía mirando, cayendo. No estaba distraído, era algo más. Estaba hipnotizado por la luna.
Como pudo, Carlos rodeó el cuerpo del Superhéroe y empezó a arañarle la barriga.
- ¿Cómo coño se abre esta cosa?
Pero ellos seguían cayendo.
Con el rostro iluminado por una farola, destrozados por el impacto, los cuerpos de dos hombres muertos en una calle sin nombre.

Al día siguiente, Carlos volvió al trabajo. Claro que entonces ya estaba partido por la mitad, y era sólo un torso flotante, con un agujero luminoso haciendo de boca.
En la oficina, todos le preguntaron:
- ¿Qué ha sido de tus piernas?
- ¿Qué ha sido de tu cabeza?
- ¿Qué ha sido de tus hombros?
- Pues no sé muy bien - Respondía el agujero - Porque yo siempre he tenido el cuerpo completo.
Hasta que uno le dijo:
- Mira que eres raro. Las cosas que te pasan.
A lo que Carlos respondió, airado:
- Pues anda que tú, que siempre te olvidas de la clave del correo electrónico...

Novelas de amor\Neurosis

2010-09-01T16:24:00.000-07:00

White Teeth estuvo bien, The Remains of the day tampoco fue fantástico. Possession me ha aburrido hasta el extremo de preferir The English Patient, que tampoco me gustó.
Los cuatro son técnicamente buenos, pero no mueven, no rompen, no duelen. No llegarán a clásicos, a pesar de los premios que suman.
Puede que sea que el género tampoco me divierte, si no va mezclado. La novela pura, si es que existe tal cosa, es limitada porque es ficción plausible. Como lleva años pasándome con las películas, sólo las muy malas o las obras insuperables y antiguas me llaman. Mi madre me suele decir, basándose en mis preferencias, que soy un viejo. Tal vez lo sea, pero si no hubiera sido por obligación, sólo habría terminado de leer los dos primeros títulos.
Al nerviosismo y el mal karma de tener que mentirles a los profesores sobre mis gustos literarios se añade mi neurosis reincidente y el odio mal disimulado contra mi jefe y su agnosia auditiva.
Un mes después de prestarle un compendio ligero de citas de Schopenhauer, me encuentro el libro doblado por las tapas, sumergido entre un montón de papeles salpicados de cifras, objetivos, imbecilidades. No soy precisamente un maniático del orden, pero hasta los párvulos saben que las cosas que a uno le prestan hay que cuidarlas. Quizá el sujeto llegara a cincuentón hiperactivo sin pasar por las etapas previas. Uno tiene la impresión de que trata con una persona que ha resuelto su entendimiento del mundo con cuatro fórmulas inflexibles, lo que no me parecería tan mal si su sistema de pensamiento fuera consistente y no mal adaptante y contradictorio.
También debe de haberme tocado un poco la depresión post-vacacional y el valle del círculo de la vanidad, contra las violaciones imaginadas de mi espacio. El miedo a ser devorado es menos típico que el terror de la grieta en la cueva. Vivir dentro de uno mismo sería lo perfecto, pero hay miedo de expresarlo por aquello del vientre materno y el signo de la inseguridad. Porque Freud hizo mucho bien y mucho mal, como sucede con cualquier recurso que se explota.
Añado también que me tengo que obligar a seguir con los capítulos de aquello, porque he diseñado un final que me gusta, y porque necesito explorar mis ideas para sacar conclusiones. Una habitación cerrada rodeada por un ambiente tóxico. Hablamos de mi casa en Andalucía, tasa de analfabetismo récord en España. Orgullosos de Radiolé, de Juan Ymedio, de Chaves\Arenas. Me puede chupar la polla el folk - lore (Pffffff). Hablamos del Instituto que conlindaba con la vaquería, y de las frentes combadas por el vacío.
Hoy estaba paseando con Possession y, cruzando por un paso de cebra, un camión conducido por un simio hizo amago de atropellarme. De la cabina salió una retahila de palabras entre las que se incluyeron "Leer" "Oficina" "Mierda". Al mono no le parecía bien que yo leyese, es lo que pude colegir. Seguro que a él le gustaba Radiolé, y Juan Ymedio, y eso. Son momentos en los que te olvidas de que el alma se cultiva sobre bases similares, que la inteligencia se hace, que Cultura es todo.
Y sólo piensas en lo mal aprovechada que está esta tierra, saturada de gente inmunda. ¿Torres de marfil? ¿Club Diógenes como en Sherlock Holmes? ¿Logia masónica que no deja entrar a los gallegos nacionalcatólicos? Más quisiera yo tener donde refugiarme, fuera de mi casa. Lo más parecido al santuario es el bar, pero allí hablamos más bien de ordenadores y de perversiones sexuales. No basta.

P.D: Me apetece muchísimo mantener correspondencia a la antigua con algún espíritu afín. Preferiblemente, sin revelar más datos de los necesarios para que las epístolas lleguen a su destinatario. Cartearme con un desconocido y procurar llegar a una falsa intimidad, mezcla de asunciones e imaginación. Si alguien tropieza con esta entrada y quiere participar (Mis amigos están excluidos, porque ya los conozco) que me deje un comentario y yo prometo no meterle publicidad en los sobres.

Cambiemos de tema

2010-08-20T13:59:00.000-07:00

El precio del vinagre ha subido.
Tienes una verruga en el cristal.
Lluvias torrenciales.
Estabilidad contradictoria.
¡Cómo se desliza!
Karma revientatechos.
Doce de Octubre.
Quien hace la ley, hace la trampa.
Los orangutanes se miran atentamente.
El cojín es cómodo y rosa.
Uatu.
Francisco Limón Veneno.
Sabes que estoy loco.
Por ti.

Próximamente

2010-08-17T17:19:00.000-07:00

- La última aventura del Capitán Vacío.
- La ceja mutante presenta: Grant Morrison knows best
- El regalo de Gem
- El amante inverso

Quinto aniversario: Todavía estás verde

2010-08-14T01:53:00.000-07:00

De un brinco me puse en pie:
- ¡Tenemos que estar preparados para el éxito!
Arranqué el paquete de cigarrillos de la pegajosa mesa, puse a Mark Knopfler más bajito y corrí.
En la puerta me esperaban todos mis enemigos, armados con causas de alergia. Ninguno me dio miedo, hasta que llegó mi némesis absoluto: El increíble hombre coñazo.
- ¿De qué vas, majadero?
- ¿Es tuyo esto? - Preguntó pesadamente mientras me enseñaba una página web rasgada y fláccida como un pañuelo.
- No, no es mío. No te va a gustar saber a quién se lo has robado.
El hombre coñazo agachó la cabeza, no sabiendo cómo responder. Y yo eché a correr entre sus matones.
El autobús lo pilotaba Henry. En el asiento de atrás, las moscas devoraban el cadáver de Liza y sonaba una extraña canción. Algun tipo medio aburrido, con unos pantalones gigantescos se me acercó:
- ¿No eres tú?
- No. Definitivamente, no soy yo.
- Entonces tengo que darte esto. - Y me alargó el número de los X-Men donde conocen por primera vez al Juggernaut.

Las imágenes se perseguían a través del cristal. Una rata salió desde dentro de un asiento, sólo para ser devorada por otra. Un arma cayó de unas manos de trapo, un cuervo voló con indiferencia sobre el techo, el alma de un caballo sonrió desde un bote de carne.
Uno de los pasajeros le preguntaba a otro:
- ¿Has estado alguna vez en la planta tercera?
- No, qué va.
- Dicen que tiene un archivador que llora...
- Y un lobo que canta como los ángeles...
Otro se levantó y empezó a gritar, mientras sostenía un bote de pastillas:
- ¡Sois todos fantasmas! ¡Fantasmas y locura, y no me podéis arañar porque no tenéis dedos que sostengan las uñas!
- ... y no me podés mirar porque no tenéis párpados, sino labios cosidos... - Terminé yo, lo que hizo que la furia histérica del hombre se desatara contra mí. Saltó dispuesto a matarme, por suerte alguien lo detuvo. No lo pude ver bien, juraría que tenía ojos de serpiente.
- De nada, jefe. - Una voz sibilante se perdió entre el humo que desprendía un cadáver silbador.
- Estamos llegando a nuestro destino.
- El momento ha llegado, tiren las maletas por las ventanas.
- Y procuren herir a alguien.
- Tiene los pezones del tamaño de dos cabezas de bebé...

Hay un coro de dioses con gafas de montura clásica esperándole, Señor. Hay un montón de títulos, hay burdeles en Paprika donde mujeres maldicen su nombre. Sus inacabados rostros le vigilan. Víctimas de su delirio, de cómo un sueño borra a otro.
- ¿Me daríais otra oportunidad, antes de que el autobús se estrelle?
- Eso no tiene ni que preguntarlo.
Y de un volantazo, Henry alejó el peligro.
- Feliz quinto aniversario.
- Gracias, Munroé. Era todo lo que necesitaba oír hoy.

Karaté Tiger (Basado en hechos reales)

2010-08-10T16:04:00.000-07:00

Cerró la puerta tras de sí lentamente y se aproximó al mostrador, no sin antes echar fugaces vistazos al contenido de las estanterías.
El dependiente, obeso, enfundado en una camiseta de Punisher y con el pelo recogido en una coleta no pareció apercibirse de su presencia al instante. Tras el minuto que permaneció observando la pequeña pantalla donde reproducían una película desconocida, giró su silla y encaró al cliente:
- ¿Qué desea?
- Um, buenas. Mire, me gustaría alquilar una peli de artes marciales.
- ¿De artes marciales? Ha venido usted al lugar indicado, tenemos una buena variedad de películas que ya son difíciles de encontrar. Algunas de ellas ni siquiera están en Internet en castellano.
- Por eso he venido. Un amigo me ha recomendado vuestro videoclub. A mí estas pelis tampoco es que me vuelvan loco, pero ayer estaba viendo la tele y pusieron Kickboxer, con Van Damme. Es una película que yo veía de niño y me han entrado ganas de alquilar alguna del estilo para verla con mi hijo.
- Nos limitamos entonces a películas sin contenido para adultos.
- Sí, nada de desnudos. Un poco de acción y una trama que se siga sin complicaciones. El pobre no hace otra cosa que ver Disney Channel, y temo que pueda acabar maricón o algo.
El dependiente sonrió:
- ¿Y qué le parecería otra Kickboxer?
- No sabía que hubiera más de una.
- Oh, sí. Aunque sólo en la primera aparece Van Damme. La "última" fue la Kickboxer 5, también llamada el Desafío Final.
- Podríamos probar con la 2.
- "El camino de vuelta"
- ¿Perdón?
- Así se le llamó, claro que Kickboxer 2 no es Karaté Tiger.
- ¿Perdón?
- Kickboxer 2 tiene a Sasha Mitchell, como le sucede a Kickboxer 3, pero sería más lógico que usted alquilara la 3, porque es Karaté Tiger y la 2 no.
- ¿Karaté Tiger?
- ¿Quiere usted empezar por el principio? Alquile "No retreat, no surrender" En esa sale Van Damme, haciendo el papel de Ivan Kraschynski, el ruso.
- ¿De qué va?
- Lo único que necesitaría saber es que es Karaté Tiger.
- ¿Y qué es Karaté Tiger?
- Kickboxer 1 y 3 son la 3 y la 6. La 1 sería "No retreat, no surrender", la 2 sería "No retreat, no surrender 2", la 4 sería "The King of Kickboxers" y la 5 también. Porque la cuatro y la cinco... ¿Puede guardar un secreto?
- Verá, yo sólo quería una película.
- Estoy intentando asesorarle. No me gustaría que acabara con el Karaté Tiger equivocado.
- Ahora que lo pienso, puede que una película así no sea lo más indicado para un niño de seis años.
- Muy bien, como prefiera.
- Pocahontas estaría bien.
- Me temo que eso no va a ser posible.
- ¿Es que no la tienen?
- La tenemos, sí. Pero no con ese título.
- ¿Entonces con cuál?
- Indian Tiger XIV.
- Bueno, pues deme Indian Tiger.
- Pero ahora no.
- ¿Por qué? ¿No me dijo que la tenían?
- Sí, pero es que ahora viene la escena de acción.
- ¿Qué?
- Fíjese - El dependiente señaló una de las cámaras de seguridad del videoclub. Hasta ahora no se había dado cuenta, pero el objetivo parecía seguir hasta los más nimios movimientos del cliente.
- ¿Qué es esto?
- Karaté Tiger dieciocho.
Acto seguido, hizo entrada en la tienda un grupo de orientales de gesto serio entre los cuales se destacaba uno, con la barba terminada en punta y los brazos cruzados sobre el keikogi rosa.
- ¿Quiénes son ésos? - Preguntó al dependiente, cada vez más alarmado.
- ¿Tienes un hermano?
- ¿Qué? ¿Para qué?
- Para que pueda vengarte.
- ¿Eh?
- Necesitamos otro plano. - Dijo el dependiente mientras sacaba otra cámara de debajo del mostrador.
- ¡Socorro! ¡Socorro! - El hombre, desesperado, intentó gritar con todas sus fuerzas, mientras el amenazante grupo se le acercaba.
En algún momento de la paliza, Al Leong sonrió, descruzó los brazos. Luego dejó de sonreir.
Y los volvió a cruzar.

Obituario

2010-08-10T13:35:00.000-07:00

Dentro de cuatro días es el quinto aniversario de este Blog. Y aunque no soy de los que le dan importancia a las fechas, me he estado preguntando si tendría que escribir algo especial para celebrar el momento.
Primero me planteé contar cuál fue el motivo por el que empecé a escribir en él y dejé de lado los papeles arrugados en las esquinas de la habitación.
Luego quise desatar mi vanidad y escribir algo sobre mí, como una confesión o una invitación a conocerme. Quizá incluyendo una foto con ese grado de desenfoque que lucían las mujeres en Star Trek: TOS en aquellos primeros planos, míticos y horteras.
Como idea es horrible, así que la dejo de lado alegremente y me pregunto ¿Qué se hace en estos casos?
Un diario es, básicamente, un nexo entre distintas facetas y naturalezas presentadas a lo largo del tiempo por una misma persona. Hace cinco años tenía 22, llevaba poco más de un año trabajando, tenía un grupo de amigos más extenso y propenso a emborracharse y estaba a punto de dejar una carrera por otra (La que estoy próximo a terminar ahora).
En el 2.005 tenía altibajos emocionales que ahora se llaman neurosis y no estaba hipotecado, ni tenía la responsabilidad que tengo ahora, ni un gato, ni me preguntaba sobre la necesidad de una pareja estable y además era un mentiroso compulsivo.
Cuando echo la vista atrás y me releo, sabiendo sobre qué iban realmente mis posts, el origen de cada uno de ellos camuflado entre absurdos y aposiciones, sólo me reconozco parcialmente.
Así que he decidido, mientras le daba forma a este pequeño jirón de memoria, convertir la introducción al aniversario del blog en un obituario:

"Antes de que la alegría me venza, dejadme decir que aquí yace quien fue, por muchos años, mi persona favorita. Porque, aunque he sentido miles de veces vergüenza por su culpa, y aunque tenía la lengua rápida y la conciencia ligera, en el fondo no era tan mal tipo.
Pueden acusarme, si así lo quieren, de ser parcial en esto, dadas las circunstancias. Algún dedo se levantará a señalar, con razón, que he sido un público poco exigente y le he reído las gracias a pesar de sus constantes desafíos a las buenas costumbres.
Conste que él nunca pensó que la ética no fuera necesaria y que los reproches de quienes se opusieron a su ligereza no tienen fundamento lejos de un mal entendimiento. Contradictorio, ansiaba huir de las imposiciones, intentando al mismo tiempo forzar a los demás a seguir sus pasos. Con frecuencia se quejaba de no tener cerca a nadie que le invitase a la locura, a terminar de desatar sus potenciales extravagancias.
Durante mucho tiempo pensó que la religión le había castrado irremediablemente, y temió porque sus traumas hubiesen mutilado su inteligencia. Con el tiempo fue capaz de demostrarse que hasta el nudo más fuerte puede deshacerse, siempre que se esté dispuesto a usar la espada.
Amó con fiereza y odió con pasión, se convenció de una cosa y de la contraria. Tuvo la maldita suerte de encontrar a quienes le soportaban como era y nunca le obligaron a cambiar.
Siempre intentaba parecer alegre cuando estaba rodeado de amigos, con la excepción de una de ellas, la única a la que quiso regalarle su pesada sinceridad.
Sufría dolores de estómago, era un manojo de nervios, alternaba las lecturas más dispares, concebía las ideas menos lógicas. La razón no le importaba tanto como parecer que la tenía en todo.
Hizo daño a personas que no se lo merecían.
Fue herido, se sintió traicionado por amigos en los que confiaba.
No vivía en el mundo, fumaba Tabaco Negro y era propenso a la ira. Le gustaba parodiar a los clásicos sin que los demás se dieran cuenta. Estaba chiflado por el cine de Woody Allen, por el decadentismo y por Nietzsche. Más de una vez forzaba una conversación hasta llegar a un tema sobre el que poder usar una cita pedante.
Nunca se consideró guapo, aunque le gustaba pensar que tenía "encanto". No se esforzaba demasiado en socializarse, solía esperar a que la gente se le acercase hasta el punto de rechazar, de entrada, la amistad de algunos que en el fondo le caían bien.
Hoy celebramos su muerte y resurrección. Su legado soy yo, un hombre con nuevos miedos. Porque hace cinco años, lo que no tenía sentido plantearse, viene hoy con forma de ariete. Y los amuletos contra las pesadillas, contra las insidiosas cadenas de casualidades, contra las ofensas y las amenazas ya no sirven.
Fue un buen muchacho, lo juro. Lo conocí bien, se arrepentía de muchas cosas. Pero, aunque ahora daría mi vida por él, hace unos años no tuve otra opción que asesinarlo
Descansa en paz, amigo."

Escena de amor de una noche tonta

2010-08-05T16:03:00.000-07:00

- Ya, ya. Identidad poblada de espejos enfrentados y eso.
- Mira lo que viene.
Entra ella.
- Rumbosos tetámenes diviso.
- Carne de privilegio.
- Está la moza pródiga en tentar.
- Que se nos siente.
- Yo me atrevo.
El rufián que se despega y acude a ver mejor a la chata.
- Hola, perrita ¿Te apetece que nos hagamos mejor caso?
- No vales, hombre de poco pelo.
- De un jeringazo te quito la tontería, diablesa.
- Tus amenazas no cobran mi miedo.
- Tengo una lengua invencible.
Y con mala intención la mano aproxima a la cintura de la minina. Suena un clac y un grito, el dandy de provincias saca un muñón ensangrentado.
- ¡Del llavero te cuelga un cepo!
- Este jamón no lo prueba cualquiera.
- Bésame la sangre.
- Bésate los huevos.
Le tira la mano a la cara y se va corriendo.

De tranqui

2010-08-05T11:35:00.000-07:00

Entraré en el bar con el ceño fruncido. Puede que me acerque a saludar antes, probablemente no. Me gusta quedarme sentado y tranquilo. Pediré Coca - Cola y pipas, o un cubata de tubo. Nada de vaso de pinta, que mañana hay que currar. Allí estarán Merino y Casado seguro. Existe la posibilidad de que salgan los demás, Ramiro es muy probable que aparezca. Fernando según el horario que tenga en el trabajo, Tiri si encarta, Little no sé por dónde anda.
Me sentaré y empezaré una conversación ligera, o me uniré a la que ya hayan iniciado ellos, siempre que no vaya de deportes. Hoy me gustaría explicar el origen de la palabra Abracadabra, que en la wikipedia viene mal. Algo diremos sobre el fenómeno wiki, a lo mejor repetimos el ejemplo de Javier Bardem, que no tiene ya mucho sentido porque el wikipedista malintencionado predijo el futuro.
Con esto de que han localizado la colección de cómics de Dr. Slump, es probable que se le mencione. Siendo jueves, las pocas mujeres que van al bar estarán en la terraza y sólo las veremos pasar cuando se dirijan al baño. Comentario hormonal obligatorio y luego a seguir con la tontería.
Al rato alguien propondrá un chupito y yo tendré que negarme, cosa que me tocará los cojones porque pierdo una excusa para acercarme a la barra si está la camarera, que es guapísima. Si está el otro, también pierdo una ocasión de beber y empezar una escalada de violencia alcohólica que termine en profundas confidencias que no importan un carajo. Somos gente por lo demás sana y ninguno va a confesar un crimen aunque la atmósfera propenda a ello.
Cuando el bar parezca más triste, yo me levantaré sabiendo que mañana no salgo, porque el Sábado hay moraga y la Literatura Gaélica no se va a estudiar sola.
Y ya en mi casa me acostaré pensando que eso es lo que me gusta hacer, aunque vagamente consciente de que, si dispusiera de todo mi tiempo para disfrutarlo, probablemente no saldría la mitad de las veces.

Evitando el dormitorio

2010-07-28T07:57:00.000-07:00

Mi pobre gata se está asfixiando de calor en la terraza. Por alguna razón lo prefiere a entrar en el cuarto donde tengo el aire acondicionado a toda mecha. Allí también está el libro del que estoy huyendo.
No quiero leerlo porque no voy a estar de acuerdo con los razonamientos de mi profesora. Ya ha empezado mal con su utilización del principio de incertidumbre de Heisenberg para justificar su preferencia por la filosofía Oriental. Como siga con lo de la superioridad moral (Ha habido un amago) me va a forzar a llevarle la contraria en el examen.
Cuando, desde "la intelectualidá" se critica la cerrazón de la cultura occidental y su manía de segmentar, quienes lo hacen son, habitualmente, occidentales. Meter la palanca que equipara las intuiciones de inspiración divina, la hermenéutica o el Tai-Chí con la ciencia es una forma rápida de perder la credibilidad ante mis ojos. Porque la ciencia da resultados cuantificables e indiscutibles, y lo demás no.
Como pura especulación intelectual, no hay que estar cerrado a nada. Cuando hablamos de choque de civilizaciones, entiendo que sería más productivo hablar de choque entre individuos. Partidario de un liberalismo extremo, los esfuerzos institucionales por sostener o derogar aspectos de la cultura chocan con la evidente noción de que Cultura es algo que hacemos casi todos los días, y sin advertirlo.
Llegan a una contradicción quienes dicen, por una parte, que existen grados de paralelismo entre las trayectorias filosóficas de pensadores desconocidos entre sí y quienes plantean una oposición etnocéntrica entre unos y otros, aunque es verdad que en Occidente se le da una gran importancia a los nombres.
Pero si, después de reflexionar, nos damos cuenta de que son nombres propios quienes construyen ideas y la masa informe sólo está para ofrecer soporte fisiológico al genio ¿Por qué hay que discutir la vanidad, que también para los católicos es pecado?
Mi gata no entra en mi cuarto, porque el frío que da la máquina es húmedo. Yo tendría que estudiar, en lugar de malparir estas memeces.

Requisito de persistencia

2010-07-22T17:51:00.000-07:00

- Debo protegerme.
Ella no pareció ofenderse. Él continuó como si hablara para sí mismo:
- Supongo que siempre fue así, claro que yo no fui consciente hasta que mis padres empezaron a preocuparse. Los psiquiatras resumieron mi caso con un par de palabras, pero lo mío es más complejo.
- ¿Por qué me cuentas todo esto? - Preguntó ella - ¿No prefieres venir conmigo y divertirte un rato?
- Te cuento todo esto porque ése es el problema. Mis alucinaciones empiezan a ser peligrosas, quiero decir, tuvo gracia lo del dragón sobre el palo de la escoba, o aquella mañana que volvía de trabajar y encima de mi casa, como si la vigilara, una enorme bola de billar negra, observándome con su gigantesco ocho.
- ¿Debería parecer asustada?
- El otro día por poco provoco un accidente grave. Por mitad de la carretera, a toda velocidad pasó corriendo con sus patas amarillas un buzón de correos.
- Eso tiene gracia.
- Díselo a los que iban detrás. Creí que era un niño al principio y pegué un frenazo.
- ¿Y luego?
- Se fue. Siempre se van. Pero cada vez son más elaboradas, más raras y más peligrosas.
- Creo que quiero otra copa ¿Quién sabe lo que pasará esta noche? Dos desconocidos, y mi habitación.
- Yo sí sé lo que pasará esta noche: Nada.
- ¿Te vas a poner duro conmigo?
- Me gustaría no tener que hacerlo. Hace algunos años me di a mí mismo normas. Llegaba un punto en que era difícil distinguir lo real de lo imaginario: Por ejemplo, antes o después las fantasmagorías se desvanecen. Sólo lo que persiste es real.
- Tengo fiebre, Doctor.
- Los fantasmas tampoco son verosímiles. Su naturaleza está mezclada con la del sueño.
- Siente mi calor.
- Y por eso sé que no estás aquí realmente.
- ¿No soy real?
- Toma. Ten este espejo.
- ¿Qué quieres que haga con él?
- Mírate.
- Soy una bella mujer, que está teniendo grandes dificultades para llevarte a la cama.
- Mira mejor y dime: ¿Cómo puedes hablarme si no tienes boca?

A su alrededor, el polvo y los jergones arrugados, madera astillada y moho. Buscaba refugio en lugares como éste, sin luz ni objetos ambiguos.
Guardó el espejo que flotaba en el aire en el bolsillo interior de su chaqueta. Una risilla se fue agotando entre el sonido febril de la madrugada.
- Cada día cuesta un poco más.
Se tumbó pensando en lo perdido, y la locura lo abrazó hasta el sueño.

Culebrón que termina bien

2010-07-13T20:42:00.000-07:00

Contra el tipo cuya cara termina en su nuca

2010-07-13T10:09:00.000-07:00

Protestón, inesperado, mocho, se sentó a pontificar en nuestra mesa, conmoviéndonos con la fuerza de sus opiniones, inmunes a la divergencia. Nos criticaba sin gracia y a mí me imaginaba jugando al Carmaggeddon por la Autovía, lo que no era muy disparatado por otra parte. El calvo de mierda me cayó mal desde que quiso arrastrarnos a una discoteca que todos conocíamos y evitábamos por unánime consenso.
Allí siguió un rato más, explicándonos lo errado que llevábamos el rumbo y cómo nosotros, los jóvenes treintañeros, debíamos abandonar nuestro rol, nuestro alcohol, nuestra ropa oscura y nuestro humor interno para ponernos unos vaqueros y una camisa de Ralph Lauren o alguno de éstos e ir a satisfacer instintos animales mezclando el sudor con el de alguna chai a la que habríamos engatusado a base de darle la razón en todo.
Cuando por fin se fue y terminaron sus diatribas, tan hipócrita como he sido siempre, me dispuse a diseccionar a la rana: Cuarenta años, un divorcio, dos niños, tripitidor de primero de BUP (Aunque hay veces en que eso no quiere decir nada) y nos acusa de inmovilismo por buscar algo distinto a lo que él tampoco encuentra. No cuesta imaginarse a sus víctimas buscando paraguas contra las babas del lampiño perdedor, mientras éste habla, y habla, y habla intentando que sus palabras no tengan sustancia, por si hace falta virar el rumbo hacia poniente.
Pues nada, cocoliso, antes de que te retire la amargura o el fracaso, aquí tienes tu homenaje: una foto hecha con electrones, el retrato de un cura sin sotana. Váyase usted en paz y déjenos equivocarnos al resto que, aunque nunca pueda llegar a entenderlo, sumar al contador de bragas no merece una palabra en falso. Nosotros mismos.

Capítulo 4: "De cómo un bufón fue hecho Rey"

2010-07-12T14:59:00.000-07:00

La ciencia ficción es un género curioso: Aceptamos que existen alienígenas inteligentes, científicos locos que cuentan con recursos económicos suficientes para sus retorcidos experimentos, viajes a tal velocidad que rompen las barreras del tiempo, pero dejando la materia incólume...
Sin embargo, un personaje contradictorio necesita ser explicado y dejar cabos sueltos, al igual que en las novelas de detectives, es considerado una torpeza.
La buena literatura requiere complejidades que en la ciencia ficción estorban. El personaje más profundo en los libros de género no consiste más que en una sucesión de planos. El malo de la historia puede serlo porque tuvo una dura infancia, y el bueno echa de menos su planeta destruido, y todo nos será dicho en su debido momento.
Por ahora, esta historia que os estoy contando cuando la inspiración llega, no hace más que acumular tópicos y los personajes son estéticos y predecibles, arriesgarme a algo más sería pretencioso y, probablemente, rompería la estructura que estoy intentando construir. Eso no significa que vaya a conformarme con hacer capítulos como el que constituyó el borrador de éste que ahora presento.
He respetado la anterior entrada tal y como fue concebida en el post que le corresponde. Mantiene la brusquedad de lo que se escribe sobre la marcha e incluso tiene un inexplicable cambio de nombre de uno de los personajes centrales.
Ésta que viene a continuación es la versión definitiva del capítulo. En la revisión que haré al final, es muy probable que le cambie el título, pero la historia me ha dejado más satisfecho.
Espero que la disfrutéis y perdonad por el retraso, pero es que necesitaba un descanso... de todo.

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Onceava cúpula.

Le agarró un pellizco de piel y lo atrajo hacia sí. Confuso y asustado, no se resistió. El Rey era caprichoso y cruel, casi siempre. Lo más inteligente era no oponer resistencia. La ridícula estampa de un hombre entrado en años sobre las rodillas de otro. El Rey acerca su boca al oído del asistente y susurra:
- Escucho música.
- ¿Mi Señor?
- Música, en todas partes. Sonidos armónicos, como los cantos de los niños del coro, el rítmico chocar de las voluntades contra el suelo de cristal.
- Señor, ya no hay excavadores.
- ¡Ya lo sé! – Respondió bruscamente el Rey, tirando a su súbdito al suelo de un empujón. – Ahora todos somos excavadores ¿Verdad?
- Casi todos.
- Rompiéndonos las uñas…
- Majestad, creo que no os encontráis bien.
- Tienes razón. Debería descansar. Por el bien de la patria dorada ¿Por qué estamos aquí, amigo? Aquí y no en otro sitio, hablando tú y yo, en lugar de estar fuera, bailando con los niños al son de esa bendita música. Y ¿Por qué…? ¿Por qué no para de reírse?
- ¿Reírse, Señor? ¿Quién se ríe?
- El lobo, por supuesto.
- ¿Qué es un lobo, Señor?
- No importa.
El Rey se tendió lentamente en la pasta triturada, cubierta de tela sucia, que hacía las veces de cama. Volvió la cabeza hacia el otro lado, hizo un comentario sobre el llanto de un bebé y aquellas fueron sus últimas palabras.
Las exequias fueron breves, el Rey Harold no se había distinguido por su proximidad al pueblo y quienes acudieron lo hicieron más por curiosidad que por querer homenajear al Rey muerto.
Convencidos, por otra parte, de que existía una posibilidad cierta de abolición del propio Gobierno, grupos de los llamados “Nuevos Anarquistas” provocaron algunos incidentes en las asambleas ciudadanas. Gracias a la moderación de la respuesta, sin embargo, la cosa no pasó a mayores.
En la casa del antiguo Rey, pasó una semana hasta que se empezó a hablar de la sucesión:
- Los colectores – Hablaba un hombre de pelo gris y cejas gruesas – Apoyaremos la decisión que toméis, siempre y cuando mantengamos el equilibrio de las cosas.
- Convendría – Tomó la palabra el Coordinador – Ofrecerle seguridad al pueblo en estos momentos de vacío de poder. Os pedimos a los colectores un esfuerzo: repartir parte de vuestras dosis en este momento os garantizará la continuidad de vuestros – Carraspeó – de vuestras ventajas.
- No son ventajas, son derechos – Respondió el jefe del gremio de Colectores – Y las costumbres se hacen leyes. Nos negamos rotundamente a que esos desarrapados vivan mejor a costa de nuestro esfuerzo.
- Y ¿Por qué decís que existe un vacío de poder? – Interrumpió la única mujer de la sala, hermana del desaparecido Rey - ¿No soy yo heredera natural del trono?
- Infanta Han, sabéis que os tengo en la mayor de las estimas y que, si de mí dependiera, mañana seríais Reina. Pero – advirtió el Coordinador – El pueblo no admitirá a una mujer en el trono. No la ha habido nunca y lo que aquí se defiende es la continuidad de una tradición.
- Lo lógico es que acabe siendo Aick, pero hoy sólo tiene tres años – Señaló uno de los allí reunidos, representante de la Orden de Buscadores.
- Bueno, he aquí mi propuesta. Por supuesto, es discutible: Nombremos heredero al príncipe Aick y que acceda al trono cuando llegue a la mayoría de edad. Mientras tanto, que la infanta Han haga las funciones de Regente, apoyándose en el asesoramiento de nuestro querido Coordinador, quien posee toda la experiencia que se precisa para el mando.
Se miraron los unos a los otros. La infanta no se atrevió a protestar, aunque estaba lejos de ser conforme con una decisión que, en la práctica, impediría que ella tuviese poder en el Gobierno. Su hijo, al menos, llegaría al Trono algún día. Así que, tal y como su religión le había enseñado, apretó los puños, se tragó el orgullo y dio su voto a favor.

50 años después.

El más necio de los hombres, con un poco de disciplina, puede aprender a ser colector, aunque sólo una distinguida minoría llega a serlo. Toda la ciencia de la profesión se resume en una máxima que condensa la experiencia de años: No todo lo que sale de las grandes máquinas situadas en el techo se puede comer y, definitivamente, nada se debe comer antes de tiempo.
El procedimiento para limpiar las aspas no tiene mayor complicación. Con recordar que hay que ir apagando la máquina poco a poco y no meter la mano mientras ésta se encuentre en marcha es suficiente. Distinguir una porquería de la otra y agruparla según su color y textura requiere algo más de práctica: Los sedimentos amarillos pueden ser, dependiendo de si presentan una textura granular o no, una comida exquisita o un poderoso veneno. Los rojos se pueden estirar para formar hilos y se emplean, por tanto, en la confección de ropa. No todos los sedimentos rojos tienen la misma densidad o las mismas propiedades, por lo que la calidad del tejido final también varía. Si tenemos en cuenta, además, que estos grandes filtros de aire son la única fuente de alimento de toda la cúpula, no resulta extraño que el muy exclusivo gremio de Colectores mantenga, desde hace más de doscientos años y en contraste con el resto de asociaciones profesionales, el título de Real Orden.
En el reparto de las dosis de comida ya procesada, después del Rey, eran los colectores quienes disfrutaban de las mayores y mejores dosis, como también gozaban de lugares más extensos reservados dentro de la cúpula para que los habitaran e incluso podían poseer objetos de plástico y metal antiguo.
Nero y Lauren habían sido nombrados colectores el mismo año, sus padres también lo fueron y eran amigos desde la infancia. Aquel día Nero llegó corriendo a la sección de Lauren, muy excitado:
- ¡Lauren! ¡Ven! ¡Hemos encontrado un nuevo residuo!
- ¿Un nuev…? Voy ahora mismo.
Allí les esperaban el resto del equipo de Nero, todos alrededor del descubrimiento:
- Es la primera vez que veo este color. Es como un rojo, mezclado con negro. Es…
- Ya sé a qué se parece.
- ¿Sí?
- Cuando te das un golpe en el brazo, o en la pierna. Al día siguiente se pone de ese color.
- Lo llamaremos “morado”.
- ¿Por qué?
- ¿Por qué no?
- ¿Habéis avisado ya al departamento de pruebas?
- Llegaran en cualquier momento.
Diez minutos después llegaron cuatro hombres más, uno de ellos estaba atado escrupulosamente por fibras rojas. Los otros tres portaban objetos contundentes, para el caso en que tuvieran que reducir al primero. Uno de los guardias recitó de memoria:
- Preso 42B, has accedido a convertirte en sujeto de pruebas para la sustancia de reciente descubrimiento, etiquetada 131. A cambio de tu colaboración, podrás obtener la libertad, pero es mi deber informarte de que el riesgo de que no sobrevivas, por tratarse de residuo desconocido. Después de la prueba permanecerás aislado durante no menos de diez días. Si en ese plazo manifiestas alguno de los síntomas asociados a la enfermedad del color, tu cuerpo será dispuesto por el Reciclador. Si, por otra parte, los síntomas aparecieran después del período de cuarentena, podrás ser igualmente reciclado, sin derecho a indulto ¿Aceptas?
- Acepto.
Lauren, como responsable de sección, se adelantó para dar las explicaciones pertinentes:
- La muestra del llamado “morado” ha sido sometida ya al proceso de reserva, comprendido por 7 horas, destinado a eliminar el riesgo de consumo de sustancias con color activo. Es el mismo proceso por el que pasa la comida y la ropa, por lo que el peligro ha sido minimizado. Lo más probable es que sea inofensiva o, como mucho, te produzca algún síntoma secundario, como dolores de estómago o algo de fiebre. Estamos aquí para controlar que todo vaya bien. Por cierto ¿Cuál es tu nombre?
- Preso 42B.
- Tu nombre real, a los colectores no nos importa qué es lo que te trajo hasta aquí. Salga como salga la prueba, para nosotros eres un hombre más, y el resto de la cúpula estará en deuda contigo.
- Me llamo Allon, se pronuncia Alon, con “a” corta.
- Muy bien, Allon, ésta es la primera dosis. Verás que es muy pequeña. Dependiendo de tu reacción, la iremos incrementando.
- Está bien. – Y sin más ceremonia, Allon cogió la bolita prensada que se le ofrecía y se la tragó sin masticarla.
- Ahora tenemos que esperar.

Quienes no conocen el plumón, tampoco tienen razones para echarlo de menos. Al Rey Aick, sin embargo, le dolía enormemente la espalda. A causa de su edad y de la relativa falta de comodidad de su lecho debía ser visitado con frecuencia por médicos. No era extraño encontrárselo tendido, recibiendo, a la vez, a los representantes de los Gremios o de las asambleas ciudadanas y un masaje.
En mitad de uno de estos tratamientos, uno de sus asesores llegó con un mensaje:
- Señor, tenemos una comunicación proveniente de la catorceava cúpula.
- ¿Qué quieren esos parásitos ahora?
- Suponemos que otra transferencia de energía.
- ¿Otra? ¿En qué se la gastan? En fin, vamos allá.
En el monitor, el rostro de un hombre demacrado le saludó con una reverencia:
- Gran líder de la onceava y de la catorceava cúpula. Elegido por la Sombra, Gobernante óptimo, Estatua de Libertad, Dios de los pobres…
- Corta el rollo – Respondió el Rey Aick molesto por haber sido interrumpido.
- Apelamos a vuestra bondad, nuestros hijos se mueren.
- Vuestros hijos siempre se están muriendo, deberíais de plantearos tener menos, o comeros los que ya tenéis.
- Señor, agradecemos vuestras indicaciones. Somos tus súbditos y acataremos cualquier decisión que toméis en vuestra sabiduría. Sin embargo, sin esa energía nuestras máquinas colectoras no funcionarán. Llevamos meses sin poder usar el Reciclador, las heces se amontonan en los rincones de la cúpula. Los cadáveres de nuestros hijos van a parar al mismo sitio, para no extender enfermedades…
- No es nuestra culpa que no tengáis cristales que extraer. No deberíais haber crecido tan por encima de vuestros recursos.
- Señor…
- A callar. Corto y cierro.
El Rey se apartó de la pantalla y volvió hacia la sala de la corte, refunfuñando.

- Los habéis visto, ellos no os habrán devuelto la mirada. ¿Para qué? Si no sois nada. Nada en absoluto. Ni para el Rey. Nada. Os dicen que allí fuera estaríais muertos en minutos. O locos ¿Quién os lo ha demostrado? ¿Dónde están las pruebas?
Hombres desesperados, dispuestos a ser irracionales, la onceava cúpula había institucionalizado la desigualdad, estratificado a sus súbditos, sus líderes hablaban de libertad. Los nuevos anarquistas no estaban muertos, después de la Teocracia de la infanta Han, y del Gobierno opresor del Rey Aick, se hablaba de Revolución, del reparto desigual de la comida, de cómo se estaba condenando a la catorceava cúpula a morir lentamente.
Pero, aún teniendo las ideas, carecían de los medios. El ejército del Rey estaba bien formado, las minorías protegidas contaban con los medios de producción: Los colectores siempre apoyarían a su Rey y éstos tenían la capacidad de privar de alimento a la cúpula. Nadie se atrevería a dar un paso hacia el exterior sabiendo que toda su familia sería pasada por el Reciclador al menor indicio de rebelión.
Los discursos enardecidos, sin embargo, se multiplicaban:
- ¿Quién es esa Sombra? La sombra no existe. Es una mentira…

- ¿Cómo se encuentra Allon?
- No ha parado de reírse desde que le dimos la segunda dosis. Si sigue así me temo que tendremos que certificar su locura y ordenar su reciclado.
- El manual dice que hay que esperar todavía unas horas. Tampoco son éstos los síntomas propios de un envenenamiento por color.
- No, desde luego. Lo curioso es que los efectos han variado enormemente desde la primera a la segunda toma.
- Con la primera dosis no sintió nada ¿no?
- Antes de que te fueras a comer, eso es lo que pensábamos. Pero sí que hubo un efecto, y bastante curioso: Allon empezó a quejarse de insensibilidad en las extremidades.
- ¿Insensibilidad a qué?
- A todo: Al frío, al dolor… a todo.
Otro de los colectores entró con noticias:
- Hay novedades en el estado del paciente.
- ¿Qué clase de novedades?
- Está remitiendo. Ya no se ríe tanto, e incluso nos ha empezado a hablar con algo de coherencia.
- No creo que sea necesaria la tercera dosis.
- ¿Nero?
- Pienso que, si le administramos la tercera dosis, nos arriesgamos a que muera. No tiene sentido y no lo haremos. Me interesan mucho, sin embargo, los primeros efectos, insensibilizar partes del cuerpo sería práctico para tratar el dolor.
- El problema está en que no contamos con cantidades mayores de sustancia para probarlo más.
- Sí, es una lástima.

Fuera de la cúpula, bestias amarillas cabalgan el cielo. Noche de la piedad, la sombra contempla en los rincones, desde los monitores mudos espía. Tiemblan las manos y acaricia la sangre, beso ligero de la muerte. Sobre tus pasos serpea, quieta amenaza. Mírate, no te conocen. Afuera hay libertad, y no lo saben.
Un mundo sin complicaciones, una cárcel sencilla.

- Una lástima.
- Era.
- Hoy los colectores estaban llenos. El problema acaba de invertirse: Sólo hay morado.
- Nada de comida.
Se abrió paso al Rey:
- ¿Qué es eso?
- Mi Señor.
- Tenemos un problema.
- Anteayer descubrimos un residuo nuevo.
- Lo llamamos “morado”
- Provoca insensibilidad al principio.
- Euforia después.
- Los efectos se desvanecen. Pero no creemos que pueda sustituir a la comida.
- Y hoy es todo lo que hemos recogido. Ningún otro color.
El Rey permaneció imperturbado mientras recibía las explicaciones de los ingenieros de colectores ¿Cómo decirle al pueblo que las reservas no eran suficientes para alimentarles a todos? El problema sería mayor si los colectores no empezaban a funcionar pronto como debían. Al final, no encontrando solución por sí mismo, preguntó:
- ¿Cuáles son nuestras opciones?
- La más sensata – Dijo Nero – Es la de no proveer hoy.
- Me lo temía ¿Y si mañana seguimos igual?
- Francamente, no lo sé. Nuestras reservas no son abundantes, no darían para más de dos días. Es la primera vez que algo así sucede y no estamos preparados.
- Bien. Esperaremos a mañana. La versión oficial es que los colectores están atorados, una avería menor, pero que en un plazo máximo de tres días volverán a funcionar con normalidad. No quiero alarmas innecesarias.
- Así se hará, Majestad.
- Por si acaso, os ordeno que estudiéis los efectos que tendría el ¿morado? en dosis mayores.
- El preso con el que se hizo la prueba todavía se encuentra en el período de cuarentena. Seguiremos con el experimento y veremos cómo reacciona.
- Mantenedme informado.

Allon no podía decirlo, no quería que lo reciclaran. Por eso ocultó a los colectores la verdad: Desde el día de la prueba sufría alucinaciones. Su mente soportaba la coexistencia de dos realidades distintas: El mundo del lobo y el real. Y aunque nadie en la cúpula había visto un animal, fuera de los gusanos de la tierra y las serpientes voladoras que a veces se enroscaban en los colectores, Allon sabía lo que era un lobo. Y también sabía que su aullido, como una risa proveniente de las entrañas de la tierra, podía matar a un hombre.
Se agarró las piernas y empezó a temblar. Alguien venía hacia su celda.

- Seremos libres. Porque somos el pueblo, y el pueblo es fuerte. Hoy no ha habido comida para nosotros ¿Creéis que su Majestad, los sacerdotes y esos parásitos de los colectores sufren nuestra hambre? La hora de rebelarse se aproxima ¿Cómo? Os preguntáis. Ellos son más fuertes, nosotros somos más. Pensad, amigos, si el alimento sale del exterior ¿Quién puede creerse que el exterior sea peligroso?
- ¡Nos quieren muertos de hambre!
- ¡No somos sus esclavos!

- ¿Ha habido suerte, Lauren?
- Tampoco en mi sección.
- Morado, sólo morado. Con unas pequeñas vetas verdes.
- Están demasiado mezcladas, ni siquiera podemos aislar las impurezas.
- Aquí está el último informe sobre el estado de salud de Allon, hay que irlo preparando para el Rey.
- ¿Algún cambio?
- Fiebre, euforia descontrolada, la insensibilidad parece haberse extendido a todo el cuerpo.
- Eso o morirse de hambre.
- Los animales que encontramos en las excavaciones podrían ser una solución.
- Están demasiado contaminados por el color. El reciclaje tardaría meses, y la carne se echaría a perder mucho antes.
- No tenemos alternativa.

Señor, tenemos una comunicación entrante.
- ¿Otra vez la maldita catorceava cúpula?
- Esta vez no, Señor. La comunicación proviene de la tercera cúpula.
- ¡Styx! Ese filósofo loco. Me pregunto porqué nos habrá llamado.
El Rey se levantó pesadamente. El dolor que sufría en su espalda desde hace años había evolucionado en las últimas semanas: Cada vez le costaba más andar y requería de la asistencia de dos soldados para las más sencillas tareas.
- Rey Aick, os saludamos.
- Canciller Styx, no es habitual que os pongáis en contacto con nosotros, pero la ocasión no puede ser más propicia.
- ¿Habéis recibido también el mensaje?
- ¿El mensaje?
- El día de ayer recibimos una comunicación de la cuarta cúpula.
El Rey quedó mudo ante la noticia. Al final contestó:
- No hemos recibido nada.
- Tampoco el resto de las cúpulas.
- ¿Y cuál era el mensaje?
- Os lo envío para que podáis reproducirlo.
- ¡Hijos de la cuarta cúpula…

Las fauces del lobo se aprietan contra el exterior de la cúpula. Escucha como gime el metal que aplasta. Mira la prisión haciéndose más pequeña. Mirad. Mirad los monitores.

- ¡Los monitores!
Todos los monitores de todas las cúpulas muestran las mismas imágenes, en un ciclo constante. Paisajes extraños de un mundo muerto, rocas, escenas de gente trabajando en las minas, gotas de lluvia cayendo. Los observadores se encargan de registrar cada ciclo, de buscarle un sentido, pero las interpretaciones son múltiples y nunca se ha llegado a un consenso, es por eso que la única utilidad que se les encuentra hoy en día es la de medir el tiempo: diez ciclos forman el día y otros diez la noche.
Existen cientos de monitores distribuidos por la cúpula y todos se encuentran perfectamente sincronizados.
Los primeros en darse cuenta del cambio fueron los buscadores, quienes se encontraban reunidos tratando de identificar la utilidad de un nuevo objeto, encontrado bajo una roca por un equipo de excavadores.
- ¿Quién es ése? – Se preguntaron todos.
Antes de que comenzara a hablar, la mayor parte de los habitantes de la onceava cúpula se encontraban hipnotizados por la nueva imagen, la primera en siglos. El propio Rey contemplaba uno de los monitores, sin entender muy bien qué es lo que sucedía. Lauren, Nero y el resto de los colectores tenían la impresión de que aquella figura les era familiar, pero no lo identificaron hasta que empezó a hablar, a través de la horrible máscara.
Sentado en un montón de sustancia morada, con las máquinas colectoras rugiendo al fondo, el lobo sonreía a sus nuevos súbditos con una carcajada, los cascabeles de su gorro tintineaban mientras sus fauces de plástico se movían toscamente. La voz de Allon rugió desde dentro de la extraña figura:
- Amigos de la onceava cúpula. He venido para darle humor a vuestras sosas vidas. Tengo mi cetro, tengo mi corona y tengo un montón de carne fresca para compartir. Pronto me querréis como a vuestro perrito, como a vuestra sirvienta, como a vuestro delicioso Dictador. Y hablando de Dictadores… amigo Aick, creo que deberías mirarte eso que te sale de la espalda.
Terminado su breve discurso, todos los monitores de la cúpula se apagaron a la vez. Nero y el resto de los colectores corrieron hacia donde se encontraba Allon. Quedaron aterrorizados al ver que no se encontraba en su celda. En su lugar, una enorme mancha de sangre y piel esparcida. Todos se miraron sin poder darse ninguna explicación.
Contra las puertas del edificio de los colectores, la multitud hambrienta, gritando consignas empezaba a agolparse. No tardaron en romper el círculo de seguridad. Todo fue tan súbito que nadie pudo reaccionar.

- Señor.
- ¿Mmmm? – El Rey tenía la mirada ausente.
- Señor, hay una multitud ahí fuera. No quiero alarmaros, pero…
- Una Revolución.
- Lo parece.
- ¿Dónde oí yo esas palabras?
- Majestad, tenemos poco tiempo. Hay que protegeros.
- Esa figura me era familiar, pero ¿por qué?
- Por favor, debemos marcharnos. Son muchos y no podremos contenerlos más tiempo.
- Bien. Nos iremos. Pero antes, necesito algo. No tardaremos más que un segundo, pero quiero que me seas sincero.
- ¿Qué necesitáis?
Los golpes retumbaban contra las puertas, afuera se escuchaban gritos, amenazas a la Corona. Los enfebrecidos anarquistas habían dejado de ser una minoría de alborotadores y exigían la cabeza del Rey. Los soldados estaban siendo sobrepasados por el número y la furia de los descontentos.
- Señor, por favor.
- Sólo… mírame la espalda.
- ¿Vuestra espalda, Señor?
- Sí. – El Rey se quitó la camisa. – El guardia se inclinó para ver mejor.
- ¿Ves algo? – Preguntó Aick, ansioso.
- Sí, pero no sé exactamente lo que es…
Sonó un terrible estruendo. Los rebeldes habían conseguido traspasar las últimas defensas.

Próximo capítulo: “El regalo de Gem”

Capítulo 4: "De cómo un bufón fue hecho Rey"

2010-06-20T14:53:00.000-07:00

La entrada que se extiende a continuación es un esbozo, una aproximación a la idea y está mal escrita. Las entradas definitivas son el resultado de no menos de tres correcciones sobre el original y a éste no se le ha tocado todavía. Como es algo extensa, no me veo de humor para corregirla, pero tampoco quiero guardarla en "borradores".

Entre mañana y pasado le daré los ajustes precisos.

Es por ello que, a quienes quieran continuar con la historia, les recomiendo que esperen un par de días a que la haya puesto a punto. Borraré esta nota en cuanto considere que el trabajo está hecho.

Un saludo y gracias por leerme.

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- No creo en estas cosas, ya lo sabes.
- Venir conmigo no te hará mal. - La respondió Lauren. - Después de todo, no tenemos más que hacer.
Lauren y su amigo, Nero, ambos ingenieros de colectores de la onceava cúpula. En busca de un pasatiempo, gracias a la nueva manera de realizar la recolección:
Los colectores son máquinas situadas en el techo de cada cúpula que sirven para filtrar el aire y para procurarle alimento a los habitantes de la estructura. El mecanismo está conformado por miles de aspas planas que con su velocidad arrastran y matan los peligrosos microorganismos del exterior, contaminados como están por el color. Es la carne de estos minúsculos animales el único alimento de que se dispone, y es por ello que se necesita de alguien que limpie las aspas, recoja los restos y se asegure de que pasa el tiempo suficiente como para que la pasta resultante deje de ser venenosa. El trabajo consiste en ir parando y reactivando la máquina, según cierto orden predeterminado, limpiar las aspas y llevar la sustancia al laboratorio donde la prensan y cortan las raciones, que se distribuyen según la importancia social de cada uno de los habitantes.
Los ingenieros de colectores son privilegiados en este sentido, pues siendo los encargados de la recolección tienen la posibilidad de asignarse mayores raciones.
La nueva política de los colectores, por otra parte, se basa en la experiencia acumulada desde hace un año, que demostró que limpiar las aspas con menor frecuencia aumentaba la producción. Así que, de tener que estar todos los días recogiendo los inmundos restos que quedaban acumulados en el filtro, ahora se dejaba un espacio de veinticuatro horas entre recogida y recogida. Los ingenieros han pasado de tener el trabajo más exigente de la cúpula a gozar de mucho tiempo libre. Tiempo que, con frecuencia, no saben en qué emplear.
Lauren había propuesto aquel día ir a visitar a una anciana de la que afirmaba poder predecir el futuro. Nero señaló que la razón por la que aquella mujer había llegado a semejante conclusión era porque estaba perdiendo la vista y la influían grandemente creencias religiosas importadas de la tercera cúpula a través de los canales. Creencias que, desde el punto de vista de Nero, se estaban extendiendo demasiado.
Sin embargo, aunque Nero era reticente, al final fue convencido por la falta de alternativas. No les costaría más que un poco de la comida que, de todas maneras, les sobraba. Aquellos dos hombres, con sus bien considerados empleos, no le daban más valor a la pasta alimenticia y, a falta de información sobre lo que sucedía en las capas sociales más bajas, ignoraban la escasez de alimentos que marcaba una línea definida entre las personas "útiles" y aquellas que sólo existían para mantenerse.
Andaban cerca del lugar donde la mujer se sentaba, rezando a la Sagrada Sombra cuando ésta se levantó y acudió a ellos, al olor de la comida:
- Habéis venido - Les interpeló - A conocer la verdad.
Nero le echó una mirada de complicidad, acompañada de una sonrisa de superioridad, a Lauren, quien respondió encogiéndose de hombros.
- Sí, hemos venido a eso.
- Bien, bien - continuó la anciana, ignorando el evidente sarcasmo y recordándose, contra su fé, que llevaba dos días sin comer. Si la grandilocuencia no iba a impresionarles, si venían sólo a matar el tiempo, intentaría que todo fuera lo más rápido posible, a fin de evitar humillaciones - ¿Quién será el primero, entonces?
- Yo mismo - respondió Lauren.
- Muy bien, alza la frente.
La rugosa mano de la anciana se posó en la cabeza de Lauren, recitando una plegaria en silencio. Tras unos minutos cerró los ojos y empezó a hablar con tono solemne:
- Veo... desidia. Veo... torpeza. Veo... fantasía, locura. Una mujer vendrá a ti, una mujer se irá de tu lado. Tienes tiempo. Tiempo de huir. Si no huyes, el propio tiempo será tu morada.
- ¿Qué quiere decir eso? - Preguntó Nero, divertido.
La anciana prosiguió:
- Veo... a la Sombra envolviendo tus pasos. A un hombre cruzando el desierto. Veo una huida. Veo un tesoro. No lo crees, pero verás... una traición.
- ¡Suficientes tonterías! - Lauren apartó la mano de la anciana. - ¡No dices nada que tenga el menor sentido!
- Pero...
- Toma, aquí tienes tu precio - Le dijo tirando al suelo un cubito de comida. - Deberíamos reportarte. No eres más que una estafadora.
La anciana no podía soportar más insultos:
- ¿Cómo osas insultar a la profetisa de la sombra? ¡He sido elegida!
- No eres más que una vieja chocha y hambrienta. Nos vamos de aquí.
Nero observaba la escena con sorpresa. Él nunca creyó que aquella mujer pudiera tener poderes, y sabía que sólo iban a escuchar tonterías. La reacción de su amigo reflejaba turbación y, quizá, decepción ante lo que escuchaba ¿Por qué?
- Lauren, ¡Tranquilízate, hombre! Ya sabíamos a lo que veníamos.
- Es que... esta... vieja... tienes razón.
- La tengo. Vamos a casa.
- No, prefiero. Prefiero pasar un momento por el trabajo. Me gustaría comprobar el funcionamiento de los colectores una última vez...
- Como quieras - Respondió Nero.
La anciana había callado ante los insultos. Podía perdonar los insultos hacia ella, pero sus palabras nacían de la Sombra. Un ataque a sus profecías era un ataque contra la misma fé. Y eso no podía tolerarlo.
Decidió que no buscaría la comida que yacía en el suelo.
Cinco minutos después, tanteaba con la mano, buscando lo que sus ojos ciegos no podían encontrar. Engulló la comida sucia. Nunca perdonar una herejía.

Los dos amigos caminaban de vuelta hacia los colectores, aunque su presencia allí no era necesaria. La reacción de Lauren era de lo más extraña. Nero acabó preguntando:
- Lo que ha sucedido hoy, no es propio de ti. Aquella vieja...
- Lo sé - Interrumpió Lauren. - La culpa es mía. Supongo que lo que más me molestó fue no poder encontrar respuestas.
- ¿Y qué respuestas buscabas?
- Nero, mi hija está muy enferma.
Hubo un silencio entre ambos.
- No lo sabía. Lo siento.
- Me gustaría haber encontrado alguna respuesta fuera del típico "Estas cosas pasan". Cuando dijo lo de "Una mujer se irá de tu lado" pero luego vi que estaba hablando al azar... no sé.
- Lauren, amigo. Estoy seguro de que todo saldrá bien.
- Ya.
- ¿Sigues queriendo ir a los colectores?
- Claro, tener la cabeza ocupada en otra cosa... ya sabes. Agotarse.
- Sigamos entonces.

No debemos llamarlas habitaciones, ni mucho menos casas. Son paredes que separan el lugar, y nadie se ha hecho demasiadas preguntas acerca de ellas. Aunque hubiera sido lo más natural para un filósofo sobre los orígenes como a él le gustaba considerarse, él tampoco se había cuestionado aquella división arbitraria.
El Rey disfrutaba de más espacio y una cama hecha de carne prensada que, por tanto, era más blanda que el suelo de metal sobre el que los demás dormían. Quienes no conocen el plumón tampoco pueden echarlo de menos, la almohada no se había inventado. En la cúpula 11 las comodidades no eran mayores que en el resto, el sistema de Gobierno era distinto.
El consejo altamente jerarquizado de la cúpula 6, o los magistrados-religiosos de la tercera se veían sustituidos por las figuras del Rey y la Corte. Representativas y hereditarias, tenían derecho a raciones más abundantes y a distribuirse la mayor parte del plástico y el metal. Tampoco conocían las restricciones en el consumo de energía que se aplicaban al resto. Incluso existía la tendencia entre ellos a gastarla de manera ostentosa e innecesaria, a fin de subrayar su status. Mostrarse caprichosos e ignorantes de la realidad que les rodeaba era muestra de sofisticación y honor hacia su Rey: El dadivoso joven Laib.
Lo más llamativo de aquella situación era que, a pesar de que la extracción de los cristales de energía no daba para mantener completamente el funcionamiento normal de la cúpula. Los encargados de distribuirla, los nobles con su Rey al frente, se mostraban más generosos de lo necesario con la catorceava cúpula, dependiente a este respecto de la suya. Eran capaces de recortar energía hasta a los sistemas esenciales de mantenimiento con tal de realizar una mayor transferencia a sus vecinos y así subrayar su superioridad. Internamente, a fin de evitar conflictos, se buscaban otras explicaciones. La manipulación en los datos sobre los colectores, sobre los cuales se elaboró una teoría falsa sobre cómo debía espaciarse la recogida de la pasta alimenticia, era una muestra evidente de esta forma poco eficiente de gobernar.
Así las cosas, lo que lo sostenía en el trono era el hecho de que sus súbditos se encontraban también divididos en estratos socioeconómicos, resultando que las clases más altas (Entre las que se encontraban los educadores y filósofos) reforzaban el régimen mediante propaganda y la elaboración de complejas teorías sobre el orden natural y la conveniencia del "Cetro en una sola mano". En cinco años de reinado, Harold III sólo había encontrado un opositor digno de mención, precisamente por no provenir de las más bajas capas sociales: Tomás, el teórico de la igualdad del ser respecto al origen de su memoria.
Tomás había nacido en una familia dedicada a la distribución de raciones, la última etapa en el proceso de obtención de alimentos. Por la importancia de su trabajo, su padre tenía acceso a grandes raciones e incluso era poseedor de algunos objetos de plástico. A los veinte años, completada su formación, Tomás formó parte del Excelente Cuerpo de Colectores, oficio que desempeñó durante diez años con diligencia y consideración de superiores y compañeros.
Tras la muerte del Rey Aick, Harold tomó la responsabilidad del Gobierno siendo niño. Los defectos de la Administración del Rey anterior se intensificaron bajo la presión de la nueva Corte, en la que se sustituyeron paulatinamente a los escasos técnicos y asesores profesionales que quedaban por aduladores, fulanas y hombres del espectáculo, quienes trataban de impresionar a toda cosa a su benefactor e inventaron una forma de vida basada en el derroche como manera de diferenciarse de los que, hasta entonces, habían sido sus iguales.
Tomás empezó como los otros filósofos de su época: Tratando sobre el complicado tema de los orígines. Las explicaciones míticas le parecían interesantes desde el punto de vista literario, pero sin valor real. En aquel tiempo, las ideas más populares eran aquellas que versaban sobre el principio único y común a todas las cúpulas, de cómo había habido un control central que se había dividido y dispersado por la falta de un liderazgo sólido. El proyecto de futuro, cuando la técnica avanzase, debería consistir en reunir a las cúpulas bajo el mismo cetro, coordinando los sistemas de Gobierno, fundiéndolos en uno: El del Rey Harold.
A estas particulares teorías contribuía no poco el hecho de que la catorceava cúpula dependiese de la onceava para su suministro de energía. A cambio, éstos ofrecían lo único que podían: Su aparente pleitesía hacia Harold quien veía reforzada su autoridad al ser el único Gobernante que parecía tener control sobre dos cúpulas.
Alejándose de la corriente de pensamiento mayoritaria, Tomás propuso que el origen de las cúpulas había podido ser independiente, y que la analogía era fruto de un plan repetido por los constructores, quienes ya adivinaban la amenaza del color pero aún no lo sufrían. La dispersión entre los distintos sistemas de Gobierno y la variedad en las costumbres de una a otra cúpula reforzaban su teoría. El Rey no era, por tanto, una figura absoluta, surgida de la necesidad natural, sino una alternativa de muchas (Preferible a la Teocracia de la cúpula tercera, pero peor que la democracia orgánica de la sexta)
Si Tomás se hubiera limitado a transmitir sus inquietudes a sus compañeros de trabajo, se podrían haber reinterpretado sus teorías como meras especulaciones inofensivas, más destinadas a matar el tedio que a iniciar un cambio. Sin embargo, Tomás no se conformaba con hablar a conocidos sobre sus preocupaciones. Entusiasta de sus propias teorías, empezó a exponer en público su filosofía, haciéndola llegar a lops habitantes de la cúpula, sin preocuparse de la clase social a la que perteneciesen. Estaba, después de todo, convencido de que no había diferencia entre unos y otros, salvo por la educación. Pronto encontró seguidores entre los oprimidos, quienes veían al Rey y a la corte reducir las raciones de comida y el derecho al uso de la energía, mientras aumentaban las transferencias a la cúpula dependiente (A la que se llamaba desde el Régimen "Segunda Patria") y el gasto sin sentido en proyectos como la sobreiluminación de ciertas zonas o el uso intensivo de los monitores.
Cuando la noticia de que un hombre estaba acumulando seguidores, y que no reconocían su autoridad como inapelable, tomó la decisión de apresarle y ejecutarle mediante el Reciclador.
Así que una mañana, cuando Tomás entraba en la zona de los colectores, dos guardias del Rey le interrumpieron el paso:
- ¡Alto! ¡Usted viene con nosotros!
Cerca de allí, Lauren y Nero contemplaban la escena con preocupación, pero sin intervenir. Tomás no se resistió y les acompañó pacíficamente. En aquel momento sus discípulos descansaban, así que estaba sólo ante una muerte segura.
Aunque sus compañeros en los colectores no habían hecho nada por impedir que se llevaran a Tomás, tras especular sobre cuál había sido la causa de semejante abuso de autoridad y temiéndose cuál iba a ser el destino de su compañero, no dudaron en decirles a los discípulos del filósofo en qué apurada situación se encontraba su maestro. Éstos, al conocer las circunstancias, decidieron emprender la marcha hacia los terrenos acotados por el Rey. Sin intenciones agresivas al principio, conforme avanzaban los ánimos se caldeaban. Les acompañaban algunos ingenieros de colectores que, por motivos contrarios al resto de los que se movilizaban, veían la detención de Tomás como un ataque del Rey hacia uno de los suyos, un privilegiado.
Llegaron hasta donde los guardias cerraban el paso.
Dentro, el Rey hablaba con su prisionero:
- Así que... no Somos necesarios.
- Menos que la alternativa.
- ¿Y qué alternativa es ésa?
- La voz del pueblo.
- Sabes que puedo matarte.
- Sé que no lo harás.
- ¿Sabes que no lo haré?
- Lo oyes como yo. Ahí afuera está mi fuerza.
- No son más que un puñado de pobretones. No nos será difícil aplastarlos.
- Rey Harold, yo miraría mejor.
Ante semejante falta de respeto, el Rey quedó muy sorprendido. Hasta entonces había estado pidiendo que se le informase sobre los movimientos de la turba que se aglomeraba frente a la residencia real. Ante la velada amenaza de Tomás, decidió salir a mirar por sí mismo.
Y fue cuando entonces comprendió las palabras del filósofo: No sólo había desheredados entre los que allí se sublevaban. Los ingenieros de los colectores eran fáciles de reconocer entre aquellos: Eran los únicos que no es hallaban escuálidos.
Si mataba a Tomás, como había sido su primera intención, aquellos se lanzarían sobre él y no tendría ninguna oportunidad de contenerlos. Y, aunque así fuera, matar a parte de los trabajadores de élite generaría una crisis social que podría llevar incluso a una guerra civil. Fue bajo aquellas circunstancias que tomó una decisión. La que, años después, le llevaría a la muerte.
Acercándose a uno de sus soldados, le pidió que lo dispusiera todo para elevar una plataforma desde la que poder dirigirse a los manifestados. Mientras se preparaba la estructura, entró de nuevo a la Residencia y pidió a Tomás que le acompañara. Seguro de que su martirio conduciría a los cambios que deseaba, Tomás lo acompañó pensando que iban a ejecutarle públicamente. En lugar de eso, los dos frente a la multitud, el Rey se dirigió a su pueblo con estas palabras:
- Súbditos, hermanos míos. Estáis aquí, frente a mi morada, la del primero entre iguales, bajo una idea equivocada. Pues el hombre que tengo a mi lado, Tomás, no es mi enemigo sino que ha sido convocado por mí para convertirse en consejero. Escucho sus palabras y pienso que puede tener razón o no, pero que sus ideas merecen ser escuchadas, como todas. Por eso lo he hecho venir, sentimos de corazón haberos causado inquietud.
Tomás no daba crédito. Los convocados guardaron silencio un minuto antes de prorrumpir en aplausos. El Rey, nuestro benévolo Rey estaba dispuesto a escuchar a los que no tenían poder, y los había llamado "hermanos". Los ingenieros también parecían haberse tranquilizado. Ninguno de los de su gremio moriría hoy.
- A partir de ahora - concluyó el Rey - Tomás será miembro de mi corte, sirviéndoos de la mejor manera posible: A la derecha de quien os representa.
Guiado por los guardias, Tomás fue forzado a retirarse. La multitud alborozada no percibió la compunción de su rostro. El Rey había vencido una crisis fingiendo seguir su cauce. Había vencido a la Revolución sin sangre. Ahora sólo quedaba acabar con Tomás, sin matarle:
- Querido filósofo de la nada - Empezó a decirle - Ya has visto a favor de quién están los ánimos.
- Si me tocas, antes o después lo sabrán, y se volverán contra ti...
- ¿Por quién me tomas? - Interrumpió el Rey. - Yo siempre cumplo con lo que digo. Formarás parte de mi corte, desde luego.
- ¿Entonces...?
- Sí, ha habido un puesto vacante todo este tiempo. Y creo que cumples con todos los requisitos para hacerte con él. - Hizo una pausa y, dirigiéndose al asistente que tenía a la izquierda le ordenó: - Traed el gorro rojo que encontramos hace unos años.
Al rato, el mismo asistente volvió con un gorro sucio, terminado en tres puntas, y las tres puntas en tres cascabeles. Uno de los guardias dio un golpe en el muslo a Tomás, obligándolo a arrodillarse.
Y así, parodiando la ceremonia de coronación, el Rey le puso el gorro al filósofo, quien lo miraba a través de lágrimas de furia.
- Por la presente os nombro... bufón de la corte. - Y, acto seguido, empujó el cuerpo inclinado de Tomás con la pierna, haciéndolo caer y llenando de las risas de los otros cortesanos la estancia.

- Papá ¿Por qué tenemos que compartir nuestra comida con ella?
- Es una mujer sabia, hijo. La Sombra la ha escogido.
- ¿Y qué es esa sombra, papá?
- La sombra es lo que nos protege del color.
La anciana se enderezó: - La sombra es la Ley, y la fuerza, y la muerte, y la vida. Déjame mostrártelo, agacha la cabeza, cierra los ojos y podré ver lo que te depara el futuro.
El niño obedeció.

Habían pasado cuatro años desde que el intento de Revolución fracasara y algunos meses desde que la hija de Lauren muriese debido a una larga enfermedad. Éste pasaba desde entonces las veinticuatro horas del día en el trabajo. Comiendo lo justo, durmiendo cerca de las prensas. Para no pensar. Su mujer también lo había repudiado, por su constante ausencia. Sólo Nero quedaba cerca para darle consejos y pedirle que cambiase:
- Déjame, por favor.

Tomás agachaba la cabeza mientras el Rey le orinaba encima:
- Mantén los ojos abiertos. Un sabio como tú siempre tiene que tener los ojos abiertos ¡Ja, ja, ja!
En aquel momento, uno de los cortesanos se le acercó con un mensaje:
- Su Majestad, comunicación entrante de la tercera cúpula.
- Oh, con lo que me estaba divirtiendo...
- Tiene que ver con la cuarta...
- ¡Pero si ahí están todos muertos! En fin, iré.
El Rey se subió la bragueta y se dirigió a la zona de comunicaciones. Desde uno de los monitores, el rostro del Canciller Styx lo saludó:
- No me andaré por las ramas, Rey Harold, esta mañana hemos recibido una inquietante comunicación proveniente de la cuarta cúpula. Ya nos hemos puesto en contacto con la sexta, la primera y la quinta. Nadie más la ha recibido. Más preocupante aún resulta la teoría de uno de nuestros delegados, quien asegura que el canal a través del que se produjo el contacto había tenido que ser reparado desde fuera de las cúpulas.
- Canciller, aprecio un buen chiste tanto como cualquier otro, pero entenderéis que lo que me decís es totalmente imposible.
- Es difícil de creer, desde luego. Hemos grabado el contenido del mensaje que nos enviaron, y creo que es necesario que todos lo compartamos.
- Muy bien, reprodúzcalo pues, pero seguiré pensando que se trata de una broma de mal gusto.
- Aquí empieza: "¡Hijos de la cuarta cúpula..."

- Anciana ¿No es tu don hablar sobre el futuro? Tú, bendecida por la sombra ¿Por qué no has querido decirle a mi hijo lo que le aguarda?
- Porque temo cuál pueda ser su reacción, y también la tuya.
- ¿La mía?
- He dicho demasiado.
- No, por favor, continúa.
- Las profecías no siempre han sido claras. Hasta hoy no me había encontrado con un mensaje tan claro.
- ¿Y qué era lo que decía?
- Era un nombre... el nombre de su asesino.
Allon nunca había tenido demasiadas luces. Su trabajo consistía en limpiar los suelos con un trapo gastado y escurrirlo en el Reciclador para que éste reconvirtiese el polvo en grasa para los motores. La ración que recibía por este empleo era la justa, pero tampoco se quejaba. Nunca se había planteado el orden de las cosas, la monarquía le parecía tan bien como cualquier otro sistema, ni siquiera le había llegado a interesar la doctrina de Tomás, a la que los jóvenes de su clase se habían adscrito en su mayoría antes de que éste se "vendiese" al poder aceptando un puesto como cortesano.
Aunque sus ideas políticas no iban muy allá, sí tenía fuertes convicciones religiosas. Era difícil no atribuir al color y a la ausencia de color propiedades mágicas, pues vivían rodeados por lo desconocido. Allon tampoco tenía dudas sobre los poderes de la anciana, quien había predicho que su trabajo aumentaría en importancia. Y así fue porque el último decreto limitaba la recogida de la sustancia alimenticia de los colectores a una vez cada tres días, con objeto de ahorrar energía para emplearla en las llamadas "Esculturas de luz", último grito en la corte. Los filtros se hacían algo menos eficientes, por lo que la cantidad de partículas en suspensión aumentaba, junto con las enfermedades causadas por los microorganismos que escapaban del sistema de recogida de alimento.
Por eso, cuando aquella mujer, de larga memoria, le dijo que un tal Lauren de los colectores iba a matar a su hijo en un accidente si él no hacía nada por impedirlo, Allon no preguntó nada más.

Los demás dormían. Sólo el trabajaba. Daba igual, todo daba igual. Lauren se limitaba a limar piezas o a mantener limpio el lugar, tampoco había más que hacer, pero él procuraba acaparar la mayor cantidad de tareas posibles. Para no pensar.
No había medidas de seguridad que restringieran la entrada de intrusos ¿Para qué? El producto que de allí salía era tóxico si no se lo trataba previamente, por lo que el transporte hacia la unidad de corte y distribución se hacía sin problemas.
Nadie había, por tanto, para impedir que Allon se introdujese en el edificio, dispuesto a matar a quien había sido un desconocido hasta que la anciana profetizara su crimen. Ella misma le había dicho dónde lo encontraría, pues ya era conocido por las altas horas hasta las que Lauren trabajaba y ella tenía ya contactos en varias esferas, incluso en la corte, gracias a su fama como adivina y a la credulidad de un pueblo hundido en el aburrimiento.
Lauren no se fijó en la sombra que se acercaba hacia él. Sus últimos gritos, sin embargo, despertaron a sus compañeros, quienes encontraron la sangre y al culpable arrodillado ante el cadáver de su compañero.

- Si pudiera huir de aquí - Pensaba Tomás como tantas otras veces. - Bastaría conque me dejaran decirles a mis seguidores que no fue por mi propia voluntad que acabé en esta corte de cabrones. Pero los guardias jamás me dejarán escapar. La muerte hubiera sido preferible.
Interrumpieron sus cávilas los gritos de ira que llegaban desde el recibidor. Hasta allí se dirigió, con más curiosidad que prudencia.
- Ante vos tenéis al asesino, Majestad, Allon el limpiador ha matado esta noche a nuestro compañero - Nero se interrumpió un momento - inspirado por estúpidas ideas sobre la sombra, según él mismo nos ha dicho.
- Si sus manos están manchadas de sangre, mi resolución está clara. Pero, me quedo con una duda ¿Qué tiene que ver la sombra con esto?
Allon tenía miedo a aquellos hombres, pero no quería traicionar a la profetisa. En el fondo seguía pensando que había salvado a su hijo.
- Estamos esperando.
Allon seguía en silencio. El Rey se levantó y mirándolo, con voz firme le preguntó:
- ¿Sabéis en qué consiste un reciclaje lento?
- No, Majestad - Respondió el interpelado.
- Lo que supongo que sí sabrás es qué clase de máquina es el Reciclador: Básicamente, introduces un objeto cualquiera y te devuelve una sustancia nueva, que conserva cierta analogía con lo que hayas usado como materia prima. El polvo lo convierte en grasa, el agua la convierte en vapor, los cristales de energía los convierte en... bueno, en energía. Y si metes un cuerpo vivo, te devuelve comida muerta.
Allon se sentía cada vez más asustado.
- Hace unos años, técnicos de la tercera cúpula descubrieron que el aparato tenía dos velocidades. Aunque no sabemos nada sobre quién lo puso ahí, sí nos queda más o menos claro que a una velocidad lenta el reciclaje es "más eficiente". Desgraciadamente, no solemos tener mucho tiempo por aquí, por lo que se suele emplear la velocidad estándar.
En las ejecuciones, querido Allon, también se suele emplear la velocidad normal. Usar la lenta convertiría un proceso poco doloroso en una lenta y sádica tortura.
- Majestad...
- Dime, Allon.
- Fue la anciana.

Como ya se ha dicho, algunos cortesanos ya conocían a aquella mujer. La superstición no entiende de orígenes ni clases. Y no pocos privilegiados sentían fascinación por su futuro, por la religión de la sombra (Mal vista en aquella cúpula) o por ambas cosas al tiempo.
Hasta el Rey había oído algún rumor sobre ellla, pero decidió no rebajarse:
- Así que tú fuíste la que metió esas peregrinas ideas en la cabeza de nuestro poco dotado súbdito.
- Majestad - Respondió rápidamente la anciana. - Si lo hice fue para cumplir con un fin mayor.
- ¿Ah, sí?
- Era voluntad de la Sombra que yo acabara ante vuestra presencia, pues vos sois el elegido...
Aquel juicio lo presenciaban, según era la costumbre, otros miembros del gremio de la víctima. Sólo existía una excepción para los desposeídos, quienes no tenían derecho a contemplar la imagen del Rey directamente, y eran obligados a bajar la cabeza mientras el Soberano impartía justicia.
Entre aquellos colectores, Nero se había constituido en fiscal. Jamás hubiera podido pensar que aquella maldita mujer pudiese llevar su rencor tan lejos. Y no estaba dispuesto a permitir que dejara de hacerse justicia. Conforme el juicio avanzaba, sin embargo, Nero observó como las simpatías del Monarca se desviaban de manera evidente hacia aquella que lo lisonjeaba:
- ... y entonces leí en sus ojos - La anciana pensaba rápido, consciente de que la muerte era la alternativa - que el Rey había de ser advertido, de que él era el profeta definitivo que podía ver...
El rey Harold, por su parte, sentía un sincero interés por las palabras de la anciana, pero no en el sentido que cualquiera que no lo conociese le atribuiría. Pensaba que aquello podía ser el pie perfecto para iniciar un plan que había estado madurando.
Harold era, a pesar de la aparente arbitrariedad de algunas de sus decisiones, un hombre inteligente. En los últimos años, y desde el amago de Revolución que empezó con el encarcelamiento de Tomás, se había hecho más consciente de las tensiones existentes en su Reino bajo la cúpula: Si no encontraba la manera de consolar a los desposeídos, no pasaría mucho tiempo hasta que un nuevo filósofo o cualquier otro revolucionario tuviera las mismas ideas que su actual bufón. Y si no era capaz de detectar el origen de la Revolución a tiempo, todos los rencores acumulados se mateliarizarían contra su cuello.
Sin embargo, entre las personas religiosas había algo que no sólo era aceptable, sino necesario para quien quisiera detentar la autoridad, un sentimiento que los unía al dictado indiscutible de una autoridad: La fe. Si conseguía identificarse con la autoridad religiosa, su trabajo resultaría mucho menos complicado y podría, según lo planeado, reducir a los llamados "Trabajadores específicos" que tanto poder tenían y tan peligrosos podían resultar, al mismo vulgo estúpido entre el que se diluiría cualquier intento de sedición.
Harold, así pues, tenía decidido dar su perdon a aquellos dos, asesino e instigadora, pero debía asegurarse de que su decisión parecía meditada. Por eso extendió el juicio llamando a cuantos testigos pudo.
Nadie se había preocupado por Tomás hasta ese momento. Ningún cortesano cayó en la cuenta de que allí se encontraban hombres que lo conocían: Sus antiguos compañeros de trabajo. Cuando, en una de las mutitudinarias sesiones, aprovechando que a los colectores se les habían asignados puestos al fondo de la sala, fruto de una decisión del Monarca que empezaba a traslucir sus verdaderas intenciones, Tomás encontró la ocasión para acercarse a Nero:
- Sabes lo que va a ocurrir ahora.
Éste al principio no lo reconoció, y cuando lo hizo no daba crédito: Tras años de maltrato, el rostro de Tomás había quedado deformado por los golpes, surcado por la tristeza y las humillaciones, el gorro que habían grapado a su cabeza lo convertían en la triste caricatura de lo que una vez fue:
- Tomás, pero ¿Cóm...?
- Calla, no llames la atención. Necesito hablar contigo.

El Rey empezaba un discurso sobre cómo la luz brillaba, a veces, sobre ciertos súbditos que nada tenían pero que eran eventualmente bendecidos por la Sombra, incluso aludió a sus propios sueños, en los que aparecía su tez oscurecida por la nocturna gracia.

- Va a perdonarles, Nero.
- Eso me temo ¿Y a ti qué te ha pasado?
- Oh, su intención nunca fue escucharme. Lo que temía era convertirme en mártir.
- Ya no hay tantos que piensen como tú...
- Lo sé. Si extendemos un plan más allá de nuestra mutua confianza, lo más probable es que fracase.
- ¿En qué piensas?
- En que ya es suficiente. Lo que presenciamos hoy no tiene importancia aparente. Pero va a ser la primera vez que se le dé la razón a unos miserables sobre unos trabajadores de alto rango.
- Antes pensabas que todos éramos iguales.
- Yo no sé lo que pienso, amigo Nero.
- ¿Qué propones, entonces?
- Yo desde aquí puedo hacer poca cosa... y los cortesanos y los guardias, le son fieles a Harold. Y lo serán aún más cuando la religión también esté en su mano.
- No tenemos opción, entonces.
- Oh, sí que hay una opción. La necesidad es debilidad ¿Sabes? Y hay algo que tiene que hacer hasta el más divino de los hombres.
- ¿Y qué es eso, Tomás?
- Comer.

Sin ayuda hubiera sido imposible. Por suerte, Nero era un hombre de talento y con muchos amigos. Supo seleccionar a los necesarios. Todos los días, sobre la misma hora, la primera y más abundante partida de comida comprimida que salía de la unidad de racionamiento era transportada hacia la corte, donde se distribuía según el orden de importancia: Primero al Rey y por último a los guardias.
El circuito de alimentación se iniciaba, no obstante, en los colectores, y desde allí se llevaba al laboratorio, donde se acumulaba y se iba llevando a la cámara de desinfección en cantidades establecidas. Para optimizar el proceso, la comida ya procesada, aquella cuyos microorganismos eran inofensivos se acumulaba con la que estaba por procesar, separada por una distancia y marcada con la señal de "Comestible"
El proceso era muy riguroso, y jamás había habido un error. Marcar como comestible comida no procesada tendría como consecuencia que se repartiría una sustancia tóxica en las raciones. La primera remesa de aquel día, sin embargo, se convirtió en un experimento.

- Ayer volví a soñar - El Rey Harold hizo una pausa dramática - con la sombra. Y la sombra me dijo que esta mujer era inocente. Que el tal Lauren efectivamente iba a asesinar al hijo de Allon, otro humilde siervo de la sombra. Y también me ha dicho... me ha dicho que la anciana no era más que una portadora temporal de su gracia. Pues ahora soy yo, vuestro Rey, quien conserva los dones.

- Nos matarán si nos descubren.
- Pero ya hemos tenido bastante. - Respondió Nero a su compañero, quien llevaba parte de las raciones destinadas a la Corte.
- ¿Y Tomás?
- Él no comerá, desde hace unos días mantiene el ayuno. Dice al Rey que es en señal de protesta por sus abusos. En realidad es para que no sospechen.

- Bendice, sombra nuestra - Oraba el Rey con los ojos cerrados - el fruto de nuestra cosecham el sagrado don del alimento conque nos mantienes. Para creer en vuestra magnificiencia no necesitamos más.
Son pocas las enfermedades que se manifiestan nada más contraídas. Quizá aquellas que implican la transpiración de la piel. Algo parecido sucede con los envenenamientos, y envenenarse por insectos contaminados por el color es efectivo, pero no rápido.
El Rey tampoco fue el primero en sufrir los síntomas. Uno de los cortesanos, un bardo, se levantó súbitamente y empezó a gritar:
- Mamá, mamá.
Antes de caer contra la mesa, con los ojos en blanco.
A partir de aquel suceso, y mientras Tomás contemplaba el espectáculo con satisfacción, algunos reían, otros bailaban y la mayoría caían fulminados. El Rey por su parte, estaba rígido. Sólo sus ojos se movían, de un lado a otro, a gran velocidad. En algún momento levantó los brazos, miró hacia el techo y vio a la mismísima Sombra que lo observaba:
- Has tomado mi nombre en vano - escuchó dentro de su cabeza, horrorizado. - Y ahora, yo te tomaré a ti.
La oscuridad se hizo en su cabeza, y Harold III, el último de su dinastía, cayó muerto.

A la anciana no le habían repartido su ración. En el orden natural estaba por debajo de los soldados. Y la corte ya deliraba cuando a ella le correspondía su parte. Entendiendo lo que sucedía, retiró el plato y emprendió una huida a tientas. Hacía un año que era completamente ciega.
Sin embargo, no pudo ir muy lejos. La sangre corría por el cuello de Tomás, quien había extraído las grapas de su cabeza con los dedos desnudos. El sombrero de bufón ensangrentado en el suelo. Con una mano agarró del brazo a la anciana y la hizo caer.
Ella alzó sus ojos ciegos, temblorosa y le dijo al desconocido:
- Salve, nuestro nuevo Rey. La sombra os ha escogido.
Tomás, con una sonrisa en los labios, se limitó a responder:
- Me quedé con curiosidad por saber cómo funcionaba lo del reciclaje lento.

Meses después, no todos habían muerto, aunque sí presentaban secuelas psíquicas de un tipo u otro. Al final, todos acabaron siendo reciclados. El reinado de Tomás comenzó de una manera conservadora: Ahuyentado el peligro que amenazaba los privilegios de los trabajadores cualificados, dictando la no permeabilidad entre estratos sociales y prohibiendo la Religión de la Sombra. El Gremio de colectores se hizo acreedor del título de Real Gremio de Proveedores, lejano ya Tomás a cualquier tentación republicana de su juventud.
El pueblo en general, sin embargo, resultó beneficiado. Los derroches de energía se acabaron. Los tiempos de recolección volvieron a ser diarios. A los desheredados les correspondió una ración más grande de la que habían disfrutado hasta entonces y se instituyeron los primeros tribunales profesionales, aunque el Rey conservaba sus atribuciones como Juez definitivo en caso de duda.
Nero se convirtió en el hombre de confianza de Tomás. Sólo la catorceava cúpula se vio negativamente afectada por las nuevas medidas: Por orden del Rey, se limitaron enormemente la cantidad y la periodicidad de las transferencias de energía hacia la catorceava cúpula.
No pasó mucho tiempo hasta que éstos empezaran a hablar de Secesión. A nadie pareció importarle.

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Próximo capítulo: "El regalo de Gem"

Resumen de frontera

2010-06-15T10:52:00.000-07:00

Estoy un poco dormido. El sobreesfuerzo: Los exámenes, la energía potencial negativa. Mañana me obligaré a escribir algo un poco más denso y para el fin de semana quiero empezar con el cuarto capítulo, cambiándole el nombre por "De cómo el bufón llegó a ser Rey", que es también el final de unas descripciones un tanto redundantes que serán en futuras versiones condensadas en un sólo capítulo de introducción.
El uso de giros idiolectales, la aspereza de la sintaxis, la traducción hecha por un simio de la que dispongo me ha alejado de la lectura de "Papá Puerco" por ahora. Lo que se mezcla con el stress del trabajo que queda por hacer y el nihilismo en el que caigo siempre que paso por un período de tensión intelectual. Tengo hasta a mi gata marginada en la cocina, caos de platos y arena desperdigada en sus juegos. Libros ligeros son la mejor receta, iba a meterme en Russell, que es menos denso porque tiene la buena costumbre de intentar dar coherencia a lo que piensa.
Así que, esto queda más o menos aquí. Esperando en la UNED se me ocurrió un relato de amor y odio con un protagonista intentado hacerse el gracioso cada cinco minutos. En mi cabeza parecía largo, así que le daré aún un tiempo de maduración, para abrir canales contra los laberintos. E imponer una voz sobre las ideas, ya basta de personajes omniscientes. Me duele limitarlos, pero así es la vida.

Pequeño experimento, entonces. Hoy me levanté con palabras de menos, las recuperaré en cuanto me abofetee una mujer hermosa (Oh, como deseo ser decepcionante)

La melancolía fue estridente una vez, y la sonrisa reflejaba cautela, y el tiempo en el reloj era un vaso vacío. Entonces tuvo que llegar alguien, con una brocha y, por supuesto, no nos sentimos amenazados. Claro que aquel tipo acabó por guarrearlo todo con significados, luego al momento comenzamos a ofendernos.
Ahora yace a mis pies su cabeza, estoy por olvidarme de él. Así se pudra.
No queremos más conflictos. Bello mundo seco.

Otra vez la dialéctica percepción castrada\imágenes violentas. Aquí hay una necesidad de huir del mundo, sin proponer utopías. La bofetada está tardando.

Culobrasa

2010-05-31T13:48:00.000-07:00

- ¿Culobrasa? ¿Qué es un culobrasa?
Últimas palabras de Juan aka Culobrasa a sus amigos con antorchas poco antes de ingresar en la Unidad de quemados del Hospital.
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- Antoniooooo.
- ¿Qué?
- Nada, imbécil.
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- Mamá ¿Por qué te comes todos mis gusanos de seda?
- Porque están malditos ¡MALDITOSSS!
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- Papá, mamá se come todos mis gusanos de seda.
- ¡AAAH! ¡Va a coger una maldición!
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No se puede razonar (Casi nunca)

Mono

2010-05-30T05:23:00.000-07:00

¿Y mi cubata? ¿Y mi perversión? ¿Y mi locura? ¿Y el concurso "Lo que no follarás"? ¿Y los amagos? ¿Y la poli cerrando nuestros bares? ¿Y los amigos? ¿Y Dios? ¿Dónde coño se esconde el hijoputa?
Estoy aquí, a una semana de cuatro exámenes (Bang, bang, bang) En lugar de estudiar, me meto en 4chan \b\ a ver cosas que no debería, a escandalizarme un rato, pero siempre sin intervenir. Se mira y no se toca. Se ríe, pero no se contagia uno.
Ya ha pasado un mes y ahora es cuando existe el verdadero riesgo, porque está uno como tonto. Por eso me aseguré de decir las suficientes palabras como para que fuera totalmente imposible que la tentación me condujera a un error.
Cualquier relato tiene bluffs y he aquí el mío: Mucha reflexión y pocos tiros. Quisiera salir a envenarme. Gracias al Santo Calígula, uno no aprende de los errores. Viajecito a Granada en cuanto pueda, viaje a Nueva York en cuanto una amiga me lo exija. Libros que no estoy obligado a leer, peleas con los muchachillos éstos de mi Facebook. Cara de mentiroso, como nuevo.
Labios operados, besos de goma resbalando por el capó de un coche hortera.
No hay mejor vida, que la vida inventada. Y eso lo sé porque estoy remendando los agujeros (Ahora) de un disfraz muy viejo.

Capítulo 3: "Una verdad encubierta"

2010-05-29T16:07:00.000-07:00

Cúpula 3.

- Prisionero 47, se le imputan los delitos de disidencia, formular teorías no autorizadas y revelar información que pudiera comprometer la seguridad del Sagrado Núcleo y de los habitantes que dependen de sus decisiones ¿Cómo se declara?
- Culpable, Señoría.
- Bien, teniendo en cuenta su confesión y de acuerdo con nuestras leyes, su vida será dispuesta por el Reciclador. Con seguridad, alguien hará mejor provecho de su materia. La sentencia será aplicada en un plazo máximo de diez días, según la conformidad del Canciller. La oscuridad se apiade de su alma.

Mira los monitores. Míralos. Es la décima vez que cae la misma hoja. Opinamos que se crearon por la sombra para evitar la locura de la carne. Lo cierto es que el efecto es el contrario. Algunos dicen que nos muestran el mundo antes de que el color lo invadiese todo.
Sea como sea, has nacido aquí y, ya sabes, no conviene pensar demasiado. Supongo que en el resto de cúpulas es igual.
Bendita sea la oscuridad.
La fé es lo que salva a muchos, no tengo nada en contra de la fé. El problema es que no aceptan que algunos no creamos.
Al principio había un sólo Dios: El Dios multiforme de la carne y el olvido. El Supremo Ser Primigenio, el que todo lo abarcaba, vivía un conflicto interior y eterno.
Cada día su corazón se rasgaba, cada noche tenía que coserlo con un jirón de su propia sombra.
Así lo hizo durante milenios.
Hasta que llegó el aciago día, pues había agotado la oscuridad que descansaba a sus pies y no quedaba ya con qué coser las heridas de la batalla.
El primer Dios murió, dejando esparcidas en el Universo la carne, el olvido y la sombra.
Y allí donde se unió la carne y el olvido surgieron los animales tóxicos de las zonas exteriores.
Y allí donde el olvido había desplazado a la sombra surgió el color letal.
Y donde la carne y la sombra eran fuertes, allí se crearon las cúpulas, con las cuentas del collar del Dios muerto.
Dispuso la sombra que aquellos con la mirada más oscura fueran los Gobernantes y los dueños de la palabra.

Llevaban al prisionero 47 a esperar el día de su muerte. El ayudante se acercó al juez. Le tocó el hombro para que supiera que estaba a su lado.
- Le llevo al despacho.
- Llévame a casa mejor, hijo mío.
El juez se levantó torpemente, pasó el brazo por entre los de su lazarillo y se marcharon de la sala. Se oían los gritos del recluso:
- ¡Yo sólo hice una pregunta! ¡Una pregunta!

Has nacido aquí, ya sabes lo que hay. Nosotros creemos en algo más, se dice que somos los elegidos, los más sabios. No debería de saberlo, pero lo sé. En las otras cúpulas, no sucede lo mismo. No se arresta, no se mata a la gente por hacerse preguntas.
La fé.
Bendita sea la sombra.

Si alguien pudiera modificar los monitores, quizá podríamos extender un mensaje. Un mensaje nuevo y distinto que nos llevara a ser más libres. El mensaje que mi amigo y maestro no pudo decir sin que lo mataran. Los necios que lo escucharon le denunciaron sin pensarlo. A cambio de nada, el reconocimiento de un puñado de ciegos.

- ¡Ha sucedido! ¡Ha sucedido!
Gritaban, se abrazaban, lloraban y corrían por los pasillos de la cúpula.
- ¡Ha nacido! ¡El puro!
- ¡El mesías!
- ¡El que desterrará el color!
- ¿Quién?
- ¿Dónde?
- Fue en la sección inclinada del séptimo pasillo. Sus padres son Joseph y Alia.

- ¡Canciller! El pueblo está gritando, hablan sobre un advenimiento.
- El advenimiento... - El anciano se acarició la barbilla. La tenía húmeda, algo de saliva resbalaba por sus temblorosos labios.
- Llevan a un bebé.
- ¿Y qué les ha hecho reaccionar así ante un nacimiento?
- El niño nació sin ojos, Señor.
- ¿Sin ojos?
- Incapaz de ver la luz.
- Aquel que vencerá al color.
- Traedlo ante mí.

Si pudiéramos hablar a través del monitor... un mensaje sencillo, aunque eso me convierta en el prisionero 48. Una pregunta. La pregunta que llevó al mejor hombre que jamás conocí a la muerte.

Dicen que, durante el embarazo, su madre se alimentó con la carne reciclada de un disidente.

Eso es algo que conviene no airear, ya sabes.

Llamada entrante de la sexta cúpula:
- Canciller Baal, le habla el Canciller Styx. Hace unas horas hemos recibido un mensaje proveniente de la cuarta cúpula, necesitamos saber si también lo habéis recibido vosotros. Ya me he puesto en contacto con la primera y la segunda...

- ¡Blasfemia!

Los monitores están sufriendo interferencias, Señor. Los canales hacen ruidos extraños. Una comunicación entrante desde la sexta cúpula ha sido interrumpida, apenas hemos podido oír que se referían a algo de la cuarta cúpula.

Acerca su nariz, sus ojos ciegos al bebé que llora sobre la mesa.

Lo llevan, lo arrastran por los pasillos, está semiconsciente y grita. Grita de dolor: - ¿Por qué tiene puertas? ¿Por qué tiene puertas la cuenta del collar de un Dios? Lleva cables en la mano.

- Señor, las interferencias se debían a un saboteador. Lo encontramos intentando modificar el control de monitores. Por lo que parece, quería extender un mensaje.
- Sí, hay un mensaje que extender - El Canciller Baal tiene los ojos llorosos de la emoción.
Por primera vez desde que se recuerda, ha dejado de verse la misma hoja caer del árbol. En su lugar, el rostro de un hombre que no puede ver, pero que ha dedicado su vida a mantener la fé protegida de las fuerzas internas que pretenden destruirla.
- Creyentes. Amigos. Me dirijo a vosotros por este medio, que nunca antes ha sido usado para este propósito, pues en la escritura así estaba establecido. - Habla pobremente, interrumpiéndose, llevándose la mano a los labios, intentando ahogar la emoción. - Ha nacido el hijo de la sombra. Ha nacido... el Salvador.

El prisionero 48 miraba la inmensidad, los guardias le hablaban pero él ya no prestaba atención. Se había hecho encima sus necesidades, por el miedo.
- Este aparato es el reciclador. Tu piel, tus huesos, todo lo que no es tu alma... se convertirá en una pasta. - El guardia sonreía al llegar a esta parte. - En fin, vas a ser un aperitivo delicioso.

Todos estaban pegados a los monitores, contemplando el rostro del bebé sin ojos. El reciclador no estaba perfectamente silenciado, ni muy lejos de ciertas zonas habitadas de la cúpula, pero nadie escuchó los gritos. Nadie a quien le importara.

- Alabada sea la sombra.
- Alabada sea - respondió lacónicamente Styx al otro lado.
- Y bien, honorable Canciller, ¿Qué es lo que queríais contarnos antes de que las comunicaciones se interrumpieran?

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Próximo capítulo: "De como el bufón fue Rey"

Capítulo 2: "La última llamada"

2010-05-22T14:12:00.000-07:00

Cúpula 6
...
- ¡Hijos de la cuarta cúpula! Os habla el consejero Dalton ¡Hemos sido iluminados! ¡Hemos sido purificados! La gran mentira nos cegaba. La gran mentira no nos dejaba ver el cielo. Pero ahora vemos. Ahora oímos ¡Somos uno con el color! ¡Uno con la luz ! ¡Hijos de la cuarta cúpula, abrid vuestra mente! ¡Liberad vuestra carne!
...
- Aquí se interrumpe.
- Dalton.
- Sí.
- Tenía setenta años.
- Setenta y dos.
- Nunca es tarde para la revelación...
El Canciller Styx alzó la mano bruscamente.
- Esto no es cosa de risa, Consejero. Debemos hacernos dos preguntas: Primero ¿Por qué abrió los canales intercúpula? Es algo que hay que hacer deliberadamente, los sistemas de comunicación interna son independientes de la Red, y por lo que oímos, quería dirigirse a los habitantes de su cúpula, no a los de la nuestra. Y, segundo, llevamos meses sin saber nada de la 4 ¿Por qué llega este mensaje ahora?
- ¿Y por qué habla un consejero, y no el Canciller?
- Eso nos lo podemos imaginar.
Un hombre que había permanecido de pie durante toda la conversación hizo un gesto para intervenir. Se trataba de uno de los delegados, por lo que primero pidió permiso al Consejero al que estaba asignado. Éste asintió con la cabeza.
La especialidad de aquel delegado era, precisamente, la Red y podía ofrecer información técnica útil:
- Señor, soy el delegado Munroé, jefe técnico de mantenimiento de la Red.
- Proceda.
- Verá, sobre la primera cuestión sólo puedo especular... Y desconozco la razón por la que hemos recibido la comunicación ahora...
- No nos vas a servir entonces de mucha ayuda.
- Pero - Continuó Munroé - Sí hay algo que puedo asegurar: Nos consta que el canal que emplearon para transmitirnos ese discurso hace un mes estaba completamente inoperativo.
El Canciller lo miró fijamente, Munroé había captado su atención.
- Y además, sabemos dónde se produjo exactamente la ruptura de la línea.
La sala se llenó de murmullos. Uno de los consejeros, el de más edad, lo interpeló:
- ¿Y cómo sabes eso?
- Bien. Como todo el mundo sabe, desconocemos el funcionamiento exacto de casi toda la tecnología que nos rodea. Mi trabajo, a pesar de lo que se infiere del nombre de mi cargo, no consiste en hacer ningún tipo de mantenimiento. Más bien me ocupo de especular sobre el mecanismo de la Red y, en ocasiones muy concretas, hacer algún experimento.
Pues bien, como todos sabemos, el octavo canal lleva inhabilitado más de diez años, sin posibilidad de reparación. Se me ocurrió que no se perdía nada terminando de romperlo. Sacamos los cables y los llevamos al laboratorio.
- ¿Cortásteis uno de los canales? - El Canciller no daba crédito.
- Uno que no funcionaba, y pensando que si se rompía otro de los canales y la ruptura quedaba dentro de los límites de la cúpula, podríamos usarlo como repuesto.
- Deberíais habernos solicitado autorización a través de vuestro consejero...
- Si es necesario, podemos reinstalar el canal. Gracias a nuestros experimentos, hemos aprendido cómo hacerlo de manera eficiente.
- Sigo sin aprobarlo. Terminad con vuestra explicación y después hablaremos sobre sanciones.
- Uno de los experimentos consistió en pasar una pequeña cantidad de energía a través del cable y así nos dimos cuenta de una propiedad bastante interesante del metal del que están hechos: La energía aplicada rebotó contra el otro extremo.
- Explíquese.
- En un metal normal, no hubiéramos tenido manera de comprobar esto. Pero el material del que están hechos los canales de alguna manera ralentiza la velocidad de transmisión de energía sin hacer que por ello pierda fuerza. Suponemos que esta propiedad sirvió a quienes construyeron la Red para marcar las averías: Sabiendo que la velocidad a la que va el pulso de energía es constante. Podemos mandar una pequeña carga en un momento concreto y, contando el tiempo que tarda en rebotar y volver a detectarse en el mismo punto desde el que se envió, calcular la distancia que hay desde un punto dado de la Red hasta el lugar donde se produjo el corte.
- Entonces ¿Sabemos a cuánta distancia estamos de las otras cúpulas?
- Lo sabemos. Sabíamos a que distancia estábamos de la cuarta cúpula antes del corte. Y sabemos dónde se interrumpía la línea.
- ¿Y dónde se interrumpía? - Preguntó el Canciller con un nudo en la garganta.
- En mitad de ninguna parte, señor. A Kilómetros de la cuarta cúpula.
- Eso significa...
- Significa que quienquiera reparase el canal de comunicación, por la razón por la que lo hiciese, estaba fuera.
- Eso es imposible.
- Lo sé.
Los consejeros, sus delegados y el Canciller, todos se cruzaron miradas de terror. Los datos estaban encima de la mesa y nadie quería creerlos, pero no podían evitar pensar en ello.
Alguien había sido capaz de soportar el color y conservar la suficiente cordura como para hacer una compleja reparación. Imposible.
El Canciller se olvidó por completo de sancionar a Munroé por sus experimentos no autorizados, al día siguiente se empezaron a discutir medidas.

Próximo capítulo: "Una verdad encubierta"

Capítulo 1: "Prisioneros de la luz"

2010-05-18T14:31:00.001-07:00

Cian era el color que resaltaba, fondo de estrellas. Bajo la atmósfera muerta, cúpulas de un metal gris iridiscente. La hierba que medía los contornos despedía también una luz tóxica. Los animales llameaban, sus huellas dejaban abiertas en el suelo ventanas hacia una tempestad cromática, potente, persistente, peligrosa.
Dentro de las cúpulas se lloraba y se dormía, y se jugaba también a parar el tiempo. Estaban manchadas en el exterior por los reflejos de todo lo que las rodeaba. Algunas no se encontraban comunicadas ya, salvo por los canales de emergencia, porque la luz se había filtrado, rompiendo las redes, disolviendo los enlaces.
De la 7 no se tenía ya noticias. Constaba que en la 4 todos estaban muertos, o locos.
La Red era una antigua tecnología para proteger a la vida del color, o al color del desequilibrio, de la contaminación opaca de la carne.
Se reservaban canales para la comunicación entre los habitantes de las distintas cúpulas, tres de ellos eran para los Cancilleres, el resto se distribuían según proximidad. La cúpula 1 estaba en el centro, y la 14 era la más periférica, hasta el punto de depender de la intermediación de la 11 para sus conexiones a la Red y, parcialmente, de su suministro de energía. El mantenimiento de las redes, que pasaban a través de la superficie del planeta era imposible por razones obvias. Si un canal se rompía, no existía la manera de reactivarlo, y algunas cúpulas podían quedar completamente incomunicadas, como era el caso de la 7.
Los habitantes, malvivientes, se servían del esqueleto metálico de sus ancestros, de sus medios, sus fuentes de alimentación reciclables, su cultura embalsamada en libros incompletos.
Monitores en las paredes de aquellas cárceles reproducían continuamente imágenes falsas, paisajes prerenderizados. Muchos habían crecido sin saber que existía el exterior. A quienes se lo preguntaban, se les informaba rápidamente:
- Los colores de ahí fuera... nadie ha vuelto con vida. Ni siquiera podemos conectar cámaras.
Hacía años que nadie intentaba una expedición. Existía una ley, constituida por la necesidad. Pues aunque las cúpulas eran gigantescas, su tamaño no era infinito, y no tenían fuentes de explotación de recursos, salvo un complejo sistema de obtención de energía de las profundidades y la depuradora de agua. El plástico y el metal eran el recurso más escaso, el agua era reciclada con gran eficiencia, aunque, por suerte, la lluvia no estaba afectada por el mal del color y gracias a unos colectores situados en los techos de las estructuras, se contaba con reservas para veinte años.
Los hombres sabios temían el desastre. Pesaba la experiencia de la 4, de la que habían recibido información perturbadora, hasta el último minuto:
Todo empezó cuando un error en la ruta que debían seguir unas prospecciones llevó a los técnicos demasiado lejos, fuera del perímetro de contención y su sombra, hasta un tramo en que un pequeño agujero abierto en la tierra, de no más de un milímetro de grosor, permitió que entrara luz del exterior.
No hubiera sido tan terrible si aquel pequeño rayo luminoso no hubiera incidido sobre uno de los cristales de energía que esperaban su extracción. El cristal actuó como un prisma, y a la máxima velocidad posible, todo el lugar quedo inundado de luz viva.
Los mineros murieron o se volvieron locos. La 4 mandaba informes a las otras cúpulas sobre motines y desastres. Hombres enfebrecidos portando armas, cometiendo todo tipo de atrocidades, saboteando los sistemas de reciclaje, dejando entrar el color.
El resto de cúpulas establecieron protocolos, sistemas de contención de áreas, cámaras protegidas y canales privados con claves de emergencia y complejos dispositivos de control. Las prospecciones dejaron de extenderse, y se limitaron a extraer en vetas menos productivas pero seguras.
Fue entonces cuando, con mayor seriedad, hubo quien empezó a preguntarse por una solución a largo plazo:
La mayor limitación a la que se enfrentaban era la escasez de material, cuya consecuencia más trágica estribaba en la imposibilidad de poder emprender una expedición segura al exterior (Alguna vez se había intentado en el pasado, cuando no se era tan consciente de la limitación de los recursos) o, como se había planteado en alguna ocasión, la construcción de una nave que permitiera escapar del planeta.
El metal del que estaban hechas las cúpulas no se hallaba en las prospecciones. La ciencia que se había empleado para su construcción se había perdido. Así, los habitantes de aquel lugar maldito, de aquellos oasis rodeados de muerte, se limitaban a seguir respirando, a comer una pasta gris constituida por los microorganismos presentes en aire y en agua, prensados, repugnantes, a delirar y a consumirse, bajo el mortal color del cielo.
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Próximo capítulo: "La última llamada"

¿Cómo acercarse a una muchacha? (Efectividad 100% garantizada)

2010-05-12T11:50:00.000-07:00

Dedico este post a todos aquellos hombres que, por timidez o falta de imaginación, no saben atraer la atención de una mujer como es debido. Aquí van mis cinco métodos infalibles para que te miren y obtener un buen pie para una conversación:

1. Pilla una bolsa de detergente en polvo y mételo en un recipiente abierto. Cuando tengas visualizada a tu presa, saca el recipiente y finge chocar con ella, poniéndola perdida con el Dixan o la marca que hayas comprado. A continuación, tienes que decir algo así:
- ¡Joder! ¡Mierda! ¡Toda mi cocaína desparramada por el suelo! ¿Y ahora qué esnifo yo si puede saberse?
A estas alturas probablemente ella esté algo confundida. Aprovecha para atacarla, con una de esas frases conquistadoras:
- Bueno, todavía podría meterme lo que se te ha quedado en la ropa. Podrías venir a mi casa, quitártela y cuando haya terminado con ella, si te apetece te la devuelvo...

2. Si te topas con la mujer de tus sueños en el transporte público, procura ponerte en el asiento de detrás. Cuando nadie te observe, saca el mechero y arrima la llama a su pelo (Comprueba antes que no lleva laca, o el resultado podría ser catastrófico) Cuando veas que prende, guarda el mechero rápidamente.
Antes o después, al olor del pelo chamuscado, acabará por volverse a preguntarte qué coño estás haciendo. Ahora es cuando tú le dices:
- Lo siento, nena, tengo visión de rayos láser y cuando veo un culo tan hermoso como el tuyo se me descontrola un poco.

3. ¿Está pillada? ¿Su novio el cachitas te está impidiendo cumplir con tus sueños? Para romper una pareja nada mejor que unos cuernos bien puestos. Cuando se dan estos temas, ellas sufren crisis de confianza y pueden cometer alguna estupidez (Por ejemplo, acostarse contigo) Pero puede que al tipo no se le haya dado la oportunidad de distraerse con otra hembra; es el momento de que entres en acción: Persigue a la pareja hasta alguna discoteca donde vayan juntos y cuando veas que él se acerca al baño de caballeros, ten listo el pintalabios. Mójate la boca de carmín de la manera más excesiva que puedas y, lánzate hacia él, besuqueándole por toda la faz. Luego corre hacia la salida.
Probablemente él corra detrás tuya para pegarte una paliza o continuar con el amor (En ambos casos has ganado) Procura detener un poco el ritmo de la carrera cerca de ella, para que no se dé cuenta de que es por ti por quien corre su novio. A él sí lo reconocerá, y no podrá evitar fijarse en las huellas de tus besos. Tendrá que pensar lo peor y, después, será fácil recoger los trozos de su corazón y la llave de su cinturón de castidad.

4. Las mujeres suelen responder bastante bien a los regalos y sus gustos vienen en parte determinados por los de su madre. Suele ser una buena idea robarle a esta última las joyas para poder dárselas a ella.

5. Hay mujeres que son auténticas fanáticas de los grupos de música que les gustan. Evidentemente, es tarde para que aprendas a tocar la guitarra y ¿Qué coño? tampoco merece la pena el esfuerzo. Pero hay una forma fácil de acceder al arbusto de una fan. Pongamos que a ella le gusta Juanes. ¿Sabes lo que le pasó a John Lennon? Pues lo mismo pero intentando que no te vean y sin gordos reprimidos homosexuales haciendo el papel de asesino. Con una sierra y el cadáver a tus pies, obtén la cabeza. Luego ponte una gabardina amplia alrededor del cuerpo, de manera que te cubra tu propio melón (Haz dos agujeros en el cuello de la gabardina, o de lo contrario no verás ni jota) y ponte la chola de Juanes encima de la tuya. Si eres bueno tejiendo, hasta puedes pegar fieltro a su cuello cercenado para que no "baile".
¡Qué sorpresa tan agradable se llevará cuando Juanes, su gran ídolo, vaya a visitarla y le proponga amor! Lo difícil del tema ya lo habréis supuesto: Que la cabeza no se caiga en mitad de la música.

Invitación

2010-05-12T11:33:00.000-07:00

Abre tus ojos al mal
que te impone, la sed
que sientes como un pájaro que te devora
la entraña
el abismo interior, y la idea.
Abre tus ojos al mal, no estás sólo
queda la piel, desdichada
queda el mundo suspendido de gracia
y un árbol de alfileres en la lengua.
Desliza el cuchillo, hazlo por Dios
por la patria, por el camino que
te enseña.
No muestres piedad con quien no la tendría
contigo.
Matar a tu hermano es matar
a tu mayor enemigo.
Que el agua no lave la sangre de esas manos
déjala secar bajo las uñas
¿Estás sólo? Ni lo pienses, acuéstate
en el lecho que habitaba el cadáver.
Cambiar, suplantar otra vida, requiere
observar que la negación
es piedad en el momento preciso.
Estará bien hecho, si hay algún bien
en ello, aunque sea el tuyo.
Pero luego no te extrañe, no
es difícil entender
que a tu espalda nazca alguno
con una mirada similar a la tuya
con los labios fruncidos
con la mano temblorosa y el ansia palpitando en el cuello.

El fin del mito

2010-05-09T04:08:00.000-07:00

La leyenda empezó aquí:
http://avecessemeolvida.blogspot.com/2006/08/5.html

Y ha terminado esta noche.
No hay a quien echar la culpa de esto, salvo a mí mismo. Ayer (Como en tantas otras ocasiones) volvía de mi Sábado autodestructivo ciego cuan perra y cantando las canciones del disco de Hannah Montana.
Cuando vi el control pensé que era en el otro sentido y me dije: - Puf, te has vuelto a librar, tigretón.
Mis ganas.
A metros de llegar a mi casa, a través del cristal trasero de mi coche entra una luz azul desagradable e intermitente. Han salido detrás de mí y yo no me he dado ni cuenta.
Sería por la molestia de la persecución (A la gente no le gusta que les metas emoción en sus vidas si ellos no te lo han pedido antes) o porque le tocaba trabajar en unas horas que le cortaban el planning por la mitad, el guripa añadió la grosería a la diligencia y me intentó golpear en mi orgullo (Pobre bachiller) y definitivamente hizo una sangría en mi bolsillo.
Pero es justo.
Por más de una razón, es justo. Aunque me acusen de haberme intentado escabullir haciendo no sé qué con las luces para distraerlos, siendo que no es mi culpa que ellos se distraigan fácilmente ante estímulos luminosos. Así que es probable que ni me moleste en protestar, que pague, sufra y calle.
Lo que me preocupa ahora es: ¿Dónde quedará mi carisma cuando empiece a controlarme?
Me hago viejo.

Busco huir

2010-04-28T15:43:00.000-07:00

- Hola.
- Hey.
- Busco amor.
- Pues lo has encontrado, reina.
- Busco un compañero.
- Mírame, si casi vamos vestidos igual.
- Busco un amante.
- Por si lo demás falla - dice sacando un enorme consolador.
- Busco a alguien que se preocupe por mí.
- Tendrías que ir al médico, no me gusta la pinta de ese lunar.
- Busco alguien que me comprenda.
- Yo sí que te entiendo. No, en serio. No, de verdad.
- Busco a alguien sincero.
- Estás un poco gorda.
- Busco a alguien distinto.
- ¿Distinto?
- Distinto a ti.
- Y tú.
- ¿Qué?
- ¿Y tú qué ofreces a cambio?
- ¿Yo?
- Sí.
- Yo te ofrezco mis necesidades.

Overexcitement

2010-04-25T10:38:00.000-07:00

Qué fácil es parecer fuerte, cuando uno no arriesga nada - Meditaba en silencio. Alzó la vista hacia la escalera roja por el óxido, empezó a subirla. Parezco un niño, me tiemblan las piernas, y eso que sé a lo que voy. No es como la última vez.
Porque el mundo ha cambiado, pero no tanto. Y si hay algo que traspasa las épocas, es la intolerancia. Varían los rostros, el sentimiento es el mismo. - Así pensando venció el primer tramo de la escalera, que emitía un gemido por el peso.
Si alguno de mis amigos se enterara de a qué voy, si llegaran a conocerme... no sería tan cínico, quizá, si pudiera dar una versión sencilla y coherente, o si no me hubiera esforzado tanto en parecer lo contrario, en fingirme opuesto a mi propia naturaleza.
Hace una pausa, está cansado. Se ha atrevido demasiado tarde, la edad no es la apropiada aunque el espíritu le empuja. Se endereza y sigue subiendo.
- ¿Por qué tengo que justificarme?
Su cuerpo oscila pesadamente en cada paso que le acerca a la habitación ocre.
Hasta las ideas que hoy consideramos indiscutibles tuvieron que abrirse paso, desde el cristianismo a los Derechos de la mujer, desde el canibalismo a Internet.
Pensando, ha llegado el momento. Le falta un escalón, está frente a la puerta.
Un dolor agudo en el pecho interrumpe sus pensamientos.
- ¡Aquí no!, ¡Aquí no pueden encontrarme! Se harán preguntas, se harán...
Su cuerpo cae por las escaleras. El ruido hace que alguien, desde la habitación ocre, abra tímidamente la puerta. Unos ojos contemplan el cuerpo del hombre, desparramado en el primer descansillo. Muriéndose.
La puerta se cierra en silencio.

Pequeñas y dispersas banalidades

2010-04-21T15:28:00.000-07:00

Acaba de remitir la faringitis, lo voy a celebrar fumándome un camel en la terraza, maullando a solas con mi gato. En un rato vuelvo y escribo la entrada.

Han sido tres cigarritos, por cortesía del amigo Casado que se dejó un paquete casi intacto en mi coche, en aquella infausta madrugada que tanto bien le ha hecho a mi factura de teléfono. Iba a aprovechar la pausa para reflexionar un poco y ver si llegaba la inspiración, pero nada. Mi gata ha estado jugando todo el tiempo con una pelota que se le cayó al vecino de arriba en mi terraza hace unos meses. Y yo he estado vigilando los pinos de la zona verde que hay cerca, donde dicen que a lo mejor va un Juzgado en unos años. No creo que eso vaya a revalorizar la casa, pero a saber dónde estoy cuando empiece a construirse. Lo mismo estoy casado, que muerto, que me entrevistan por salir con Belén Esteban. Los pinos no han hecho nada inesperado, por cierto. Se movían porque sopla un suave viento. Había un tipo paseando al perro. El problema de pasear al perro por ahí es que a estas horas no se ve un carajo y está lleno el bosquecillo de coches mal aparcados, llenos de postadolescentes concupiscibles y efervescidos, dedicados al vil folleteo.
En el Instituto del que sobreviví había un grupo que se dedicaba a jugarse las pelotas dando sorpresas a las parejitas con una linterna. Teniendo en cuenta que en aquella edad ya estábamos todos con la fiebre subida, era un acto de envidia y resentimiento: El humor era una cáscara.
¿Estaba Santi con ellos? Me parece que no. A mí Santi siempre me fascinó, porque llevaba gafas pero era idiota. Le gustaba el fútbol, como al 90% de los niños que conocía, y creo que por eso empecé a salir con las niñas, que me llevaban a Zara, pero ya no era fútbol. Y eso no me hizo ligar más (Al contrario), pero tampoco me volví gay (Muy al contrario, también) La piel de las mujeres huele... bien. No me gustan los perfumes, ni en general los olores fuertes. Las dulces, tormentosas, laberínticas, mefistofélicas, santas y cabronas mujeres... Soy un fan de las buenas y aún más de las malas, lo dice mi página de facebook, a la que no me atrevo a mentir.
- Toc, toc.
- ¿Síii?
- Somos la policía de Facebook.
- Oh, no.
- Sí, ya sabe porqué venimos.
- Pero no quería felicitar aquel cumpleaños...
Malditas redes sociales, también. La primera vez que me pidieron que me metiera estuve diez minutos y luego anulé el perfil. Hace casi un año que lo reactivé y ahí sigue creciendo mi muro, y mis contactos. Hasta he hecho un grupo de fans míos, con unos veinte miembros que se dedican a insultarme. Una delicia.
Tenía el proyecto de escribir un relato erótico antes de enlodazarme otro año más con exámenes, y creo que lo debo cumplir para ver qué reacciones causa. Lo que no sé es qué estilo usar. Yo he leído más de un relato de este género (Y puede que más de cien) Algunos de autores anónimos, otros editados por "La sonrisa vertical", y a Sade, que es punto y aparte. El último de los mencionados usaba metáforas inolvidables: "Profanar el templo", "Poner un huevo negro", "El don custodiado por Himeneo", eso más o menos. Y luego estaban las parrafadas, pseudofilosofía que intentaba justificar las cochinadas que se le ocurrían (Estamos lejos del Safe, sane & consensual, la cosa era ofrecer una base intelectual a la dialéctica del amo y el esclavo sin preocuparse por la Declaración de los Derechos Humanos, que vendría después)
Si escribo el relato al final, no compartirá los temas de Sade y, probablemente, tampoco aparecerán mis propias perversiones, pero el estilo... Tengo alguna figura preconstruida, tan horrible como las suyas: "Su vientre era liso, como una pared por la que ni Spiderman puede trepar", "Aquella selva estaba habitada. El amante, hombre práctico, acercó un vaso en el que escupir las liendres", "Aquellas dos tartas, coronadas por dos guindas, cubiertas con la crema del amor" Sade escribía como el culo, se le recuerda bien por sus temas (Oh, la moraleja de Justine, merece post aparte) y porque los surrealistas lo rescataron. Creo recordar que Bréton criticó a Dalí. A mí me gusta lo poco que conozco de ambos, aunque la pintura no es lo mío y hace años que no visito "El amor loco".

Vuelvo a la terraza, esta vez no voy a fumar. Aute, "La locura que todo lo cura", que no es un tema profundo, pero tiene su gracia.

Ha sido "Slowly", que era más fácil de encontrar, y luego venían unas cuantas más de otros discos, incluyendo algunas que no conocía ("...que nos une en este rito, de agujeros y cipreses" Genio.) y versiones en directo.

Mañana me tengo que levantar temprano para que me den el alta, y volver a ser un miembro productivo de la Sociedad y pagar impuestos para que todo el mundo tenga asistencia sanitaria, aunque yo me vaya a la privada cada vez que tengo gases. No quiero imaginar lo que es compartir habitación cuando uno está enfermo, y sé que es lo que le pasa a la mayoría de la gente. Para mí sería como estar dos veces enfermo. Y si el tipo encima es de los que hablan, y de los que pretenden que le escuches ¿Cuánto tardaría en quejarse a sus familiares de lo arisco que soy? Pero no es verdad, soy amable. No amable en grado absoluto, pero sí relativamente amable. Relativamente, porque es en relación a como me siento.
Los considerados amables, normalmente no albergan pensamientos como los míos. No te dicen lo interesante que les parece tu conversación si les molesta tanto como que les estuvieras faltando el respeto o atacando de alguna otra manera. El torrente de información innecesaria de la que los demás me hacen confidente es una ofensa para mí y yo sólo les pido que respeten mi soledad, haciendo desde el principio un ejercicio de hipocresía.
Si me abriera absolutamente ¿Qué les diría? Sería algo así: - Señor, sus estupideces me hacen perder el tiempo, envejezco con el vacío de sus palabras. No quiero saber nada de usted, no siento empatía. Usted no es mi amigo, le adelanto que jamás podrá serlo. Tampoco puede volar, ni parar el tiempo. Mi amistad no es tan importante, pero parece que la valora más que estos dones maravillosos. No me salpique con sus ideas. Antes de que usted pensara lo que piensa, otros lo dijeron con más gracia, con más inteligencia, con menos y mejores palabras, en algunos casos sin pretender que alguien les escuchara. Una conversación no mata la soledad: Usted está solo porque se siente solo, pero su soledad es falsa en dos sentidos. Usted no está menos solo porque hablemos, las palabras no le acompañan, la interacción social es de peor calidad y aporta mucho menos que un mal libro y, segundo, usted no es usted, sino millones de células que nacen y mueren constantemente, y que se hacen compañía en simbiosis si es que usted no está aquí por tener un cáncer o un trastorno de los que hacen que el sistema inmunitario confunda sus objetivos.
Y si usted no aspira a la soledad imposible, yo sí. Pero esto último sería mentira, porque este ejército de células busca verse acompañado por células afines. Y lo que yo entiendo por afinidad cambia todos los días. No tengo derecho a ser un gruñón, pero doy gracias por poder estar sólo cuando estoy enfermo.
Bien, hoy no escribo nada brillante, ni trascendente, ni ficticio. Hoy me voy a la cama sin haber llegado a ninguna parte, pero con el consuelo de que tampoco lo he intentado. Hasta mañana.

Cornucopia multicolor

2010-04-11T07:59:00.000-07:00

Joder que me hubiera gustado que terminara como en las malas comedias musicales: Con el bueno y la buena cogidos de la mano y cantando sobre la felicidad eterna. Pero resultó que la buena no tenía nada de buena y el bueno estaba pasado de moda y se equivocó creyéndose guay. Esta no es la primera vez que, traicionando el título del blog, la Realidad hace una entrada que se agradece, y tampoco es la más dolorosa (Véase Septiembre de 2.005, cuando ni siquiera podía respetar una elemental sintaxis)
Cuando los dos pesados probóscides que mi frente hoy adornan pesen menos, o sea, cuando los cuernos se aligeren, me servirá de sustrato para más de un personaje negativo. Ahora lo cierto es que vivo una sensación extraña porque, fuera del comic motif, esto, señores, duele. Y no es consuelo el "Que te quiten lo bailao" porque bailé poco y mal, y porque me salió cara la broma, de tan rápido que me colgué a una nube ligera, mea culpa en el fondo.
Así que, partiendo de que nada va a funcionar perfectamente como alivio, sabiendo que no soy el primer astado de la Historia y en homenaje a tantos otros ciervos que beben de estanques contaminados, el cuerpo me llama a un resentimiento infantil, que no queda muy fino, pero por hoy vale: Zorra, zorra, zorra, zorra, zorra, zorra, zorra, zorra, zorra, zorra, zorra, zorra, zorra, zorra, zorra, zorra, zorra, zorra, zorra, zorra, zorra, zorra, zorra, zorra, zorra, zorra, zorra, zorra, zorra, zorra, zorra, zorra, zorra, zorra, zorra, zorra, zorra, zorra, zorra, zorra, zorra, zorra, zorra, zorra, zorra, zorra, zorra, zorra, zorra, zorra.
Ahí queda eso.

Contra la mujer del matamoscas

2010-04-04T17:04:00.000-07:00

El intrépido programa dio sus primeros pasos, resaltado sobre la pantalla, deslizándose hacia la alfombrilla, cayendo torpemente al regazo de su creador. La ventana doblada, primero probó a arrastrarse, tiñendo de azul el pantalón del hombre que lo miraba con asombro. Cuando consiguió enderezarse un poco, mostró un botón rojo en el centro, como un ojo ciego. Saludó con las letras resaltadas y dijo "Hello, world".
Alguien lo miraba desde otra perspectiva: Era una aberración de la naturaleza, un fenomeno imposible de luz e información; la señora con rulos desenvainó un matamoscas, y antes de que el padre de la criatura pudiera intervenir o impedir con su mano el asesinato, éste ya había sido consumado. La pernera si tiñó de código y los condicionales se confundieron. Nadie hubiera esperado lo que sucedió a continuación, pues de las fórmulas mezcladas surgió una criatura distinta. Es sabido que mezclar matemáticas puede tener consecuencias nefastas, sobre todo para los espectadores del suceso: El programa se enrabietó, se rebeló y se convirtió en un virus que aspiró la señora. Convertida en datos aquella, una rápida lepra la afectó, deshilachando su información, haciendo caer sus variables al suelo, donde podían ser presa de ratas vagabundas o cucarachas hambrientas. Y algo peor: Aquel rostro se retorció, se desvaneció, se convirtió en una "D" gigantesca. Como si fuera una aguja, un hilo transparente atravesó su cabeza y aquella mujer de matamoscas y bata y rulos murió engarzada contra el vientre de un buda sin ojos.

20 Continuación

2010-03-16T12:26:00.000-07:00

Empezó aquí:
http://avecessemeolvida.blogspot.com/2006/08/20.html

- Ábreme.
Ábreme, por favor.
Te lo suplico.
Nunca volverá a pasar.
Aunque tendrás que reconocer
que tu hermana rebota estupendamente.
Contéstame, por lo menos
dime que me odias,
dime que no me soportas,
escúpeme a la cara.
Grítame a través de la puerta.
Lánzame la tostadora con violencia.
Necesito entrar, llevo siete días comiendo de lo que encuentro en las papeleras
el sabor no es bueno
y podría contraer alguna enfermedad.

Apoyé el cuerpo contra la puerta. Quise sollozar para dar lástima, pero no pude. Ni siquiera sabía si ella estaba al otro lado. Intuía que sí, pero no lo sabía. Dejé que mi cabeza resbalara y quedé inclinado, tentado de abrazar mis rodillas, pensando que adoptar la postura indefensa de un niño me haría merecer el perdón de una madre. Sin embargo, mi mujer era estéril en más de un sentido, no se conmovería viéndome humillado, no me creería si me mostraba digno y no me abriría la puerta si a ella no le daba la gana.
Ya no tenía nada, me habían robado la maleta y ni siquiera me molesté en denunciar a los que lo hicieron ¿A quién le interesaba recuperar los escasos bienes de un mendigo? Me alejé de la que una vez fue mi casa, echando una última mirada de súplica a las ventanas opacadas por la oscuridad. Crueldad, fue la palabra que me acompañó de vuelta a la calle donde tenía escondidos los cartones.
Los semáforos, las ancianas esquivándome y los jóvenes atravesándome con la mirada, los chicles pegados en la acera y los pitidos de los coches. Nada podía vencer a esa palabra, había decidido volverme loco evocándola, convertirla en un mantra, en un lema que debía ser aplicado a todo lo que me rodeaba: al aire que me sostenía, al terror hacia el futuro que presionaba mi pecho: Crueldad. Todo es cruel y nada es dulce. Todo es cruel y nada es fácil. Todo es cruel, y punto.
Ya estaba llegando a mi destino, el sonido de la palabra sincronizado con el latir de mis sienes, mis ojos buscando colillas en el suelo cuando, deus ex machina, encontré en mitad de la calle una ropa que atrajo mi atención porque me era familiar.
La levanté con una mueca extraña. Se trataba de un traje: la chaqueta, los pantalones y la camisa. Sólo faltaban los zapatos, pero los míos no estaban tan mal como el resto de mi ropa. Aquellas vestiduras, sin embargo, tenían una particularidad: aunque era de buen corte y probablemente fue caro cuando se compró, el traje parecía de otro siglo. Y no me preguntéis porqué tuve esa sensación incluso antes de levantarlo. Un poco más adelante encontré una chistera.
Me aparté a un callejón y empecé a cambiarme: Iba a ser el mendigo más elegante de la ciudad. Fue entonces cuando volví a escuchar una canción que me arrastraba hacia lo más profundo, que me enfrentaba a mí mismo. Sólo las primeras notas borraron la palabra que había estado golpeándome desde que decidí abrirle las puertas a la autocompasión.
No tuve que buscar el lugar, la música me llevó hacia él y el mismo mayordomo que hacía una semana me había prohibido la entrada en esta ocasión me dejó pasar con una leve inclinación de cabeza.
Aquel lugar no había cambiado: los mismos personajes decimonónicos. El pianista, eso sí, ya no estaba desplomado sobre el instrumento, sino que con pasión tocaba su música. Pude entonces apreciar que se trataba de un hombre más joven que yo, de rostro frágil y mirada turbia. No parecía atender a su público más de lo que su público le escuchaba: Entre ellos intercambiaban comentarios y ni uno sólo de los asistentes alzó la mirada cuando busqué asiento entre las filas de sillas, en las cuales había más de un asiento vacío.
Estuve escuchando la canción en estado de total entrega, los cuchicheos de mi alrededor me sonaban como la improductiva letanía de insectos. Sin embargo y pasado parte de su efecto narcótico, parecía que la canción hacía algo más que transportarme: pude comprobar que también le estaba costando la vida al pianista.
Y es que, conforme la música avanzaba, la sangre empezaba a brotar de heridas que aparecían de la nada en el rostro del músico. Tardé, creo, más de una hora en darme cuenta de aquel fenómeno, y quizá otra hora más en levantarme para dirigirme hacia él, pues las notas de piano me encadenaban al suelo.
El maleducado público siguió con su improductivo cuchicheo, mientras yo avanzaba hacia el hombre, ya empapado en su propia sangre, que tampoco pareció apercibirse de mi presencia. Cuando estuve lo suficientemente cerca, le dije:
- Deberías parar, creo que tu música te está haciendo daño.
Pero él pareció no escucharme. Repetí mi última frase, en un tono algo más alto, pero siguió ignorándome. Un poco violentado, pero decidido a impedir que aquel hombre continuara con aquello que de forma tan evidente lo estaba destruyendo, dirigí la mirada al público y les grité:
- ¡Hagan algo, vayan a por un médico!
Como preveía, nadie contestó - ¿No ven que se está matando? - La misma sonora indiferencia.
Estaba tan irritado que, sin pensarlo un segundo más, agarré al pianista y empecé a zarandearlo, intentando despertarlo de su trance. No tuve más ocasión que aquel breve conato, el mayordomo de acento inglés se había deslizado sin que yo lo advirtiese y, menos de un segundo después de que viera su sombra contra el piano, me agarró de los brazos con firmeza y me arrastró de allí, entre protestas como hacía una semana.
De nuevo en la calle, le grité a aquel hombre tan fuerte como pude, incluso paré a algunos de los que por allí transitaban para intentar contarles el crimen que estaba sucediendo en la casa de la música. El mal aliento y las greñas hicieron que desconfiaran de mí, pues el efecto que conseguí fue el contrario:
La policía llegó mientras les suplicaba a una pareja de jóvenes que me miraban confusos. Los locales no estaban allí para rescatar al pianista, sino para llevarme a la comisaría por armar tal escándalo. Y ni siquiera conseguí convencerlos de que echaran un vistazo en aquel extraño lugar, sólo pude logar que no me llevaran con ellos, bajo la promesa de tranquilizarme y seguir mi camino.
Volví a quedarme sólo.
Estaba cansado, la música ya había cesado y quise volver a casa, pero no tenía. Así que puse rumbo hacia la tétrica calle donde se hallaba mi cama de cartón. Me fui tarareando algo, al principio en baja voz, cada vez más alto. Acabé gritánndola, mi canción convertida en mujer. Al rato me calmé, me acosté sobre el cartón y me eché encima una alfombra roída. Y me dormí mientras la sangre silenciosa salía de mis dedos.

Dualismo práctico

2010-03-01T04:33:00.000-08:00

Te dices a ti mismo "¿Por qué no? Es algo que no me estorba" En el pasado has tenido necesidad de algo y has creído que la satisfacción de esa necesidad era importante, pero nunca has funcionado como los demás, entonces ¿Cuáles son tus propias reglas? ¿Era una necesidad aparente?
Llega el "¿Por qué no?" y sigues adelante, arrastrado por la inercia, pero aquello que no exige ningún sacrificio, lo que se da con facilidad y totalmente, lo que no se agota al regalarse ni suma al recibirse ¿Debe ser defendido?
Quizá estés inhabilitado, seas inmune a cierto grado de pasión y sea todo una trampa que la cultura instaló en tu cerebro. Reflexionar es muchas veces intentar atrapar humo con un cazamariposas. Yo estoy lleno de bruma, estoy seguro de que si me biopsiaran, en lugar de huesos aparecería un gas denso y amarillo.
Si pudiera esquematizar el suave dolor que me ilumina, por entre los resquicios del papel la verdad haría una escapada.

¡Ponte el sombrero al revés!

2010-02-24T08:07:00.000-08:00

Esa innatural tendencia, esas miraditas por debajo de la blusa, esa desfiguración, esa falta de realismo, esa pretensión de autenticidad, esa risa falsa y estúpida. Es costumbre del sol no traer nada bueno cuando vuelve a bañar el brillo de mi pelo grasiento.
Las armas estaban apostadas, al otro lado de la trinchera, todo sangre verde y tripas de origen desconocido, porque por dentro todos los cuerpos se parecen. El soldado más estúpido del batallón de los innecesarios se me acercó: "Tienes miguitas en el hombro"
Sólo son pequeños parásitos, como tú, amigo descerebrado.
Así que cojo mi arma, que puede ser una pistola, o unas tijeras, o un cordón o una pluma y la lanzo al otro lado, queriendo dar a entender engañosamente que me rindo. El enemigo, para mi mal, me toma en serio y viene a quedarse con mis huesos.
Yo no puedo morir, claro, pero los demás sí y no es un espectáculo agradable, por más que los considere de una especie inferior a la mía. No, sólo me pueden capturar y frustrarse.
El capitán enemigo me golpea la cabeza con un garrote. Cada vez que la aplasta, de los sesos mezclados con astillas del cráneo, emerge una nueva y sonriente. Cada vez que me mutila, mi brazo resurge con un gesto obsceno. Me dispara con el cañón y la bala rebota. Me tira por un acantilado y una providencial racha de viento me devuelve al punto de partida, me prende fuego y llueve, camina sobre mis huesos y resbala. Al final se frustra:
- ¿Por qué no te mueres?
- Falta de costumbre, supongo.
Y es entonces, cuando todo mi ejército ha muerto y me rodea el enemigo que, como acto de extrema chulería, decido pasar al contraataque. Sólo necesito las uñas.
El primer corte es sorprendentemente pequeño. Cualquiera que no supiera lo que pretendía, lo hubiera ignorado, pero allí había expertos en la batalla. Un pequeño corte encima de la ceja de aquella raza apestosa, una muerte dolorosa y garantizada. Estaría sangrando para siempre, hay una parte de su sistema circulatorio en la que la sangre prefiere no coagular.
El segundo cae por un infarto, al verme herir al tercero con sus propios párpados.
El cuarto va al infierno por no respirar lo suficiente.
El quinto queda dividido. Ya había recuperado una espada.
El sexto se mezcla con los otros.
No, no siento aprecio por la especie, por ninguna. Desidia, alejamiento, no puedo sentir que mueren si no pude decidir que vivieran.

Ella y yo

2010-02-23T15:31:00.001-08:00

No puedo ni traspasarla, ni mirar dentro de ella. Quizá estoy proyectando parte de mi indefinido yo sobre su figura, la parte dormida de mi cerebro, que no se puede solapar al resto de mí. Me gustan su voz y sus labios. No sé qué es lo que puede gustarle de mí, no quiero buscar explicaciones tampoco, por miedo a romper algún hechizo. Es una sensación extraña, sentir a través de un velo, tengo el juicio adormilado, digo más estupideces y algunas distintas.
No sé si, a lo mejor, este estado de obnubilación es lo que la gente con tanta rapidez llama amor y otros, con la misma falta de firmeza nombran como encaprichamiento. Está en mi mente todos los días y ha desplazado otros temas que antes me parecían importantes, incluso mi tendencia a la sobreadjetivación parece afectada y yo... no sé.
Siempre he disfrutado (Placer que no trabajo) de una mente aventurera y rápida en sus juicios. Ser muy opinado me ha costado críticas que he recibido con una sonrisa de superioridad mal disimulada tras la máscara del humor. Ahora tengo dudas sobre mi sentido, porque las coordenadas se han desplazado y puede que aún se aleje mi pensamiento más de mí, convertido en Entidad autónoma que se desvanece en el aire del pasado (Tiempo en función del espacio) ¿Estoy siendo demasiado sincero?

El asalto a la Moncloa

2010-02-03T13:40:00.000-08:00

Dos años después, nadie sabe exactamente lo que ocurrió aquella tarde del 13 de Marzo, y no porque hubiera pocos testigos. La sangrienta rebelión que terminó con la cabeza del presidente del Gobierno clavada en una estaca, siendo paseada por la Gran Vía, pudo tener origen desde varios frentes.
Entre los portadores de las antorchas había gentes de toda clase social, de diversa procedencia, y no sólo los sectores que habían sido más damnificados por la crisis mal gestionada, o por el recorte de derechos a los internautas, o por las peregrinas y erráticas políticas emprendidas. Junto con el empresario, el agricultor y el parado, estaba el estudiante, el ama de casa y el pensionista. No sólo había admiradores de Franco (De hecho, sólo tres de aquellos cientos de miles lo eran) no sólo había votantes de derechas, no sólo había anarquistas aburridos dispuestos a una Revolución, también la izquierda sensata paseaba una horca. No podemos decir lo que sucedió exactamente, sólo especular...

- Auauauauagh - se estiró Zapatero en la cama - Sonsoles... ¡Sonsoles! ¡Quiero huevos con tomate para desayunar! ¡Sonsoles! Esta mujer...
Se incorporó torpemente de la cama y se dirigió al baño, dejando encima del bidet su pijama favorito (Con topitos dibujados) Jabonándose estaba cuando escuchó el sonido del teléfono. Rápidamente salió del baño con la esperanza de que fuese Obama. Sin embargo, cuando llegó era tarde y ya habían colgado. Entonces se apercibió de que en el móvil aparecían unas 14 llamadas perdidas. Consultó el registro de llamadas, no menos de siete, incluyendo la última, procedían del teléfono de la Vicepresidenta, Mari Tere.
Empezó a marcar el número mientras volvía al baño, como no había cogido el albornoz estaba enfriándose y su pene se encogía hasta parecer un clítoris hinchado:
- Dime, me estaba duchando.
- ¿Duchando? Pero ¿tú sabes lo que hay fuera?
- ¿Eh?
- Llevo toda la mañana llamándote, tienes que salir de ahí como las balas, intenta conseguir un helicóptero o lo que sea...
- Pero ¿qué dices?
- Tú asómate al balcón y verás.
Sin comprender muy bien lo que pasaba, Zapatero se vistió con unos vaqueros y un jersey sencillo lo más rápido que pudo. Lo último que quería era aparecer en cualquier revista en albornoz, la oposición se le podría echar encima.
Una vez vestido, abrió uno de los ventanales de la Moncloa y se asomó. Fue entonces cuando el miedo se apoderó de él:
Miles de personas se agolpaban frente a la Moncloa, y no es que no hubiera visto una manifestación antes, es que ésta tenía una particularidad aterradora: casi una cuarta parte de los que allí vociferaban llevaban algún tipo de arma en la mano.
Al verle, los hombres del campo levantaron guadañas oxidadas, las monjas crucifijos afilados, policías que debieran estar controlando la manifestación apuntaban a las ventanas con sus armas reglamentarias, incluso había un señor de aspecto distinguido empuñando un hacha.
El tumulto aumentó cuando distinguieron su silueta. El pobre Zapatero, líder indiscutible de la izquierda europea, se enfrentaba a una situación difícil, pero tras el primer instante de terror y seguro de sus recursos, volvió a la habitación y empezó a hacer llamadas:
Primero llamó a Obama, quien no le cogió el teléfono. Será el cambio de hora, pensó Zapatero, bienintencionado siempre.
Su segunda opción fue Rubalcaba, con objeto de que su Ministro de Interior le informara de cómo se había podido producir semejante revuelta en un país que estaba controlado por un infalible sistema de escuchas. Rubalcaba tardó en responder, al final cogió el teléfono:
- Oye, Alfredo, que tengo el palacio sitiado por gente con aparente mala intención.
- José Luis, de verdad que me gustaría atenderte, pero es que mi avión sale ya y como no me dé prisa no lo pillo...
- Pero...
Colgó.
Llamó a todo su equipo, uno por uno, recibiendo parecidas respuestas, salvo en el caso de Leire Pajín a quien, según se supo después, ya habían descuartizado en mitad de una conferencia que había dado en la Universidad de Córdoba, al decir por sexta vez en diez minutos "Compañeras y compañeros"
Desesperado, reunió presencia de ánimo suficiente como para llamar al jefe de la oposición:
- Rajoy, amigo, por favor, ayúdame, apelo a tu espíritu democrático. Unos salvajes quieren darme un golpe de estado.
La respuesta de Rajoy al principio no se oyó, el ruido ensordecedor de la muchedumbre lo impedía. Al final consiguió hacerse oír.
- Sí, sí, lo sé. Es tremendo. Yo tampoco doy crédito. Mira, estoy aquí abajo intentado convencerlos para que dejen las armas. Verás, algunos ya están saltando la valla. Quizá deberías bajar, eres un gran orador, seguro que los convences.
Fue la primera vez en su vida que Zapatero desconfió. Hizo bien, consiguió diez minutos más de vida.
Enfrentado ya a su destino, con desesperación empezó a ponerse en contacto con todas las empresas de transporte por helicóptero que figuraban en las Páginas Amarillas. Internet le podría haber dado resultado, pero debido a las diversas denuncias recibidas a través de la Ley de Economía Sostenible, ningún buscador estaba ya operativo en España.
Así que empezó a llamar, reestudiando las hojas con desesperación, marcando los números y equivocándose varias veces por el nerviosismo con el que lo hacía.
Sólo dos le cogieron el teléfono. Uno de los que le atendieron colgó al saber de quien se trataba, el segundo le informó de que le gustaría mucho poder atenderle pero que, debido a la crisis y a la falta de ayudas para su empresa, ésta se había visto obligada a recortar medios y personal y que, en aquel momento preciso, no podía mandar a nadie.
Como he comentado, nadie sabe exactamente lo que ocurrió. La vergüenza del asesinato colectivo impide a los historiadores poder hacer una investigación rigurosa que saque de dudas sobre aquellos tremendos sucesos.
La familia de Zapatero, por cierto, acabó viviendo en México. Tampoco se explica porqué no avisaron al presidente sobre la que se le venía encima. Cuando Zapatero despertó, ellas ya llevaban unas horas fuera de Madrid, disfrazadas.
Quizá algún día sepamos la verdad.

Un mal soneto, pero hay que seguir intentándolo.

2010-02-01T15:55:00.000-08:00

Hecho estoy de pactos incumplidos
de cristal roto, metal oxidado
de odio silencioso, amor fingido.
El milagroso dardo envenenado

que cada pulso acerca a mi latido
avanza, desgarrando el atenuado
reflejo amarillento de olvido
tus labios sin fruto, el pecado.

Deja de coronarte con espinos
yo no juego, como tú, al escondite
harto de invertir en este pasado

cruzaste, sin mirar, en mi camino
por la misma razón pido me evites
amor contigo, amor desperdiciado.

Dedicatoria

2010-01-26T13:36:00.000-08:00

Yo también sé lo que es tener el corazón vacío, vivir ciego entre los que andan sin propósito. Yo también me acusé por mis carencias, y me odié por no poder afrontar el fracaso. Yo también miré al espejo con tristeza, yo también pensé que aquel momento sería eterno, de eterna amargura.
Cuando te miro, bella desconocida, con los ojos cubiertos por la sombra, arrastrándote y esquivando consejos fáciles, recetas y manos rugosas que no se ofrecen para ayudar sino para robarte, recuerdo aquella época maldita.
Nada conseguí desde entonces, a pesar de mi actual sonrisa y de la ligereza de mis pies en el baile, recibo ahora heridas de tu batalla, que fue y es la mía. Estoy sólo como tú, pero desde hace más tiempo.
Nunca sepas que este arbitrario desvarío va dirigido hacia ti. Lo único que quiero es cerrar tus ojos, como yo cerré los míos, y atraparte en mi consuelo de necio, para no tener que volver a verte triste y opacar el reflejo de mi propia miseria. Te espera un tiempo de risa hueca y levedades... hasta que volver a sufrir sea imposible. Luego nos acabaremos saludando, como dos islas.

Así asá

2010-01-14T16:01:00.000-08:00

- No seas así.
- ¿Cómo?
- Pues así.
- ¿Y cómo quieres que sea?
- Pues, yo qué se, de otra manera.
- ¿Así tal vez?
- Mejor, desde luego.
- Entonces, ¿Me quedo así?
- Tú mismo.
- No, dímelo tú.
- Ay, no seas así.
- ¿Cómo?
- Pues eso.

Respira la tarde

2010-01-12T16:35:00.000-08:00

Miro tus ojos
son pequeños
como tus labios
pequeños
como tus dedos
como tus pasos
tus breves
sonrisas
tus bolsillos
donde me guardas.
Respira la tarde.
Tus ojos
casi no existen
parecen pequeños
porque se alejan.

Intuición femenina (Con final vergonzante)

2010-01-04T09:43:00.000-08:00

- Si ese mamón no sufre, haré que lo arrastre mi dolor, y por la presente y sin más pompa, cojo las pastillitas éstas que tienen una calaverita en el paquete y me las trago con un buche de güisqui "La Maceta", que si no me mata una cosa, lo hará la otra seguro.
- Pero eso de matarse, como que ya no está de moda - Respondió Mindy por el teléfono.
- ¿Y a mí qué me importan las modas? El cabeza búcaro ése se ha largado con la Panty, me han dejado por la flor más hortera de la floristería al por mayor de la vida. - Subrayó Pepi Más Más mientras se ponía el dorso de la mano en la frente y echaba la cabeza hacia atrás con afectación, como si su interlocutora pudiera verla.
- Ay, Pepi, no seas trágica, que Eurípides no va a resucitar para escribir sobre ti.
- Pues eso o me busco a otro rápido.
-¿Y si te haces espiritual y pasas de las embestidas del mundo supraideal, material, positivo, carnal y científicamente mensurable?
- ¡Ni hablar! Prefiero que me vea follando con otro sobre la barra de su bar preferido.
- No estoy de acuerdo contigo, pero me gusta la espectacularidad que le pones al tema. Te voy a buscar a un Don Juan de Sábado por la noche que te vas a quedar sin respiración.
- Pero que nunca haya sido del grupo, ni amigo de amigo, que no nos viene bien que se note la maniobra. Aunque no esté siendo muy madura en esto, lo último que quiero es que no lo parezca.
- Oqui doqui.

A la noche siguiente:

- Así que tú eres José Luis, el hijo del fontanero que salvó a la madre de mi amiga Mindy de una inundación de excrementos.
- Zí.
- Lacónico el muchacho. Yo soy, como habrás podido adivinar, la divina Pepi Más Más. Mis amigos informáticos me llaman Pepi ++, pero estoy lejos de ser programable, si me entiendes.
- ¿Eh?
- Me gusta tu torso, se ve que le has dedicado tiempo, esfuerzo y que detrás de esas proporciones ha habido planificación, eso demuestra que eres un hombre de los que se anticipan a las eventualidades, o por lo menos que quiere aminorar en todo lo que pueda la connatural decadencia de los cuerpos.
- Niña, no te entiendo ná.
- Bueno, dejemos de hablar de tus prominentes pectorales, cuéntame ¿Cuál es tu pintor surrealista preferido?
- Mi tío pinta.
- ¿Ah, sí? ¿Y qué pinta?
- Casas.
- Ajá. Si me disculpas, voy a hablar con mi amiga Mindy. No necesariamente sobre ti, no tienes razones para sentirte inseguro.
- ...
- Mindy, Mindy.
- Dime, princesa ¿Qué tal es tu chico?
- Ay, no sé, me parece que le falta un hervor.
- Hija, qué quieres, cada vez hay más mujeres en la Universidad en relación con los hombres. A este ritmo, nuestro plan para esclaviz...
- Ya, ya. Pero es que entre tanto músculo no encuentro nada que me guste en realidad. O sea, seguro que tiene una polla descomunal y que aguanta como un cerdo, más que nada porque me parece que su sistema nervioso está poco engrasado y, desde que se genere el impulso hasta que llegue al cerebro, pasará una eternidad. A pesar de lo cual... es que no hay nada que me una a él.
- ¿Y qué alternativas crees que tienes?
- ¿No hay hombres guapos y listos?
- No sé ¿Hay mujeres guapas y listas?
- Sí, claro, míranos.
- Porque el canon de belleza imperante nos favorece. Más nos valdría acostumbrarnos a ver guapos al tío torcido de las gafitas, al de los brazos delgados, al de la cara redonda, al que supura por el ojo, o al que huele a plastilina.
- ¿Y cómo vencer a un canon tan deplorable como extendido?
- La oportunidad está en todas partes, amiga. Lo único que tienes que hacer es ir al Cerdo Rosa, buscar la mesa más oscura, ignorar a los que tienen novia o la nariz aguileña y allí tendrás una oportunidad como una rosa.
- Anda ¿Y cómo sabes tú eso, con tanta coordenada?
- Intuición femenina, Pepi, intuición femenina.

Para volver hay que marcharse primero

2010-01-04T09:12:00.000-08:00

Me quedan ahora unas semanas de agobio, de lecturas apresuradas, de mal dormir, mal comer, ausencia de los amigos, indiferencia a los caprichos, semanas basura alrededor de unos exámenes que no me acercan a nada, porque ya está todo conseguido. Me quedan unas semanas de neurosis intensa, de añorar y esperar y estar muy sensible al mínimo cambio en la temperatura del aire que me rodea.
Estoy planeando un viaje a Japón como quien retorna a Ítaca, para que mi carne pueda por fin acompañar a mi espíritu. Me dicen que es un país serio y eso me temo, yo quería una broma excesiva con mujeres vestidas de mucama y ejecutivos tirándose desde los edificios con cara de estreñidos. Yo quería una discoteca llena de oportunidades y vagar hasta encontrar un lugar difícil para quedarme allí, haciendo lo mismo que hago aquí pero más caro.
Y, vagando como un fantasma sobre todo esto, la sensación, inasible pero intensa, de que se aproximan cambios en mi vida y de que no tendrán que estar necesariamente asociados a la decadencia. Estoy a punto de caer o de alzarme, o de ambas cosas al tiempo. Llevo unos meses cortando lazos, como si mi mente se adelantara a la brumosa crisis que depara el futuro. No tengo miedo, ya no soy conservador o este juego me aburre.

Ésta no es la entrada que quería escribir, pero se acerca

2009-12-13T15:09:00.000-08:00

Mi gata es un pedazo de pura maldad tapizada con pelo. Tiene ojos de reptil insólito, caprichos de dama postrera, sucumbe a una caricia y araña la mano que le da de comer. Mi gata soy yo mismo en otra época, tal como me quise ver reflejado en miradas amenazantes. Mi gata nunca fui yo aunque lo intente.
Con la gata sobre la barriga, el teclado se apoya casi en las rodillas. Hoy no hice nada, ni ayer, ni ante anoche. Escribo para matar una sed que ya no tengo, como voces anteriores al apagón mortal de la madrugada, que llega a las seis casi siete en esta época del año. Si leen algo parecido en otras partes, antecederá a una súplica, un reproche o un grito de ira. No es el caso. Hoy, mirando el monitor a través de mis cristales, he decidido que nadie puede salvarme, y que no tengo a nadie a quien culpar, ni tan siquiera a mí mismo. Estoy sólo y por eso me desconecto, por el bien común de todos los hombres que no soy ni seré, pero quieren seguir viviendo en mis sueños.

Ampliando el manifiesto...

2009-12-02T13:27:00.000-08:00

Hay que acabar con el PSOE. Tan sencillo como eso, castigarlos en las urnas. Convertirlos en tercera fuerza, o cuarta, o decimoséptima. Hay que destruir a estos parásitos, hacerles ver que no les queremos. El 11M no sólo costó muertos, también abrió la posibilidad de que, sobre sus cuerpos mutilados, se irguiera el peor presidente de la democracia española. Desde luego el más tonto. Sin duda, el mayor enemigo de los derechos de los españoles.
Ya hay demasiados signos de que estos nuevos socialistas, tan distintos de los primeros (Más conciliadores, más inteligentes y animados por un auténtico espíritu democrático, véase la ley del divorcio) tienen una vena fascista importante. Que nadie se engañe respecto a los auténticos motivos que animan esta reforma: los derechos de propiedad intelectual son la burda excusa que dan para no expresar claramente que Internet les da miedo. La libertad de los demás les da miedo.
Este Gobierno dispone de un sistema de escuchas no aprobado por ley orgánica. Este Gobierno no dejó hablar a los medios de comunicación durante el caso del Alacrana. Este Gobierno censuró películas (Sí, Saw no es plato de mi gusto, pero la censura menos aún). Y este Gobierno todavía saca leyes de la memoria histórica para utilizar uno de los pocos argumentos que aún le queda: que Franco fue peor que ellos, aunque me temo que sea cuestión de tiempo...
Tendremos que esperar demasiado hasta que nos den la oportunidad de expresarnos. Entonces estará bien que votemos a cualquier cosa menos a ellos. Si tuviera que pedir el voto para alguien, invitaría a que masivamente apoyáramos a UPyD. Los populares tienen sus votantes fieles y esta iniciativa podría relegarlos al tercer puesto.
Yo estuve en las manifestaciones contra la guerra. Me asombró que se aprovecharan de las pegatinas para poner la insignia de su partido, pero creo que es hora de retomar el lema. Si entonces aquel Gobierno no hizo caso de un clamor popular, lo que ahora se pretende es mucho más grave, quieren acallarlo por completo. Ha llegado el momento, de gritar a pleno pulmón para que nos oigan: NO AL PSOE.

Manifiesto “En defensa de los derechos fundamentales en internet”

2009-12-02T13:18:00.000-08:00

Ante la inclusión en el Anteproyecto de Ley de Economía sostenible de modificaciones legislativas que afectan al libre ejercicio de las libertades de expresión, información y el derecho de acceso a la cultura a través de Internet, los periodistas, bloggers, usuarios, profesionales y creadores de internet manifestamos nuestra firme oposición al proyecto, y declaramos que…

1.- Los derechos de autor no pueden situarse por encima de los derechos fundamentales de los ciudadanos, como el derecho a la privacidad, a la seguridad, a la presunción de inocencia, a la tutela judicial efectiva y a la libertad de expresión.

2.- La suspensión de derechos fundamentales es y debe seguir siendo competencia exclusiva del poder judicial. Ni un cierre sin sentencia. Este anteproyecto, en contra de lo establecido en el artículo 20.5 de la Constitución, pone en manos de un órgano no judicial – un organismo dependiente del ministerio de Cultura -, la potestad de impedir a los ciudadanos españoles el acceso a cualquier página web.

3.- La nueva legislación creará inseguridad jurídica en todo el sector tecnológico español, perjudicando uno de los pocos campos de desarrollo y futuro de nuestra economía, entorpeciendo la creación de empresas, introduciendo trabas a la libre competencia y ralentizando su proyección internacional.

4.- La nueva legislación propuesta amenaza a los nuevos creadores y entorpece la creación cultural. Con Internet y los sucesivos avances tecnológicos se ha democratizado extraordinariamente la creación y emisión de contenidos de todo tipo, que ya no provienen prevalentemente de las industrias culturales tradicionales, sino de multitud de fuentes diferentes.

5.- Los autores, como todos los trabajadores, tienen derecho a vivir de su trabajo con nuevas ideas creativas, modelos de negocio y actividades asociadas a sus creaciones. Intentar sostener con cambios legislativos a una industria obsoleta que no sabe adaptarse a este nuevo entorno no es ni justo ni realista. Si su modelo de negocio se basaba en el control de las copias de las obras y en Internet no es posible sin vulnerar derechos fundamentales, deberían buscar otro modelo.

6.- Consideramos que las industrias culturales necesitan para sobrevivir alternativas modernas, eficaces, creíbles y asequibles y que se adecuen a los nuevos usos sociales, en lugar de limitaciones tan desproporcionadas como ineficaces para el fin que dicen perseguir.

7.- Internet debe funcionar de forma libre y sin interferencias políticas auspiciadas por sectores que pretenden perpetuar obsoletos modelos de negocio e imposibilitar que el saber humano siga siendo libre.

8.- Exigimos que el Gobierno garantice por ley la neutralidad de la Red en España, ante cualquier presión que pueda producirse, como marco para el desarrollo de una economía sostenible y realista de cara al futuro.

9.- Proponemos una verdadera reforma del derecho de propiedad intelectual orientada a su fin: devolver a la sociedad el conocimiento, promover el dominio público y limitar los abusos de las entidades gestoras.

10.- En democracia las leyes y sus modificaciones deben aprobarse tras el oportuno debate público y habiendo consultado previamente a todas las partes implicadas. No es de recibo que se realicen cambios legislativos que afectan a derechos fundamentales en una ley no orgánica y que versa sobre otra materia.

Este manifiesto, elaborado de forma conjunta por varios autores, es de todos y de ninguno. Si quieres sumarte a él, difúndelo por Internet.

Tu voz es necesaria.

2009-11-17T15:56:00.000-08:00

Hace unos meses me anunciaba a mí mismo que tenía un proyecto maléfico, pero me sigue faltando algo muy importante: Voces. Voces que no sean como la mía, voces que suenen bien en un micrófono, y no monótonas. No me será posible hacer las animaciones que quiero sin vuestra colaboración. Os la pido en el nombre del arte y del amor. Dona tu voz, amigo. Dónala.

Sobre Verlaco, antes de continuar

2009-11-15T14:35:00.000-08:00

Estoy creando un personaje a pedazos, porque quiero darle alguna profundidad o que lo parezca. Cuando esté listo, quizá lo despoje de su inmortalidad y de todo el marco en que se mueve. Por ahora, sólo sé que debe ser reflexivo, y más dado a la diplomacia que a la guerra.

Relato III

2009-11-15T08:35:00.000-08:00

- Estoy conociendo nuevas formas de aburrimiento. Te propongo algo, para que la reconciliación sea más evidente: acompáñame mañana a un trámite que no tengo que hacer, pero bueno... - Dijo Verlaco sin convicción, como el que ya espera el rechazo.
- No voy a poder...
- Está bien, no te preocupes. Buscaré a alguien que pueda.
A partir de aquel momento, la conversación se hizo más rápida, hasta llegar a la zona de las fórmulas de cortesía, en las que acabó apagándose por completo. Y, cuando estuvo lejos, Verlaco pensó que habría esperado cualquier tipo de choque existencial por el hecho de ser inmortal, pero jamás hubiera creído que acabaría temiendo pasar de moda.
La raza a la que pertenecía, los humanos que estaban a su alrededor eran fruto de una evolución que a él no le había afectado. Se le veía distinto, y ya buena parte de los habitantes de su país lo sabían. Pero eran tiempos en que no se daba importancia a casi nada, y tras especulaciones y análisis, todo había quedado como estaba antes de que alguien lo descubriera. Qué distinto era todo hacía tan sólo dos mil años: Entonces había más razas, más variedad, menos información, más indivualidad, más belleza.
Verlaco recordó aquella tarde fría, cerca de las montañas, hablando con su viejo amigo Inoccio, sobre Khan, sobre Gurok, sobre las sombras crecientes.
En algún momento, Inoccio se levantó para ir al baño, Verlaco deslizó la mirada por la biblioteca polvorienta, el orbe carmesí atrajo su visión, capaz de adivinar la próxima muerte, siempre con imágenes cambiantes, hasta el punto de que sólo un mago era capaz de ordenarlas dentro de su cabeza.
Inoccio volvió, se sentó lentamente:
- Hay una razón por la que te he hecho llamar. Más urgente que éstas cosas de las que hablamos.
- Dime.
- A unos kilómetros de aquí, se encuentra un pueblo llamado Valdeblanca. Es allí donde van mis criados para aprovisionar el Castillo.
- Una vez lo visité. No más de veinte familias.
- Me temo que ahora haya menos. El pueblo ha tenido algún problema en el pasado con las bestias. Por estas tierras vive un tipo extraño de oso, una criatura agresiva. Creo que lo llaman Elthai, Elthio o algo así.
El alquimista hizo una pausa y continuó:
- Después de que una de esas bestias se llevara al nieto del alcalde, vinieron pidiendo mi ayuda. Son cazadores, por supuesto, pero estas bestias eligen presas débiles y son difíciles de detectar los días en que nieva. Así que yo los ayudé. Ahora quiero que bajes conmigo, tengo que enseñarte algo.
Los dos amigos se levantaron. Bajaron varias escaleras. Verlaco estaba realmente intrigado, no sabía a qué venía tanto misterio y tanta pausa teatral. Al final, llegaron al laboratorio de de Inoccio y lo comprendió al momento. Contra la pared, en hilera, unas diez estatuas de cristal con forma humana. La explicación que Inoccio le dio fue desconcertante:
- Se trata de gólems.
- ¿Mandaste a uno para proteger al pueblo?
- Lo has adivinado. El primero que hice. Que no te engañe su tamaño, pueden ser rápidos, además de letales.
- Y supongo que me necesitas para que eche un vistazo y vea cómo están.
- Mandé hace dos semanas a unos sirvientes a recoger madera del pueblo. Aún no han vuelto. Podría haber pensado que habían perecido en el camino, pero vi a uno de ellos fugazmente a través del orbe. Murieron aplastados.
- ¿Crees que el Golem que mandaste se volvió loco y los mató?
- No sé qué pensar. Pero, definitivamente, necesito que te acerques al pueblo. A ti no te puede pasar nada, como sabes.
- Bien. Lo haré, por supuesto. Ahora, poniéndonos en lo peor... ¿tienes algo que pueda facilitarme la vida? Lo digo por si tengo que enfrentarme a tu creación, ya sabes.
- Me temo que no hay nada, salvo la fuerza bruta. La magia los atraviesa.
- ¿Qué? ¿Cómo es posible?
- Bueno, la magia directa les puede hacer daño en la carcasa. Pero los hechizos más potentes fueron creados contra seres vivos, y los gólems no lo están.
- Bien. Tendré que pensar alguna solución imaginativa...

Huida II

2009-10-25T16:48:00.001-07:00

Los dioses llevan demandando sacrificios desde que se inventaron ¿Por qué iba a ser diferente con éste que te has inventado?
Creaste este dios para huir de los hombres, lo creaste con barro, lo hiciste de piedra, lo animaste en los sueños.
Y hoy te canibaliza. Porque todo dios implica perspectiva.
Dentro del hecho, hemos de distinguir influencia interna, influencia externa, influencia media, sin que ninguna de estas expresiones denote nada en realidad.
Llevas siglos buscando una cura, arrodíllate y reza.
No sé a qué esperas, para orar.
Da igual que tu clavaras la carne en el anzuelo. Tu boca es la que debe sangrar con las mentiras de los pecadores.
Besa la mano de la locura, acompáñate a ti mismo hacia el país del fuego.

Huida

2009-10-25T16:36:00.000-07:00

Si me engaño, no dejéis que me engañe. Hay tanta rabia y frustración en mí que podría canalizarse de cualquier modo, síntoma inequívoco de crisis es que la noche me tenga aquí escuchando The Corrs, como el adolescente que nunca fui.
Ahora tengo que partir, estirar el pie, retroceder para dar el salto. Ahora tengo que despellejarme y desistir, todo a un tiempo, porque hemos llegado a un punto de inflexión y la tormenta sólo se despejará con un grito que abra el cielo.
Han pasado muchas cosas, la mayor parte de ellas reales. La filosofía ya no funciona, ni aún aumentando la dosis. El autoanálisis ha demostrado ser insuficiente. Llevo sufriendo crisis parecidas a ésta desde que me conozco. La pregunta de si me hice o me hicieron es irrelevante a estas alturas.
Me repugna lo que leo, estoy asqueado del mundo, ya no hay manera de purgarse. He de huir, pero... ¿hacia dónde?

Moqueador hipnótico

2009-09-29T14:47:00.000-07:00

Una viñeta a la vieja usanza

2009-09-06T13:38:00.000-07:00

Pequeño apunte audaz

2009-08-26T15:44:00.000-07:00

Mi última profesora dice en una clase grabada que el concepto clásico del tiempo es el de la muerte sucesiva de pasados. Dice que hay que reformar nuestro pensamiento, partir de que el pasado sigue vivo y de que las posibilidades no explotadas, y sus ramificaciones, son campo en que podemos sembrar nuevas ideas. Como yo soy materialista, considero que su pensamiento es hermoso pero lejano a la realidad. Los orientales, con bases filosóficas distintas, también se hacían violencia unos a otros, y uno piensa, como Ortega, que retrotraerse al pasado sólo lleva a recorrer el trayecto ulterior de nuevo hasta el presente.
Después de un breve debate interno, tengo más claro que nunca que es en la dimensión estética de la filosofía, como apertura de vías distintas para el recorrido de la lírica donde reside el mayor atractivo del pensamiento crítico. Por eso quiero atacar a los dos grandes filones que aún me quedan: Spencer y Scheller.
¿Y los regímenes totalitarios como proyección de una libertad excesiva del sujeto? Irrebatible, pero ¿es cierto? No sé si la razón es el tribunal supremo. No lo parece. No parece que haya una sola razón. Tengo menos dudas cuando siento que cuando pienso. Sólo prefiero pensar porque duele menos.
Escribo esto porque tengo la necesidad, cada vez mayor, de comunicarme con personas con los mismos intereses, y ciertas lecturas comunes (Es muy importante, porque busco aprender) La vida que llevo ahora, ya no me satisface. Mis relaciones sólo cubren una parte, cada vez más lejana y pequeña, de mi propia naturaleza según la considero.
He cambiado de estética, ya empiezan los síntomas a materializarse en nuevas posturas, nuevo trasfondo, nuevas creencias, nuevo gusto literario. Novedad y transformación. Lo noto, es como hace unos años.

Aborto: Más que un derecho, una necesidad

2009-08-10T12:37:00.000-07:00

Mira, estoy hasta los huevos de tanta leche que se traen los de Intereconomía y demás grupúsculos católico-fascistas regalando bebés de plástico como juguetes en una caja de cereales. Yo, que soy mi medida para todas las cosas, desde ahora decreto que el aborto es más que un derecho, es un placer y algo positivo, porque reduce el número de gilipollas que llegan a aprender a hablar.
Es evidente, hasta para el más cejijunto de los hombres, que en el mundo sobra gente. Millones se mueren de hambre, otros tantos de puro aburrimiento se declaran la guerra y Ana Rosa Quintana tiene una audiencia excesiva.
No son éstas, sin embargo, las mejores razones que existen para abortar. Tener una de esas asquerosas, reptantes y parasitarias fuentes de desecho que, cuando crecen, se olvidan de dar las gracias y se van con tu coche a conocer más putas de las que tú pudiste soñar, y pretenden superarte en todo aprovechando tu declive, es inmoral e injusto para todos aquellos que vivimos en lugares donde las plazas de aparcamiento no abundan.
Es por eso que estamos ante una ley blanda. El objetivo mínimo sería un crecimiento vegetativo cero, donde sólo aquellos escogidos por un análisis que adelantara su potencial intelectual sobrevivirían y el resto fueran convertidos en comida para perros. Completando lo dicho, tampoco llego a entender cómo, en establecimientos donde no se deja entrar a los perros, animales fieles y, casi siempre, silenciosos, puede llegar la típica sudaca de carrito doble. Con múltiples bebés gritando y peleándose, preparándose como latin kings.
Bastante es que a gente tan sucia se le deje extender su semilla, como para que encima tengamos que aguantar los agudísimos gritos de estas criaturas de Satán.
Por todo ello, y para no extenderme más, quede como reclamo mi grito:

¡¡¡NO A LOS BEBÉS!!!

Yo solía ser chungo

2009-08-02T11:00:00.000-07:00

He estado releyéndome, recreándome en pasadas contradicciones, antes de que este calor se apoderara de mí y quedara ciego y sustraído de idealismos. Yo solía ser un tipo bastante chungo. Ahora puedo pasar por caballero. No me gusta un pelo.
Beber como un cosaco y no tener memoria de la vergüenza era una buena base sobre la que construir un personaje nuevo, que fue precisamente lo que hice hará 7 u 8 años. Eran tiempos de explorar y retener, dentro de mis limitaciones, que son muchas y autoimpuestas en su mayoría.
Vomitaba y compartía y gritaba y era menos desagradable pero más cabrón porque tenía el punto imprevisible que se ha ido agotando con el cumplimiento de ciertos plazos.
Y ahora me encuentro en un querer retroceder para vivir lo pasado, que no es melancolía porque tiene menos de sentimiento que de vía de escape intelectual. No me engaño si digo que estoy cerca de otro cambio que, una vez más, viene dirigido hacia mí desde las circunstancias.
Ahora estoy ardiendo y, con suerte, eso me hará imprudente, o algo más contradictorio, que es algo que siempre viene bien. Paso de quedarme aquí haciendo una lista de lo perdido, pero... ¿no sería bonito tener derecho a elegir tu pasado? Hay una manera de hacerlo pero, para retroceder, también haya que elegir un sacrificio.
¿A quién tendré que matar esta vez para que Yo viva?

Relato II

2009-07-30T15:48:00.000-07:00

Si Verlaco es - como se cree - inmortal, su existencia, prolongada al infinito, perdurará más allá del fin del mundo. Entendamos que, según la filosofía universalmente aceptada, todo es perecedero, considerándose en no pocas regiones la trascendencia una herejía. Pero sabemos que existe la magia, y las explicaciones que se dan al fenómeno son parciales. La magia aparece incausada, y es raíz de multitud de fenómenos. El fuego existe en virtud del espíritu que lo habita, como el agua o el rayo y hay quien se ha lanzado a investigar si sucede lo mismo con el tiempo.
Y esta energía se extrae, se canaliza, se utiliza sin que se sepa cómo, hasta el punto de que cualquiera, salvo los orcos y alguna raza menor, son capaces, mediante concentración, de darle a la magia un uso.
Hablar de lo imperecedero es, desde luego, peligroso, por ello se acepta, a falta de una mejor teoría, la de los campos mágicos elásticos. Una extracción en cierto punto X del plano, aproxima a las energías adyacentes, haciendo que éstas aumenten en superficie cubierta, disminuyan en intensidad y, cuando no haya suficiente potencia en la zona, lleguen a provocar lo que se ha ido llamando "ruptura de ausencia", abriendo una puerta invisible por la que se filtra la energía renovada de un plano de existencia paralelo, que a su vez se alimenta de la energía consumida.
El cómo pasa la energía consumida a constituirse en éste plano hipotético no ha sido explicado satisfactoriamente. El proceso entero quedaría ilustrado con un ejemplo:
Un brujo de la Comunidad, con todos sus permisos en regla, decide dormir a una mujer a quien conoce, con objeto de ejercitarse en su concentración. Entendiendo que existe una analogía entre hombre y mujer, se dirige a una pensión cercana y pide una habitación.
Su intención no es, evidentemente, ocupar dicha habitación, sino poder acceder a la zona en la que otros duermen. Haciendo uso de su poder y su conocimiento, concentra su pensamiento en extraer el sueño de la zona. El lugar está lleno de Espíritu (Que es el término que la mayor parte de los brujos usan) las velas contienen esencia del fuego, el edificio tiene una energía particularmente difícil de extraer, la de la piedra, y los hombres podrían ver robado su aliento si la inteligencia que opera la extracción es potente pero está mal entrenada.
En caso de que tenga éxito en su concentración, notará al principio cómo su cuerpo se entumece un poco y sabrá que el espíritu del sueño ha sido obtenido con éxito. Deberá estar concentrado durante algo más de tiempo hasta que el espíritu sea domeñado y no exista el riesgo de que su energía se imponga y sea el brujo quien quede dormido.
A consecuencia de la extracción, los hombres que allí dormían serán durante un tiempo más fáciles de despertar. Si la extracción hubiera sido más profunda, podría habérseles robado la capacidad de dormir durante días. Y si hubiera llegado al punto 0, teóricamente el campo mágico paralelo se hubiera abierto para sustituir la energía perdida.
Respecto al brujo, lo único que tiene que hacer ahora es exhalar el espíritu que ha atrapado sobre la mujer que se ha prestado al experimento quien, dependiendo de su fortaleza quedará dormida durante algunos minutos, u horas.
Y éste es el principio en el que se basa toda la magia. Salvo aquella que sustenta la inmortalidad de Verlaco, y de Gurok, que nadie entiende pues parece infinita.

Relato I

2009-07-14T19:23:00.000-07:00

Prólogo antes del prólogo que precederá a otro prefacio y así infinitamente, o de circular manera.
Datos. Archivo. Ok.
Modo negación activado.
Contradicción de términos.
Reprogramando.
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Estoy despierto. Me despierto del sueño cuando hay una contradicción. Su mente (La de ella), sin embargo, es un vórtice que sólo empuja a su conciencia cuando la dispersión disminuye y se acerca a la regularidad.
Condenados a no coexistir. No siempre fue así, de lo contrario sería imposible que nos conociéramos ahora.
Me llamo Verlaco y soy muy viejo. Yo vi como se inventaba el alfabeto. Fui el inventor del libro. También me levanté en armas, cuando se produjo la guerra contra el futuro. Pretendíamos, con antorchas, quemar el templo donde se guardan los años, para hacer retroceder una plaga que estaba diezmando a nuestros hermanos. Quizá fue ahí donde contraje la enfermedad, o más probablemente cuando le arranqué el corazón a la bruja Steevel.
Son historias que me gustaría contar algún día, pero mi pensamiento está rehaciendo una secuencia, dentro de poco volveré a dormir y ella despertará (O quizá no, esta vez)
No soy eterno, no que yo sepa, aunque hace tiempo que no me veo en un espejo. Siempre quedo dormido antes. Tampoco soy un asesino, pero ya no veo otra opción, esta vez he tenido suerte.
Porque llevo algunos siglos dentro de un sarcófago, y apenas me da tiempo a golpear la tapa unas cuantas veces antes de que la coherencia de mi pensamiento me arrastre al sueño, que despierta la locura de mi compañera, quien muere para que yo renazca.
El cambio, esta vez, consiste en que ella duerme a mi lado, lo sé porque la siento. Y esto no había pasado desde hacía siglos o quizá minutos. Noto su respiración y sólo puede ser ella, dentro del mausoleo de la familia. Mi esposa y yo, arrastrados por fin juntos, malditos.
Si la recuerdo bien, ella no entenderá el mecanismo, ni creo que pudiera hacer lo que yo pienso hacer para liberarme. Pobre Bella, pero es por nuestro bien. De otra forma es imposible, no tengo otra manera, si pudiera comunicarme.
Siento que me vence el sueño, debo dar un último golpe al sarcófago.

- Grito de terror -
Enterrada. Él está aquí. Verlaco. El último nombre que dirán mis labios. Puede que ya no tenga labios. Olvidé como hablar. Yo nunca entendí la magia. Una vez le oí decir que una maldición era como una enfermedad que se hacía más grave mientras las condiciones no cambien ¿A qué se referían las "condiciones"? Sólo puede tratarse de esto. De las condiciones que se dieron antes de que cayéramos en el sueño. No he podido estar despierta desde entonces quizá ni cinco minutos. Y él se va a ver obligado a... te perdono. Te quiero. Siempre te querré.

Gurok entró en la cabaña del guardia, con la espada desenvainada y la mirada enrojecida por la ira:
- ¿Dónde está?
- ¿Q... quién? - Respondió el guardia del cementerio, quien, candelabro en mano, se diponía en aquel momento a irse a dormir.
- La mujer. La mujer que enterrásteis hoy.
- Nos llegó de Esfiria esta misma mañana, la pusimos en el mausoleo de su familia, tal y como habría sido su deseo.
- ¿Dónde está el mausoleo, imbécil?
- Tiene... tiene, por favor envaine la espada. Muy bien. Está subiendo por este camino el último a la izquierda.
Gurok volvió a desenvainar la espada, clavándola en el pecho del sorprendido guardia en un rápido movimiento. Tras retirar la ensangrentada hoja del cuerpo, se fue corriendo hacia la dirección indicada.

Un último golpe. Parece que cede. Ahora debo levantarme. Apenas tengo fuerzas, mis músculos no me responden, si pudiera hacer un pequeño hechizo, pero ello requeriría concentrarme y la concentración me devolvería al sueño. Intentaré arrastrarme fuera de aquí como pueda. Todavía tengo que, mi mente, demasiado pensamiento pero, al menos, ahí está, la veo...

A través de un cristal, mi esposo. No sientas remordimientos. Sólo haz lo que debas.

Algo golpea la puerta del mausoleo.

Otra vez.

La dejaron aquí, su ataúd lo cierra una tapa de cristal. Bendito cristal.

La puerta cede. Gurok golpea con su espada una última vez, maldiciendo al imbécil al que dejó a cargo de la vigilancia y a las fiebres rojas que le impidieron seguir con su misión.

- Gurok.
- Verlaco.
- Voy a odiarte un poco más por esto, estúpido orco.
- Debería haber arrojado tu cadáver al mar.
- Pero entonces no habría funcionado. Se necesita que haya cierta distancia para que se cree la interacción ¿No es así?
- Así es.
- Puedes envainar la espada. Sabes que no servirá de gran cosa. Como no serviría contra ti, si estuviéramos en el caso contrario. Dime ¿Cuánto ha pasado?
- Tres meses.
- No mucho, tres meses, podrían haber sido años, todos los que hubiera tardado en morir Bella.
- ...
- Me has hecho matar a mi mujer. Me has obligado a partirle el cuello.
- Iba a morir de todas formas.
- Y has venido a impedirlo. La mandaron aquí, la daron por muerta, como a mí al parecer y nos enterraron a ambos en el mausoleo de la familia...
- Bernarnd.
- Bernarnd, correcto. Bernarnd, mi último nombre falso. Bueno, lo hecho, hecho está. Pero si estamos donde los Bernarnd, creo recordar que está cerca de Yossul, y esto no es paso franco para los orcos.
- Ya lo es.
- Bien, Gurok. Ahora déjame sólo con ella. Tú y yo nos veremos las caras en otro momento. Y no te mataré, pero te aseguro que te va a doler.
El orco miró con desprecio a Verlaco, envainó la espada y se retiró por donde había venido. Aunque lo vio físicamente débil, no quiso arriesgarse a que le quedara suficiente energía para lanzar un hechizo, después del cuál sería él quien necesitara recomponerse.
Lo mejor sería volver a intentarlo otro día.

Desorden, expectativa y un punto de terror sano

2009-05-27T13:53:00.000-07:00

De manera apresurada, sin apenas consciencia de lo que voy escribiendo y con el único objeto de que no haya mes sin postear, voy a hacer resumen de mis últimos vicios, de los que voy dejando y de mis expectativas.
Antes de concentrarme (Me da la risa) en los exámenes, estuve coqueteando con el ActionScript, porque creo que lo de aprender un lenguaje de programación es una de esas cosas que uno debe hacer antes de morirse, junto con lo del árbol y el libro. Los bebés me dan asco, por eso no los incluyo en mi lista. Cuando termine los exámenes, con independencia del resultado, retomaré mi aprendizaje, que es lento pero seguro.

He probado el Windows 7 ya lo bastante como para decidir que es muy superior a Windows Vista y algo mejor que Windows XP. Me equivoqué al decir que no tenía control de programas, pero es fácil de deshabilitar. Lo bueno es que es bastante flexible, lo malo es que significa que Microsoft va a quedarse por aquí un rato más.

Desde hace unas cuantas semanas, de manera intermitente, me golpea la idea de hacer algo similar, aunque de escala mucho menor, a aquello en lo que los genios de Adult Swim convirtieran Sealab 2020, con una serie de animación española bastante conocida. Ya tengo un guión completo en la cabeza y parte de otro, antes de movilizar a las tropas, previendo que van a ignorarme, tendré que pasar a limpio mis bosquejos mentales. Necesitaré vuestras voces, amigos. En otro momento entraré en detalles.

Me vi de un tirón, un día que debía haber aprovechado para causas más elevadas, la mini-serie inglesa "Dead-Set" por recomendación de frikis senior. Más que aconsejable, es de obligatorio visionado. Tengo pendiente en la recámara Being Human y la mayor parte de los capítulos de la tercera y cuarta temporada de Dr.Who. Lo que necesito para completar las tardes, cuando disponga de ellas, es que salga Fable 2 para PC. La primera parte se me hizo corta. También hay otros títulos prometedores anunciados, como Ghostbusters, Red Faction Guerrilla, Bionic Commando o Prototype.

Además he decidido que el 2010 sea el año en que comienzo a formar, sin prisa pero sin pausa, mi colección de libros. Empezaré por los clásicos y algunos libros ya leídos de filosofía pero de los que querría tener una edición a mano. Pretendo que sea multilingüe, en un principio con títulos en inglés y, en el futuro, con algunos de alemán y del idioma que escoja cuando dentro de unos años me meta en Filología Hispana. Aunque tengo 6.000 libros en un archivo rar, más otros cuantos descargados específicamente (Incluyendo un audiolibro con el retrato de Dorian Gray que me da mucha risa) no es lo mismo. Querer que los libros me rodeen es un fetichismo saludable.

También me he vuelto adicto a Intereconomía, sobre todo a sus anuncios nada demagógicos y a sus sutiles manipulaciones informativas. Lo que más me gusta de sus programas es que no disimulan en nada el circuito que siguen sus razonamientos. A diferencia del resto de cadenas (Todas contaminadas en algún grado por la ideología de sus dueños) no exponen los hechos de manera sesgada, sino que directamente te dicen cuáles son las conclusiones a las que debes llegar y la información y los datos flotan en las aguas de su catolicismo rancio como cadáveres en descomposición en un pantano. Me gustan tanto como Disney Channel o Cuarto Milenio. Por razones parecidas. Y aunque difícilmente se puede decir que yo sea de izquierdas, al menos no de la izquierda convencional, lo que hace esta gente me revuelve las entrañas. Más aún cuando veo a altos dirigentes del PP hablar de la imparcialidad de la cadena, como en la entrevista con Arenas, con Rajoy o las varias que han tenido con María Dolores de Cospedal. El PP haría muy bien en desvincularse de estos talibanes y promocionar a Gallardón en detrimento de Esperanza Aguirre y otros lastres.
Aquí hay una muestra de su buen hacer, y de su falta de complejos al criminalizar, de buen rollo, a todos los partidarios del aborto:

http://www.youtube.com/watch?v=iQpEPW7ri8I

¿Por qué me matas, Bibiana? Como no he estudiado Derecho no lo puedo asegurar, pero creo que llamar asesino a alguien que, según la ley y con independencia de los prejuicios religiosos de cada cual, no lo es, podría considerarse difamación.

Y, por ahora, eso es todo. Ando disperso en el trabajo porque mi cabeza la ocupan otras miles de cosas. Lo que necesito es una noche en la que el Cerdito no cierre y una buena conversación con el sensato Merino y el irónico Casado. Dentro de tres semanas, si sigo vivo, intentaré hacer una actualización más original del blog.

Actualización: Acabo de enterarme de que Esperanza Aguirre es sobrina-nieta del muy destacable poeta Don Jaime Gil de Biedma. Y para que vean el enorme contraste entre ambas personalidades, dejo una dirección donde puede encontrarse mi poema favorito de entre los que él hizo. Los fans de Sabina sabrán reconocer la influencia del poeta, especialmente en esta pieza que comparte el tema de la canción "Corre, dijo la tortuga":

http://www.poesi.as/jgb68999.htm

Perversiones

2009-04-06T16:34:00.000-07:00

Ayer estuvimos hablando sobre la experiencia (O el exceso de imaginación) del amigo de una amiga, que fue a por sexo y salió con dos cortes(Uno metafórico y el otro de los que sangran)
Rodeáronle a este muchacho de pocas luces tres mujeres perversas y góticas que, aprovechando la circunstancia de que la víctima se hallaba inmovilizada (Cumpliendo el ritual que estas prácticas imponen), decidieron pegarle un tajo en el brazo. Así marcado será difícil que se olvide de que la lujuria también tiene un lado oscuro y es que cualquier sed desmedida supone un peligro. La moraleja puede ser: No te dejes atar por desconocidos.
Independientemente de que la anécdota fuese real y haya por Málaga mujeres con estos gustos, como cualquiera puede haberse entretenido en buscar, vivimos rodeados de perversos que mezclan cualquier cosa con el sexo por ver si el cóctel les sabe más fuerte.
Conste antes que nada que me parece totalmente respetable lo que una persona adulta quiera hacer en la cama con otra, siempre que medie consentimiento. Yo mismo tengo alguna tendencia que, para un puritano, difícilmente podría ser catalogada como sana, y puede que todos seamos perversos hasta cierto punto.
Prescindiendo de las más vulgares representaciones que pueden tomar las parafilias, he decidido hacer una breve enumeración de algunas otras que llaman la atención por su especificidad. A quien quiera suponer que he buscado activamente a través de la web información sobre estas prácticas, le confirmo sin rubor que así ha sido. Y el morbo ha superado muchas veces al orden de prioridades que mantengo entre mis intereses. Procuro, no obstante, mantenerme en el equilibrio y no hacer estas búsquedas más que por un afán informativo, sin ningún interés en que lo aquí expuesto pueda llegar a materializarse con o contra mi persona.
Así supe que hay a quienes les excita dar dinero a mujeres que lo reciben con desprecio, en una variante del sadomasoquismo, ciertamente conveniente para la que hace de castigadora. Transfieren su patrimonio a la puta de sus sueños como quien dona a una ONG, pero sin carta de agradecimiento. Aquí un ejemplo: http://www.youtube.com/watch?v=cimdEFCPvWE&feature=related .
De entre los fetiches menos comunes, también me parece curioso el de no poder dejar de excitarse ante la visión de una mujer escayolada. No he podido profundizar en este fetiche hasta el punto de saber si hay alguna diferencia entre que sea la pierna o el brazo la zona inmovilizada. A través del siguiente blog podrán descubrir algo más:
http://www.elblogdesexo.com/fetichismo-escayola-descubrelo-164302
Y voy a terminar con otra mezcla innovadora, por cuanto resume en ella sexo y gastronomía. Si alguna vez van a Roma, vayan a sus típicas iglesias, a sus típicos monumentos, interésense por las típicas leyes de extranjería del país. No pregunten por sus típicas duchas, puede que alguien les responda con una experiencia inolvidable.
Una "Roman Shower" es lo que pide todo aquel a quien le excita que le vomiten encima. El lugar preferente donde verter la comida regurgitada es la garganta del compañero de juegos, quien probablemente celebre su bautizo con otra ducha que ponga como objetivo la fuente inicial. Parece ser que una variante (A la que se le añade el calificativo de "siamesa", Dios sabrá porqué) incluye el que el duchador se cague encima mientras hace lo que hace. Y aquí pido perdón por mi falta de liberalidad. Si disfruta usted con estas cosas, lo que necesita no es dar rienda suelta a sus instintos, es el diagnóstico de un psiquiatra. Pueden conocer el nombre técnico a través del siguiente artículo: http://en.wikipedia.org/wiki/Emetophilia (Debajo dela información se hallan enlaces hacia otras parafilias que no he descrito)
Sin más que desearles a todos una vida sexual activa y sana, se despide por esta noche, y hasta la próxima.
El que escribe.

Elisiones

2009-04-06T16:28:00.000-07:00

Tng ml cncnc y n dbr. ¿s?

Días que se olvidan

2009-04-06T16:02:00.000-07:00

Víctor Torquemada contaba los cascos de las botellas que hacían luz en el suelo del bar. Sentado frente a la mesa pegajosa, abstraído en sus preocupaciones, fue abordado por el camarero, quien, con cierta prisa, le ofreció lo que había en la carta.
Despertado de su ensoñación y tras un cierto titubeo, Víctor eligió el campero clásico, sin mayonesa. El camarero se perdió en la cocina y Víctor aprovechó para hacer cálculo sobre el dinero que le quedaría después de pagar la comida y si le llegaría para un paquete de cigarrillos. Confirmó que sí y volvió a sus anteriores pensamientos hasta que lo sirvieron.
- Que aproveche.
No se dio demasiada prisa en terminar, pidió la cuenta, pagó y fue a la máquina de cigarrillos. Tuvo que pulsar varias veces el botón del Chesterfield, hasta que la máquina quiso reaccionar. Se metió el paquete en el bolsillo, después de abrirlo y poner un cigarrillo en sus labios. Lo encedió con el mechero que guardaba en el bolsillo izquierdo de su camisa.
Dijo adiós al camarero y se metió en el coche. El retrovisor estaba un poco movido, hizo un pequeño ajuste. Sacó el estuche de las gafas de la guantera y se las puso. Empezó a conducir de vuelta al trabajo. Aquella tarde fue muy tranquila, casi tanto como la mañana y terminó antes de tiempo. Le preguntó al supervisor si podía irse y, como obtuviera permiso, guardó alguna documentación en el cajón y salió del edificio mientras sacaba el paquete de cigarrillos, el cual ya estaba casi vacío.
Fue directamente al dormitorio y dejó la chaqueta colgada. Luego se dirigió a la cocina y puso agua a cocer. Encendió la televisión y cambió de canal hasta encontrar un programa sobre deportes.
Cuando terminó de comer, se dio una ducha. Volvió al salón y vio la tele un poco más, el presentador se estaba quedando calvo a tal ritmo que podía notarse el progreso de sus entradas de semana en semana. Cuando empezó a bostezar apagó la tele con el mando, fue hasta su dormitorio, recogió el edredón del suelo y lo dejó apoyado contra una silla y se echó a dormir.

Detective que se mueve (Este blog está perdiendo el poco prestigio que le quedaba)

2009-03-23T13:42:00.000-07:00

Hay dos razones por las que he puesto las funciones que capturan el teclado y las que le dan respuesta a los valores así obtenidos en clases separadas: La primera es que quería comprobar si se podía, de manera sencilla, pasar valores de variables entre dos clases distintas, la segunda es que me sale de la punta de la polla hacerlo así.

Malabarismos y exhibiciones

2009-03-13T13:27:00.001-07:00

Tenemos cantantes metidos a filósofos, cantantes metidos a políticos, cantantes metidos a puta. Y tenemos la SGAE, que es cosa de otro mundo. Sin descalificaciones, pero han llegado al punto en que debiera salir de ellos disolverse.
Hay un medio, éste, que es mejor que otros por cuanto es plural hasta el punto en que siempre hay alguien dispuesto a indignarte, que podría abrir la cámara sellada, robar la exclusividad de las tiendas de tendencias y hacer caer a muchos grandes hombres, dispuestos a decirnos qué pensar, relativizando toda imposición con la voz de miles que se manifestarán en desacuerdo.
Entonces ¿Estamos de acuerdo en algo? ¿Podemos llegar a decir algo concreto de la vida, el amor o la soledad del hombre que sea aceptable aquí y en China?
Entre nosotros hay hasta quien niega la existencia, la validez de su enfoque o la necesidad de los instintos. No hay manera de ponerse de acuerdo con estos individuos y puede llegarse al punto en que convenzan a alguien.
Esta especie, la de los metafísicos, es ciertamente el más peligroso de los terrorismos, por cuanto ahoga hasta la más íntima patria. Si algún día queremos llegar a algo parecido a un Acuerdo Universal, la prioridad debe ser expulsar a estos nihilistas del propio Universo. Sinceramente, si alguien está dispuesto a dudar de su realidad, lo más honesto es darle una certeza, en forma de tiro por la espalda.
Ruegos y preguntas

Nueva imagen para Ultra-Mega-Lo que carajo sea

2009-03-11T15:01:00.000-07:00

Sé que es una vulgaridad decir esto, pero necesito unas vacaciones. Estoy harto de penas y un viajecito, aunque fuera al interior de un problema o un libro, me desintoxicaría de tanta crisis y tanta estupidez que hay a mi alrededor.
Tengo que ponerme con el alemán, porque cada palabra me cuesta un mundo. No entiendo porqué tantas dificultades, pero así he funcionado siempre. Basta que una cosa sea útil para que me resulte totalmente incomprensible.
Ay.

Resentimiento y meritocracia

2009-02-08T14:21:00.000-08:00

Si se medita dos veces, mi cacareado concepto del "Resentimiento obrero" no necesita del matiz para seguir identificándose con la definición. Diré entonces que "Resentimiento obrero" es una clase de resentimiento en el que intervienen como factores desencadenantes una serie de matices culturales a los que se intenta asociar con factores económicos, por remontar éstos a la lucha de clases, obviando el hecho de que, dentro de unos parámetros y de una segmentación no tan férrea como algunos interesados quieren hacernos ver, la voluntad juega el papel más grande en el proceso de culturización. Aquí no hablamos de becas, no hablamos de acceso a la Universidad, el conocimiento está al alcance de todos mediante la red de Bibliotecas y una parte del mismo garantizado mediante la educación obligatoria. Hay excepciones, pero en lo básico, así es.
Antes de perderme en una maraña poco justificable de ejemplos y contraejemplos diré que resulta innegable que el argumento de la diferencia de oportunidades establecida por las diferencias en las situaciones económicas de partida sirve de excusa a muchos para justificar su ineptitud y su desidia, otro supuesto dentro del más grande "Beneficio de la causalidad" que, tal y como formulo, pertenece a Sartre.
Ahora bien, al principio de mi exposición quería matizar que ya dejaba de ver el Resentimiento Obrero como módulo definible del conjunto de todos los resentimientos, ahora me encuentro entre dos posiciones contrarias y radicales, frente a las que la taxonomía poco puede ayudarme: Que el resentimiento obrero como tal no exista, y sólo quepa hablar de Resentimiento en general o que el Resentimiento siempre sea de orden material, por lo que debemos identificarlo con el Resentimiento Obrero.
Expongamos un caso y preguntémonos sobre él: El individuo A defiende la posición de que su nivel de conocimientos es equiparable al del individuo B. El individuo A, y esta es una circunstancia común, ignora el alcance real de los conocimientos del individuo B y basa sus predicciones en factores como el tiempo que le ha llevado a cada uno de ellos completar sus respectivos estudios. El individuo A ignora capciosamente el concepto de rentabilidad del trabajo, las diferencias en cuanto a la inteligencia y capacidad de asimilación que existen entre ambos, tampoco tiene en cuenta la naturaleza de ninguno de estos estudios. Pero desde esta posición dogmatiza, y encuentra que es injusto que la retribución obtenida por el individuo B pueda ser mayor que la suya. Vemos que no es sino cegándose a mecanismos del pensamiento que se puede llegar a esta conclusión, por lo que inferimos que factores ajenos al razonamiento intervienen.
Busquemos otro caso de resentimiento, igualmente material, pues el conocimiento resulta materializable en cuanto lo traducimos a un lenguaje. Hay quienes defienden, a la vez, el derecho a la propiedad privada y a la libre disposición de los bienes (Dentro de un marco fiscal, se sobreentiende) y sin embargo se muestran absolutamente contrarios a la herencia, por pensar que se opone a la más que relativizable Meritocracia (Más tarde trataré el tema de Meritocracia, que rápidamente se disuelve si comprobamos mediante la experiencia la incompetencia de muchos trabajadores cualificados, frente a la alta efectividad de muchos que, en principio, no lo están)
Volviendo al tema de la herencia, consecuencia lógica de poder disponer de los bienes que uno ha ganado con su esfuerzo debería ser también poder legarlos a quien quiera. Nadie querría discutir esto si pusiéramos como ejemplo a alguien que da todos sus bienes a una Institución Privada de Caridad, aunque ésta constara de un número muy limitado de individuos acreedores de semejante beneficio.
¿Con qué especie de razonamiento nos encontramos entonces, que nos permite hacer uso de nuestros bienes libremente, salvo en el caso de que queramos transferirlos sin una contrapartida? Porque pensemos que, si dejo caer mi dinero al suelo a la espera de que el que viene detrás lo recoja, se trata de otra donación y, aunque arriesgado y un tanto absurdo, ningún legislador en su sano juicio proscribiría tal práctica ¿Por qué quieren hacerlo entonces algunos, cuando lo que buscamos es donar lo que poseemos a nuestros herederos? Si el derecho a la herencia ya fue reconocido desde los griegos como acorde con nuestra naturaleza, si existen incluso leyes que evitan que los padres no transmitan al menos un tercio de sus bienes a su prole. Es un caso de resentimiento material, pura envidia disfrazada en forma de "doctrina moral". La única moralidad de estos individuos se basa en que no esperan ningún beneficio mediante este mecanismo y, por contra, entienden que tal circunstancia aumentará la diferencia que hay entre ellos y los que sí pueden beneficiarse de esta suerte. Lo que pretenden es atar a los demás con el mismo collar que ellos llevan al cuello. No les molesta el hecho en sí de "dar" sino el que los acreedores no son ellos y, por tanto, resulta injusto. Hace algún tiempo le dije a un partidario de estas tesis que no olvidara devolver su ADN a sus padres, pues difícilmente podía entenderse como cosa distinta a una donación.
Ha sido muy por encima que he tratado el tema del Resentimiento en este post. Se ha podido comprobar, sin embargo, que no ataco en él a quienes quieren (A estas alturas) poner al Estado como mediador de cualquier donación incluso llegando al extremo de que la donación deba hacerse íntegra al Estado. Si no lo hago no es porque esté de acuerdo con ellos, es que resulta que están siendo coherentes y no tengo, por ello, pruebas de que ningún factor emocional intervenga en su juicio. Si alguien presenta como premisa el que todo pertenece, en definitiva, a la colectividad y que las propias leyes de la propiedad son un insulto a la naturaleza, no hay más remedio que concluir que la herencia es poco menos que una aberración. Sin embargo, a las personas honestas a las que he tenido el placer de conocer y que partían de esta postura, lo de la herencia no les parecía un tema central en sus pensamientos, siendo no más que la consecuencia lógica de la imposición del modelo que defendían. Es por ello que una discusión con un colectivista (Sea anarquista, comunista o cualquier otra nueva especie que me esté pasando por alto) se produce, si es sincero en sus ideales, a un nivel bastante más elevado y el tema de la herencia aparece como subordinado.
Tangencialmente hice alusión al tema de la Meritocracia, en la que creo fervientemente a pesar de lo que pudiera parecer por mi adjetivo "relativa". Diré que la Meritocracia es un ideal del que sólo debemos hablar cuando consigamos adecuar de la manera más perfecta posible el conocimiento a la función. Está claro que un trabajo es inasequible a una persona, y por tanto lo hará mal, si dicha persona no dispone de las cualidades suficientes como para desempeñarlo con el grado de eficiencia exigible. Pero ¿Y si nos encontramos con trabajadores sobrecualificados? Buen número de mis amigos no son universitarios. Algunos han empezado la carrera recientemente, otros, como yo mismo, rectificaron a mitad del camino (Ahora peleo por dos, por compensar). Sin embargo, no los veo poco cualificados para una serie de trabajos en los que se exige por parte de las empresas determinados títulos y calificaciones oficiales. Por el contrario, y éste caso quizá sea el más sangrante (Dado que en un ambiente en el que hay un buen índice de paro es normal que quede mano de obra por usar) he conocido a individuos altamente cualificados a los que considero absolutamente incapaces de desarrollar ningún trabajo que implique tratar con la realidad, pues su formación ha hecho que su razonamiento sea tan virtual como los modelos en que se sustenta.
Una persona nada sospechosa de ser un resentido, por su situación laboral actual y, en general, porque su buen carácter se lo impide, es mi amigo Dani. En Nochevieja me comentó que el motivo de la huelga de los informáticos es que se encontraban sustituidos por otros trabajadores de cualificación inferior. Por supuesto, esto sería un argumento perfectamente válido, si no entrara en juego otra circunstancia: De acuerdo con las necesidades de las empresas, no se precisa en la mayor parte de los casos del conocimiento de los trabajadores más avanzados. Si se plantea la necesidad de crear una web, por supuesto puedes contratar a un ingeniero informático, quien te hará el trabajo de manera impecable y óptima (Previsiblemente) o recurrir a alguien que sólo haya dado un cursillo de programación usando Dreamweaver o cualquier otra herramienta parecida (Por lo que recuerdo, hasta Word te permite programar una Web). Y éste último trabajador quizá no lo haga tan bien como el ingeniero, pero sí cubrirá las cotas exigidas por la empresa, sin pedir una remuneración tan alta, probablemente.
Dado que nuestro sistema de educaciónd, para el mercado laboral que vivimos, en muchas ocasiones te prepara más de lo que resulta necesario, probablemente encontremos a algún necio dispuesto a hacer esta pregunta: ¿Por qué aprender más de lo que necesito para el desempeño de mi tarea?
Pues la única respuesta válida es: Porque el conocimiento es un objetivo en sí, sin que deba mediar ninguna utilidad para que sea deseable su adquisición. Y con este dogma termino lo que he querido que fuera una cadena de razonamientos más o menos coherentes con la porción de realidad que conozco.

Las apariencias molestan

2009-02-03T12:43:00.000-08:00

Absorber

2009-01-25T16:04:00.000-08:00

Noches hay como ésta en la que parezco salirme del pellejo, como si fuera a pellizcarme la piel de cada brazo con la mano del opuesto y estirarla y envolver en ella la vida. Duelen cristales en el fondo de mis ojos y me expando y reviento y destruyo y me deshago. Necesito una carrera, una pared que empujar, algo a lo que oponerme.
Pero llevo todo el fin de semana aquí atrapado, viendo las paredes derretirse, y aún me quedan unas semanas para que esto termine. Cuando lo haga estaré demasiado cansado. Quisiera poder correr sin detenerme, pero mis pulmones no son lo que eran y nunca fueron gran cosa. Absorber, absorber, absorber, morder, tragar. Correr, no huir, sólo correr. El animal está despierto, que calle la maraña, vamos en esa dirección, sea cual sea.
Mañana me levanto a las 7:20 AM